夕阳像一把沉重的刀，斜在老巷尽头的屋檐上。沈枫站在那面白旗前，手插在口袋里，手指碰到的是烟盒的钢边，不是勇气。旗子挂得不高，绳子从横杆缠到柱子，又打了两个难看的结，布边早已磨薄，像是被人反复摸过的旧账。

阿珍站在他身侧，双手搓着围裙，指甲缝里还缀着土。她的声音像磨刀，直截了当：“你就别干站着。旗不是拿来看的，拿下去看看。”

沈枫没有回答。他伸手去摸绳，指尖碰到潮湿。绳子有点黏，像是被汗水和雨水交织过。风几乎没有，旗却在轻轻抖动，发出板条与钉子摩擦的细响。沈枫的手背颤了一下，青筋跳动，但他只低头，慢慢把结解开。

解结的动作很慢。不是因为手不灵巧，而是每一次手指滑过麻绳都像翻开一页陈年纸信。阿珍的嘴里又起了话：“那些人常说，挂旗就是个讯号。你来晚了，晚了几天不止。”她的话里没有怜悯，只有算账的温度。

旗落的一瞬，布片拍在沈枫的胳膊上，带着尘土的干涩。有人在屋檐下放了一盏老式的台灯，黄色光晕把每一根缝线都照得清清楚楚。沈枫下意识把旗撑开，像翻书。他的指尖碰到一个硬硬的东西，藏在布层里，一个小小的包裹。

“别……别那么急。”警务站的年轻人挤进来，手里还攥着登记本，声音像讲台上的公式。他一直试图让语句听起来全本，像是在完成工作而不是面临事实。“午夜福利视频要做笔录，要有序，不要破坏现场——”

沈枫没看他，只是把包裹抽出来。是一个被粉色布条包着的小东西，边角已经发黑。阿珍猛地后退一步，声音低了又硬了几分：“天哪，是小东西。”

他展开布条，露出一张照片。照片里有一个女孩，笑得很开，头发乱成飞檐。像所有老照片那样，眼睛里有光，但那光对着镜头并不全本。沈枫的拇指按在女孩子的唇边，微微用力，仿佛想把那个笑按回去。

背面有字，笔迹急促，像在被雨打的时候写下的。沈枫读出那几个字，声音变成了刮在玻璃上的钝响：“枫哥，对不起，我走了。”

四周一瞬间安静，连晚风似乎也悬住了。阿珍的手在颤，像摸到热物，她咕哝了一句不成语的咒语：“这世上哪有这么写的字，哪有这么走的路。”警务站的年轻人把本子摔在胳膊上，手指先是失措地跑过纸面，然后死死按住，不敢动声。

沈枫把照片折起来，放回布条，动作像个礼拜。没人劝他，有的只是一种被剥开生活内部的沉默。他的嘴角抽动，却没有出声。手指抠进布条的缝隙里，摸到了一根细小的发圈，粉色，松了边，像被拉扯过。

他终究没有把发圈扯下，他把它放在掌心，合上手，像是要把什么封进肌肤里。屋檐下的台灯发出一声细碎的电流响，仿佛那里有人咳了一下。阿珍回头看向巷口，眼里是要把路看穿的光：“再过两天就没人了，这路更冷。”

沈枫听见自己在心里翻动的话语只有一句，声音低到像从井里传出来：“她写了我的名字。”

那句话像钝器。所有人的呼吸都往后收。警务站的年轻人强装镇定，抬起头来要说什么，却被一种更沉的东西堵住。巷子尽头，旧旗杆顶端，还有另一面细小的白布，角落里有人用红线勾了一个小小的叉——像是在记账，也像是在提醒。

沈枫伸手，欲再抓住旗杆，却在触到木头的一瞬间，听到背后有人低声叫他的名字，近得像是从肋骨里挤出来：“枫——”

声音里带着雨后的泥腥与不安，旗布在风中猛地一抖，露出下面的一角黑影，像是等着他去揭开的门缝。沈枫的手停在半空，指节亮了白。夜色把每个细节都拉长，他的眉眼里一片空白。然后他转身，看向叫他的人，眼里是冷的火光。

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