夜班的灯像玻璃里的城市，冷得透明。病房里只有消毒水和剩下的咖啡味在争吵，走廊的钟把秒数拉长成薄片。林薇把被角折成干净的口子，动作一遍又一遍，像是在把时间缝回去。

高伯走进来，外套上还带着雨点。他把手插进口袋，掏出一个小玻璃瓶，瓶身磨得有点雾，标签上的字被岁月磨得不整齐，"阿司匹林"三个字旁还贴着一张小纸条——林芳。

林薇看了一眼，声音不高也不温柔："还在吃吗？"她的语气像是点一盏灯，直接又干净。

高伯把瓶盖拧得响，指节白了又红，短促回答："习惯了。"话像石头，沉在杯底。他把一粒白色的药放在手心，先闻了闻，然后像怕打扰了什么似的低头把它放进嘴里，闭眼，像是等待一个声音。

门口，余医生把夹子上的病历夹得笔直，他走进来，语速平稳，像把问题拆成几块再一一摆出："阿司匹林本身对长期服用并无致命危险，但无症状服用的心理依赖需要评估，行为背后往往隐藏未处理的哀伤与仪式化的回避。"说完，手指敲了敲纸。

高伯的手在瓶上重重一按，药丸跳起，撞击瓶壁作出清脆的响声。他抬眼，声音忽然粗糙："你们医生会说得漂亮。可她留给我的，就这瓶药和她的名字。吃了，我就像能听见她喘气——哪怕是假象，也够我撑下去。"他说这话的时候，眼角像是有一层薄雾，拇指无意识地擦去。

林薇的脸没有立刻动，她伸手接过瓶子，指尖碰到玻璃，温度传过去。她不是医者，也不是空洞的同情者，话是短的，像切菜刀："那瓶药不是呼吸。它只是个借口。人会把呼吸留下给物件，最后连自己都忘了怎么呼吸了。"她说完，吸了一口伸进来护士室里剩下的冷咖啡。

高伯笑出声，笑里有刺："可我就不想忘。你们说的那些'处理哀伤'，是书上的字。我没有书，有的只是她在床头的字迹，还能摸出来。"他把瓶子推给林薇，瓶底贴着一行小字，像是被按进了时间："林芳留给高国的药，2009-03-12"。

林薇把瓶子转了两圈，玻璃映出她的脸，灯光在鼻梁上划出一条亮。桌上心电监护器的绿灯跳了三下。她轻声把瓶子盖上，手指不自觉沾了些白粉，像被签过名。然后，出乎两人意料，她把手伸进外套口袋，摸出自己随身携带的小药盒，翻开，取出一粒阿司匹林，放在高伯的掌心。

高伯愣住，目光像被扯开一条缝。"你——"林薇没有说话。她的唇角抖了两下，像是按住了什么要跑出来的词，她说了句更短的："我头疼。"声音透明却不解释。

三人就那样站着，灯管嗡了一下，像在吞下一口气。窗外雨水在玻璃上匀速滑下，把城市的灯画成条条光痕。钟又敲了三下，清清楚楚，像要把这夜的某个缝隙钉死。瓶里的白药静得像小石子，像是把两个人半生的寂静聚在了一处。

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