纸窗子透进的光像刀。缝纫针在她掌心里转了一圈又一圈，丝线被指尖勒出一道白印。屋子里只剩下茶盏里热气的声音和她呼吸的长短。她抬手想整理额前半湿的鬓发，指节碰到冰凉的簪子，动作停了。外头有人声，铁门合上的声音在走廊里像一根弦绷断。

进来的是小翠，脚步一惯的快，把帘子一掀就把头伸进来，“娘子，老太太来了，叫你起来请安。”她说话像掂东西，三两句就完。话还没落，脚跟又转了个方向，去扶拖鞋。

门边的褥子被悄悄抖了一下。老太太进来，扇子合上时发出清脆声。她穿得规矩，动作像一件老旧家具，慢而有分寸。她走到床前，不看她，先看了被褥的折痕，手指在那儿摸了一圈，像是在核对账。

“被单换了。”老太太先是这样说，声音不高，却有重量。她把扇子楔在腋下，眼角余光掠过她的手。小翠忙解释，话里夹着怯意和快活，“换了，新换的香包也放了，娘子昨夜怕冷，我还多塞了几块热石头。”

老太太没笑。她从袖中抽出一个小布包，拧开，里面是一方折着的白布，布角染了浅浅一圈红。她把布平摊在掌心，像把账本摊在桌面。屋里刹那间静得能听见钟角的尘屑落下。

“这是何物？”她问。不是发问，是确认。她的声线像铁砧，敲在心上。小翠脸上浮起一层红，声音倏地细了，“是……娘子的，昨夜……那会子，月事来了，娘子自己用手巾包了。”

她闻声，手里的针掉了，啪嗒一声落在檀木地板上，发出抑制的响。她没有低头去捡。她看着那块布，眼里翻出一阵潮。她想解释，话从喉咙里挣扎出来像老旧风箱的最后一口气，“我不是……我不懂会弄出这等闹事来——”

门外，男人的声线突然进来，像切入别人的信件，冷得整间屋子都软了。他拿着账册，翻了两页，指尖点着字，“婚事办完，床事自有规矩。女人的生理，不算羞耻，也不入我账上。你若安分，每一日都照常；不然，账本上就写上‘亏本’二字。”

他站得背对着门，半侧身看不见他的脸。字句干净，像裁纸刀割过，留下一条缝。老太太把那布卷回包里，面色没有一丝波动，“亏本便亏本，亏得起便送去。院里忙不过，留不得拖累。”她的手指在包上用力，关节白成豆。

屋内空气塌下来。她像被一枚小小的石子击中，胸口有东西碎成颗粒。小翠的嘴角抽了抽，想说话却吞进肚里。窗外，一只麻雀飞近窗棂，扑簌一声又飞开，树影在地上摇曳像未干的泪。

她慢慢站起，裙褶贴着腿发出细响。她走到窗前，手指在纸窗上画了一个圈，指甲壳留下了白色的痕迹。她的声音，终于开了，但形状完全换了——没有求怜，没有哭喊，只是短短的一句，“这座房子，是门牌，不是人。”

男人翻页的声音停了。他抬头来，眼睛像冬日屋檐下的灯，亮得冷。四目相交，像两根绷紧的弦。窗外阳光一斜，照在她手背上，映出那抹不再温热的红。门外的脚步声走远，门在风里合上，最后一声，有铁栓槽牙相碰的脆响。

她把那只布包从老太太手中夺回，指尖在布沿上按了一圈，布的边沿磨得薄了，像把人性磨去一层。她把布紧紧折好，放到袖中，像放着自己的一个秘密。然后她走到床边，坐下，伸手去拿那把掉在地上的针，掌心里是微凉的木屑和一条未结的线。

窗外的阳光慢慢移去，房里的光变窄，像被人裁了一刀。她的唇动了，像对一件旧衣服做最后的缝补，声音低得几乎听不见：“好，既然是账，那我记账。”她把线拉紧，扎下第一针，声音里带着一点硬，像吃了一口过酸的梨。

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