窗外细雨把青石弄黑。灯笼在长廊投下一圈一圈的光，与屋内的缝隙一起呼吸。她的手指在绣囊边缘来回摩挲，动作轻得像是在抚摸一块旧疤。

门外的脚步先是沉，后变得有节奏，每一步都能把走廊的空气压出一条线。相爷进门时，衣襟带着雨点，肩上落了一圈泥，像是把整个院子的风雨都拽进了屋里。

“回来得晚。”他的声音低，带着不耐，但不像是在骂人，更像是在点出一个事实。话里藏着没有说完的话：世事险恶，晚回就危险。

她放下绣针，眼里没有惊慌，只是把那股早已锤炼过的冷静拉直。语气缓慢，像在念一本注解精细的书：“相爷，外面下雨，少些折腾。”

相爷蹲下，手指在桌上拍了两下。拍的不是桌子，是桌上的一个小木盒。木盒盖被一掌拍开，轻响里像断了某种约定。盒里是一卷卷着红绳的信札，上面压着一方小小的银印。

他把银印推到她面前，手指触了触印面，像是在确认它依然冰冷。“萧将军的人昨夜来，带了这个。都说将军为国为家，须得与咱们联姻以稳一隅。”他的话淡，没有劝说的温柔，更多是搬出事实来压人。

她伸手去拿那枚印章，指尖刚碰到，手微微一震——不是因为寒冷，而是因为印上压着她的名字。那几个字在银光里转。她的心凉得像掉进深井，水面波纹来回。她突然记起母亲曾把同样的印章放在手心，手背上有一道旧疤，像是被谁掐过，疼了很久。

奶娘从门边探头，口音粗糙：“相爷，姑娘如何是好？将门深不可测，若不依，……”话没说完，就咽回了去。她的声音里有惧，也有算计，像是把家当放在秤上数。

书吏在一旁翻着卷宗，声音像翻纸的节拍：“按律，当以家国为重。府中无男丁出征，联姻可稳边防。”他的语句被磨得光滑，像磨刀的声音。

她看着那枚印，眼底的光慢慢收紧成一条针。没有哭，没有哀求。她把指甲轻轻贴在印面上，按住。她的指腹上立刻染了银冷色，像是一枚刻刀在皮肉上留下的记号。

“好。”她说，声音平静得像在说明天的天气，“我去见萧将军，但有三件事。”话到了这里，她停了一下，目光像斜落的刀。

相爷的眉头一跳，问：“三件？”

“第一，去的那天，府中不随行兵甲，不带任何兵符。第二，他若以名分为约，我就将名分上缴，相府从此结束。第三——”她笑了一下，笑里没有温度，“若他要的是我，则请他先把这枚印，用自己的血划上一道，再用它封回，方算数。”

屋内静得象是被雨压住了。相爷的手在桌上攥成了指节白的拳，牙齿沉了沉。奶娘的嘴角抖了两下，似是要笑又不能笑。书吏呆住了，卷宗滑到地上，纸页散开像受惊的鸟群。

相爷终于开口，声音比来时更低：“你要用血？”

她把银印从桌上提起来，印的一侧在灯光下反射出冷亮。她把指尖刮破了一点，血珠滑到印面，慢慢散开，像被什么东西吸进了缝隙。血染了银光，声音没有，但那一刹，房间里每个人的呼吸都被扯长了。

她把印又放回木盒，盖上，手指轻压，像是把某个答案封回去。“若他不肯，我也不降。相府欠的，不是我的命。”她的声音收得极短，如同一把匕首掠过。

雨停了。屋外的瓦檐滴下一颗水，落在长廊的石阶上，弹出一个清脆的声响。这个声音像是最后一颗扳机扣响前的喘息。

相爷盯着她看很久，最终没有再劝，只是把纸扔回书吏怀里，“准备人，写书。”他站起的时候，泥迹在袖口拖成两道灰线，像没有被洗净的历史。

她收起绣囊，动作干净利落。门口的灯笼影子拉长，投在她背后，像一张预先写好的名帖。她走到门槛上，回头看了一眼相府的内堂，像是认着一种旧物。

“你走吧。”相爷说。

她迈出一步，脚背碰到门槛，门槛发出一声轻响，像是锁上了一段过去。她没有回头。

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