晨雾像旧信扯不断地贴在河面上，船板发出熟悉的吱呀。渡口的柱子上拴着潮湿的麻绳，指节嵌着盐渍。陆渡的靴子在木板上轻轻一响，声音被水吸下去，像被收进肚里的咳嗽。

船夫老耿站着，手背上瘀青像地图。他的声音粗糙，短句子：“回来了。”他的眼睛没有笑，像被寒风剥了皮。

陆渡没有先答。他的手指摸到外套里发硬的边角，指尖有一点旧火的焦味。气温低，呼出的白雾在胸口斜着往上，像别人写给他的字，认不清是谁留的笔迹。

她是苏烟。她来了的时候脚步很轻，像是怕惊扰到船上那些早已沉睡的秘密。她把一包东西放在竹篓里，动作慢而有条理：先抚平边缘，再把布角折好。她说话像绕着一段长廊走，句子拉得长，有回声：“我在这等了多久，不好算。”

陆渡的声音短，像钝刀：“你等着能等回来？”

苏烟没有立刻看他。她把篓子推到两人之间，手背上有几处干裂，像陈年的河道。她解开一个结，露出里面一块小小的布，布边烧得发黑，焦痕里夹着灰的颗粒。她伸出手指蹭了蹭，像是要把灰擦成字：“他把手按在这儿。”她把那块布递过去，眼里突然有个霜点，声音又细又远，“按得很用力，像是想把你按进来。”

陆渡接过来，布的温度是室外的。布上有几道小小的指印，像雨滴的印子。空气里刹那无声，老耿清了清嗓，回避着两个人的对峙。他只说了句粗话，像放下锚一样短促：“别把事情说得像戏。”

苏烟的笑里没有娱乐性。她把手背贴着嘴角，像有人问她时间，她却在数过失去的呼吸。她说：“他叫渡。你没听错。你走后，他一直喊你：‘爸爸，回来。’”话像石子投入深水，圈圈荡开，又快又不见底。陆渡的胸口突然空出一个声音来，像门被风撞上。他的嘴唇发白，声音像被钳住：“他……”

她把那块布又收起来，动作平稳得让人害怕。“他睡前把这件塞我枕下，”她说，“说等你回来看海。”她停了，笑里全是生硬的平静，“他最后两天学着划桨，说要把你送回来。然后他咳得厉害，咳到嗓子像被磨空。”

船板在脚下突然瘦了一节，风挟着河上的烟味穿过。陆渡听见自己的胸口被一根看不见的冷铁掐住，手掌不自觉地按过布的焦痕。他伸手去摸，指尖触到的是干硬的黑；那一刻，像有人把一枚小小的指印钉在他的胸前，冰冷而不能拔掉。苏烟看着他，眼神没有怜悯，也没有恨，有的只是时间留下的算数：“你没有回去，是他先学会靠岸。”

老耿把桨往船舱里一扔，声音又短又干：“别在这儿费口舌，船要开了。”渡口的钟没敲，只有铁链在风里碰碰作答。陆渡把那块布折好，放进胸门里，像把一件忘了很久的衣服塞回去。他的指缝里沾了几粒黑灰，像干燥的誓言。他抬头看苏烟，想说很多话，却只在口里攒成了三个字。风把那三个字吹散一半，他只听到自己嘴里有烟味。然后他把布更紧地抱在心口，像抱住一头落水的孩子——手里那点焦斑在火光里仿佛能滴出声音来。

船慢慢离岸，绳索吱着。岸边的烟一圈圈往上，像有人在远处点了把火，把过去一点点烧成灰。他看着岸上渐远的屋檐，像看着一个名字被人从名单上划掉。船影在水面上拉长，像被吐出的一个长音。陆渡把布贴在嘴边，皮肉贴到焦痕处，他尝到了灰和盐，像尝到了缺席的味道。他没有说话，只把那句来迟的告别放进了嘴里，像咬住了一根尚未凉透的烟蒂。

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