雨敲着檐牙，像有人用指节试着敲门。慈航静斋里的灯不是很亮，黄纸灯笼里有个小风在转，影子在桌上抖成碎片。婉箐坐在茶桌后，手里拢着一只温热的紫砂壶，指尖有茶渍，指缝里还残着昨夜翻经的灰。她没有抬头，只把壶沿着指纹又擦了一遍，动作慢得像在算帐。

门被推开，雨水跟一个人一起挤进来。赵三站在门口，衣襟湿得发暗，帽檐上挂着半只云。雨沿着他肩膀滴下来，掉在门槛上，发出一连串短促的声响。他一把把湿毯甩到门边，嘴里先没有问候，只有一口接一口的气，像想把话挤出来。

“怎么着了？”婉箐才抬头，眸子里有一本书读到一半的宁静，眼角却弯出一条细小的咬牙。她说话，像是在把茶汤缓缓倒入杯中，音节分明，字字带着分量。

赵三靠上门框，手在衣角搓着水，像个习惯了把尴尬揉成动作的人。低声却直白：“阿箐，别绕弯子。有东西给你，爹那边的人把东西送来的，说是从老坟里刨出来的。”说“刨”字的时候，他的指节一紧，好像回避着什么气味。

小榆端着一只纸包走进来，纸包边角粘着泥。她放下的动作快，眼神却比手心还浅：“这是我的，阿箐快看——”话还没说完就被婉箐伸出的手制住。婉箐把纸包接过来，指腹轻轻挑开，像掀一页不愿再翻的旧账。

纸里是一只小小的布靴，鞋底泥结着，鞋尖有一处被撕破，露出暗红的线头。靴口里，有一块勒成圆形的布条，绣着几个小字，绣线已被雨水褪了边。婉箐的手停在那一刻，指尖碰到绣字，像触到一道不该再碰的疤。

“絮……”她像是不经意说出一个音节，声音里没有颤，却像抛下一枚石子在水里。赵三的脸僵了一下，嘴里嘟囔了句，像是要把什么憋回去：“那名字是你家的。老头儿说是从那口坟里刨出来的，明明写着——写着你的小名。”

小榆忽然吸了口气，声音里带了点孩子气的急促：“谁会把小靴子埋在那儿？会有人这么做吗？那不是——那不是常理。”她把纸包抱得更紧，像要从布里把温度抢回来。

婉箐抬头，灯光在她眼底滑过一条冷光。她没有回避，也没要解释。她把布靴平放在桌面上，指尖轻轻摩挲着绣字，每一下都像是在翻一页日历。雨点敲在窗棂上，节奏变得急促。她终于开口，字字如砝码：“他们把人的名字比作土地，埋了就当没事。取出来，也不过是把泥重新晾干。可名字不同。”

赵三咽了口唾沫，嗓音粗陋，但话语里有直抵人的痛处：“阿箐，你别温吞了。人家把名字带走的事，不光是个坟。那人叫你弟弟做别人的孩子十年，今日有人把这玩意儿还回来，你得去看看，别等泥把证据完全毁了。”

婉箐的笑很小，不像笑，更像把话攥成一把针。她把靴子贴近胸口，指关节泛白，呼吸像是被一只手从后面一拽——突然变浅，又被放回去。她的声音很低，像在对一把旧刀下最后几道锈说话，“好。我去。”

她站起来，步子不急不慢，脚跟不碰地板，像在衡量每一步能不能带走一点过去。门外的雨还在，门内的灯影被她的身影拉长成一条黑痕。她把布靴用布包好，放进胸口的怀里，手按着那处绣字，像按住一个会跳的心。

门被打开，冷雨立刻往里钻。婉箐听到雨水在檐沟里咕噜一声，像人吐出长长一口气。她没有回头，背影在灯光里渐渐变薄，直到只剩一道含着雨味的轮廓。小榆站在门内，手里攥着一盏还未点的灯，喃喃问：“阿箐，你要去哪里？”

婉箐停了一瞬，指尖在布包上又摸了一遍绣字，好像在确认那是真实的热度。她把声音放到只够近处听见的厚度：“把名字喊回来。”然后把门关上，雨声把这四个字淹没在夜里。

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