窗外的光像刀片一样斜进厨房，把餐桌上的咖啡杯边缘拉出一圈亮白。顾晚把煎锅端到炉子上，油开始小碎小碎地跳。她的动作一向不急，像织毛衣的手，节奏里有耐心。楼下有孩子放学回家的吵闹声，隔着窗户传来，半截像背景乐，半截像针，扎在她心里。

陆宸从卧室出来，头发还湿着，用毛巾胡乱擦着，袖口沾着昨夜没有洗干的面粉。他的笑声低而短，词里常带两分懒散：“你又煎得像锅贴。”

顾晚没有正面回应，只把煎好的鸡蛋推到他面前。她看他吃东西的样子——咬一口就闭眼，像背着事的人才会有的满足。他的手在桌上敲节拍，节拍里有点儿不服气，也有不安。炉火把他的下巴照出一层粗糙的影。

电话在他口袋里震动，屏幕亮了一下，是一个本地的未存名字。他看了一眼，手指在杯沿上磨了个圈，然后把电话放回去，像把一件东西压回抽屉。他说：“等会儿再回。”语气没有请求，更像是给自己定了规矩。

顾晚用抹布擦桌子，抹布有咖啡渍的味道。她不问电话的事，转而问起周末家里的水管工。两个人的对话是日常的胶水，把空隙先填好再说重要的事。

他放下筷子，突然从裤兜里掏出一张纸，纸边已经柔软，像被反复翻看过。顾晚以为是账单，却在纸上看见了稚嫩的笔迹——“爸爸”两个大字，笔画不直，下面还有一只画得歪歪斜斜的小房子。那一刻，厨房的玻璃像被针扎破，光线碎成细条直往她心里钻。

她没有叫，声音先在喉咙里打转。陆宸看见她的表情，手抖了一下，纸片夹在指间颤着。他的声音变得短促：“她寄来的。想看看我还记不记得折纸的样子。”

顾晚把看纸的动作放慢，像是怕被看见她真实的内里。她问：“名字呢？”话软，但像刀口。陆宸吞口水，答得更短：“小晴。”这两个字像沉石入水，厨房里水汽的味道里立刻有了冷。

沉默扩张。锅里油停止跳舞，只有家里钟表发出均匀的叩击。陆宸把那张小画放回他胸口，指尖按着，像怕它飞走。他说话时声音里有一条裂缝：“她两岁的时候……我知道我该说，但我没勇气面对那时的自己。”

顾晚的眼里闪过东西，既不是愤怒也不是怜悯，像把所有情绪都压成一种清醒。她伸手把那张纸按到自己手掌里，纸是温的，带着粉笔的腥味。厨房灯下，她们的指尖互相靠近，像在试探重力。顾晚抬头，目光里有光也有冷：“你要我知道还是要我不知？”

他没有立刻回答，屋外有孩子的笑声掠过，两人都听见了。陆宸的手把那张画摊开在桌上，画的房子在灯光下投出稚嫩的影子。他低得像是对自己说话：“我想她在我的生命里，不是影子。”

顾晚看着那幅画，突然笑了，笑声里没有快乐，像一把钥匙摔在地上发出的短促声响。她的下巴抬起来，眼睛里突然有了新的决心：“那就让她来吧。你把她带进来的时候，别再把她塞回你的口袋。”

陆宸的胸口像被人按了一瞬，呼吸里有东西滞住。他的眼睛亮了，亮得不稳，像马上要下雨的天。厨房的钟声像敲鼓，敲出一个明晰的决定。窗外的光线把桌上的那张小画拉长，影子像一扇门，门缝里有孩子的手。

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