雨像一只听话的手，按着江面敲。渡口的灯是旧铜罐里抹过油的火，摇着，像个喘气的人。白衣人站在板头，衣摆湿成深色，剑包裹在布里，布的边角垂着一斑暗红。他的脚指不在桩上挪来挪去，像是在计算每一寸能踏稳的距离。

船工把篙放下，声音是粗糙的山土话：“这么晚——上船做啥？”他把烟袋往口里夹，目光先扫了白衣人，再落到包裹上，像是在确认那包裹是否会说话。

白衣人只抬眼，声音淡得像磨过的石头：“去对岸。”话短，带着切割声，下了句便不再多说。

黑衣人的脚步先于人影到来。他从巷口挤出，两个随从在后头低喘，雨把他的发梢压成暗线。他笑，不像笑，是在绷断什么：“白衣剑卿，果然还是穿白的好看。花薇的那件──你见过吗？谁见了，都说像你。”他把‘花薇’两个字念得细长，像把刀尖在别人的胸上划。

白衣人的手指在剑包上摸了摸，动作不快，却让缠布发出干燥的摩擦声。他只是看了黑衣人一眼，眼里有水，但不是昨夜的雨：“你来不是为问裙子。”

黑衣人笑成一条狰狞的线：“那你倒说说，为哪样事来？”他靠近了，语速又粗又急，像要把埋在土里的事挖出来：“你知不知道，她等了你两年，等到连针线都锈了。你带走了什么？”

白衣人没有回答。他解开包裹，慢。布打开，露出一只小小的绣鞋，鞋面上绣着已被雨打扁的花，花心里还有一颗干掉的香味。他把鞋放在舱板上，手指在鞋边停了半秒，指尖有细微的颤动。船工的烟蒂掉了，落在水桶里发出微响。

黑衣人的脸色忽地塌了，像被人掐住。他伸手去抓那只鞋，语气里第一次有了软：“小薇的鞋……”声音低得像被割了线。白衣人把手收回，眼角滑过一条湿亮，不像雨，也不是泪，像是夜里溢出的记忆。

他蹲下，把鞋抱在手里。灯光在鞋面上落了个小亮点，他仿佛在读一封旧信。然后，他站起来，把鞋放回包裹，卷紧布，用袖口抹了抹掌心，掌心有一道细小的白线，像封口的针眼。

黑衣人咬牙，近乎哀求又近乎命令：“告诉我，是谁？你别兜圈子。”他的声音裂开来，夹着夜色里孩子曾有的呼号。

白衣人终于开口，像是把刀从布里抽出一样冷静：“她等我，是因为我答应她回去带她看春天。”他顿了顿，声音更低，“我带回来的，是她等我的理由。”

话落，雨像被刺了一下，密了。黑衣人呼吸一滞，手攥成拳，指关节白成珂石。他朝白衣人扑过去，想把真相从他身上硬生生撕出来。白衣人退了一步，袖子擦过剑包，随即嵌进包里的是一把看不见的冷——他没有拔剑，只把包裹递向黑衣人，像递上一封判决。

那一刻，渡口的风敲碎了灯火。船工退了一步，连声音也放低了：“不要在这儿翻案了，潮会把人都吞下去。”黑衣人却一把撕开布，布里不是刀，不是血，而是一件小小的白裙，裙裹里缝着字母，被时间摩挲得发亮：‘小薇’。黑衣人的身体像被谁按住了胸口，空气里有一股生涩的酸。

白衣人转身，步子轻，像是把自己的一部分放在江面上。他没有看黑衣人，只对夜说了一句话，声音薄得能被风带走：“我留下的，不是刀，是记得。”他说完，跨上了渡船。船离岸时，白裙在潮水里翻了一个白白的背影，像人的轮廓，又像没头的证明。黑衣人伸手抓住半空，指尖只碰到冷湿的风。

渡口重归暗淡。船在雨里摇着，白衣人的背影逐渐融入雨的灰里，只留下一只小小的绣鞋在舱板上，边缘被水侵出一点点粉色，像未干的名字。

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