雨沿着铁皮棚的脊梁一滴一滴落下，像有人在屋顶按着节拍。招牌的塑料字母灯一半坏了，闪了两下又暗；热气从灶台上升起，在昏黄的灯光里把小馆的空气撕成一层层。箸筒里筷子的尖端泛着油光，碰在一起发出短促的响声。

阿梅把围裙的边角绞紧了又绞紧，指尖粘着葱的绿腥。她不看门口，只是侧着头听着雨和油锅的呼吸。手在案板上敲了两下，然后像没有声音似的把菜夹进锅里，动作干脆，没有多余的叹息。

门被推开，冷风夹着湿的纸味钻进来。男人的衣领上粘着雨滴，西装的肩线还带着一条外来城市的硬挺。他把湿袖子抖了两下，像是想把整个下午甩掉。声音不大，像测量过的刻度：“阿梅——我回来了。”

老胡从凳子上翻身，靠着脸皮和手肘的年轮，咧开嘴笑，笑里带着箩筐里藏不住的直率：“回什么来？这雨还没止，锅也在冒气呢。来来，坐，别当你是大爷。”他说话像砸锣，字字沉下去。

阿梅的眼睛没动，只是眯了眯。她的手停在勺柄上，金属凉凉的传来。有那么一瞬，热气把她和男人中间的距离模糊成一片潮湿的光。男人伸手，把一个信封放在台面上，指节有细小的颤动。

“这是给你的。”他把话说干净利落，没有解释也没有道歉。话停了。锅里汤泡的声音像要把接下来的空白填满。老胡又笑，笑得像要把雨声盖过去：“这城的人回来了，就是回来找旧账——要钱还是要脸？”

阿梅没有问，也不接信。她先是看着信封的边角，那是潮气把纸磨出的褶皱。她把手伸过去，手指本能地颤了一下，指尖碰到纸面的时候，像是触到了一把旧钥匙的冷。她把信抽出，慢慢撕开。

里面只有一枚小小的银币，边缘磨亮，中间刻着两个字，字像被揉进了时间：龙——阿梅的呼吸在那里断了一下。她的拇指在币面上划过，一个浅浅的沟里攒着老旧的污痕，像是曾经抓紧的指甲印。

小北在角落里洗碗，手里抓着刷子的动作猛然迟滞。他用一种带着年轻人的直白把话扔出来：“妈，你就盯着块铁干啥？谁家的古董。”话里没恶意，但声音里有被什么牵着的慌张。

阿梅把币捏在掌心，指缝里抠出一条暗红，像很久以前的血痕。她没有马上收回手，脸上的肌肉像是被按住，一动不动，眼里却开始有了细小的光点在流动。老胡的筷子停在半空，汤里的泡沫安静下来。

男人的眼睛里闪过一丝裂缝，那是极其短促的东西，比他话语里任何恳求都真切。他压低声音，像把每个字都埋进地里：“当年拿走的……我没法解释。但我留下了这枚币。你知道的。”语速慢，像在搬运着旧日的砖坯。

阿梅放下币，掌心朝上，像个平摊的土地。她的手开始发抖，先是轻，再是急，像被握住的线被突然放松。声音终于从她的胸里挤出来，低得像被水压住：“他叫什么。”门外的雨像要把这句话冲走，男人吐出三个字，站得比来时更直：“龙生。”

那一刻，厨房里只有三种呼吸：热气、雨、和她的心跳。门在无声处轻响，像有人放下了某个很久以前的托盘。外面传来一个声音，稚嫩又熟悉，穿过雨和铁皮，轻轻敲在每个人的胸口：“阿梅——妈妈？”

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