雨把屋檐拍成一道道锯齿，碎在灯笼泛油的光里。柳青衣站在破旧的碑前，手指沾着泥，指节白得像被压扁的骨节，他的呼吸在冷气里成了一小撮雾。没有说话，只有脚底的水声在缝隙里吞吐，像把时间分成了几段。

他推开院门，那门轴年久失修，发出金属摩擦的低啸。门帘上挂着几只瘦弱的飞蛾的影子，落在他肩上，颤了两下就死。院子里香炉倒在一边，灰尘里有被雨水解开的旧经书碎页，像一只只翻着晦涩眼睛的虫。柳青衣用袖子擦了擦额前的雨水，手指停在那页经书上，指尖带出一道浅浅的黑。

“走轻点。”男人从暗处挪出，脚步像磨刀。他的声音粗糙，带着南方口音，像把锋利的石子当砧板敲。短句。少废话。“这里不是给你耍戏法的。”

柳青衣没应。他的回应用动作——把灯笼递过来，灯光便在男人脸上刮出一道疤痕般的光。这个人叫阿庄，来自山谷，眉眼间总带着湿土的味道，说话像劈柴：直而干。他把腰间的铁锤搭回鞍上，手背有老茧，动作快而稳。阿庄低声咕哝：“别惹祸，听我一句话。”

内殿比外面更冷。石壁上刻着密密麻麻的符阵，像是一张张瞪大的眼。柳青衣走到祭台前，手指在一处被水侵蚀的纹路上划过。灰白的符印像是一张过期的地图。空气里有一种酸甜的腐蚀味，像是果子坏在了时间里。柳青衣伸手去摸那个凹陷——

东西落地的声音像指节骨折。碎铁与金属轻碰，响得清冷。阿庄弯腰捡起一枚小小的发簪。那发簪是云纹的，侧齿被磨平，末端缠着细细的红绳，绳头处有一道暗红。柳青衣的手僵住了，脸色没有波动，但眼底像被针刺了一下。那红，像他十年前丢失的名字。

“这是……”阿庄咕哝，眼睛眯了。他的声音忽然短促：“是阿英的？”话到嘴边，像被冻住，吞了回去。柳青衣的肩膀颤了两下，像是有人在他背后按了根弦。他把发簪捧在掌心，指尖轻颤，细看时，发簪的内侧刻着一个被岁月打薄的字：夭。

空气塌下一点。殿内的火光像被一只看不见的手吸走，剩下喘息的空洞。柳青衣眯眼，手心的热度沿着手臂爬回心口，他低声说：“她不是死了。”话短，像投石。阿庄的喉结动了动，像要把话从咽喉里拉出来但又被扯住。

“那是什么？”殿角的影子里有人笑，笑得像玻璃划过。一个老妇人靠着柱子出现，她的步履无声，身形比屋檐还薄。她的声音软，却有一种把词抻长的习惯，像把每个字都用指甲刮开。她弯腰，手上端着一杯冷茶，茶面漂着几片破碎的花瓣。“世间的牵扯，多是那些你们以为已经放下的东西。”

柳青衣把发簪攥紧，关节发白。“你是谁？”他说。她笑，笑得不露齿，笑在眼角，然后慢条斯理把茶杯往前一推：“识人不如识礼。你该先请安，后问路。”她的语速像老钟表，慢得能把人撕开。

阿庄咬着牙，语气突然变得粗糙而快：“少来这套。午夜福利视频要的是线索，不是绕圈。”他跨前一步，拳头松着，像坏了的匠人把工具握在掌心。老妇人抬眼，瞳里闪出一枚小而冷的光，像刀背反的月。

她的手指在空中画了一个很小的圈，圈里仿佛抽出一股声息。那声息像孩子在窗台上敲碗的节拍，重复了三下，最后一声是柳青衣小时候常听到的眠歌。声音里藏着一句话——只有柳青衣能听见。他的名字，被人轻轻叫到，像从刀缝里掉出的纸片。

他往后倒了一步，膝盖几乎触到地面。阿庄低声骂了一句，手已经伸向刀柄。老妇人把杯子放在祭台上，指尖沾着茶的凉意，慢慢抬头：“她还会回来。”话里没有温度，却把殿内的每一个灰尘都叫醒。柳青衣的指甲在掌心里划出细血，像是为了执着又为了证明存在。

殿外的雨在这时停了。寂静像一张窒息的网，压在每个人的胸口。柳青衣缓缓站起，声音冷到像刀：“告诉我哪里。”老妇人抬眼，笑里藏着一条暗线，她的嘴角倾斜，像是把某个秘密当作了糖。她没有回答，却伸出一只手，手心朝下，递给柳青衣一颗黑色的小豆子。

那颗豆子冰冷。柳青衣看着它，发现上面刻着一个他从未刻过的符号——却像是他的名字被别人写在别人的手背上。他的食指触碰豆子，指尖破开一缕白雾，白雾里有一只小小的眼睛正从里面睁开。老妇人终于说话了，声音变得又细又远：“记住，她回来时，先要你的魂。”

话落，殿里的影子猛地一动，像被抽走的布帘。阿庄的脸色一变，本能地拔刀，刀锋在火光里出出入入。柳青衣的手在豆子与发簪之间犹豫，他的肩膀在雨停后的空气里抖得像末了的经文。外面，钟声莫名其妙地响了七下，每一下都撞进胸口，像要把躺着的事物都震醒。

那颗眼睛在白雾里眨了最后一眼，化作一句低到没人能立刻分辨的声音——“夭。”声音像刀，像绷紧的弦，也像一只被叫名的魂，正从黑里爬出来。

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