灰尘在檐下的光里缓慢下沉。林秋站在宗祠门槛，脚下的石阶冰凉，声音像冻了的水。她没有上前，手指沿着门框的雕纹摸过，指尖沾了些旧漆。每一道细刻都像是昨天才落过的指痕，熟悉得让人疼。

正堂里只剩薄薄的香灰和一张歪着的案桌。案桌上放着几卷试卷，卷角翻黄，一页页像叹息一样沉。老案后坐着的人起身，衣袍不紧不慢，像翻书的速度。他叫阎老，字音里带着读礼记的余温，句子总喜欢绕回去。“秋儿，你回来了。”他的笑里有太多的礼数，少了温度。

门边的守门人山二迈着沉重的步子，鞋底在石面上拖出两道灰。他说话像劈柴——短促，结尾带响：“回了就好，别把院子里的鬼吵醒。”他没看她，只替他人安排了空气的冷。

林秋没有回应太多的话。她的手收了回来，像藏了把刀。她的语气平，字字紧贴着牙齿说出：“有人把祠堂的位牌换了。”

阎老的手微动，老眼里有烟火的余光。他走到案前，拂开案上的书，声音变得慢了，像放长的帘子。“换了？谁冒了这等不敬？”他问，语尾像是在找句子结尾。

山二撇嘴，干脆利落，“昨夜有人见着个小孩子翻香案，翻了又跑，没认出脸。”他说完，咳了一声，把话塞回了嗓子眼。

林秋走到案前，灯光把她的侧脸切成两半。她伸手翻开最后一卷试卷，指尖碰到的是一页残缺的名单。名单的末尾，有一个名字被火烧过，墨成了灰，纸张在燃过处卷着，像人的指甲压过的痕迹。她轻轻抚上去，灰屑落在掌心，冰冷。

阎老盯着那处，声音又变了，“以往的字，若有损坏，便是家门的不敬。那日公堂上，曾有人议论——”他停了，像突然发现自己在重复旧账，转而问：“你认得那名？”

林秋把纸摊平，指尖压住一角。她的声音很低，里面带着一种被阉割过的坚硬：“这是我的乳名，秋娘。小时候写过的。你们把它烧了，换了别的名在上面。”她说这句话时，桌子另一侧的空气像被刀割开了。

屋里沉默，只有香炉里的一缕烟在翻。山二的眼神在她和阎老之间横移，像是在衡量利害。他咽了口唾沫，粗声说：“这事非同小可。要是有人动了你的名位——”他的语气里有畏惧，也有一种粗糙的保护欲。

阎老合了卷，动作变得生硬，像掩上某扇门。“名位乃族中之本，改动需祖议。若有人偷作此事，罪责不可轻。”他抬眼看她时，说话带着一股老学究的命令式温度，“你若要为名复位，须依规行事，先朝告，后祠祭，三年之礼——”

林秋冷笑一声，笑声短，像断裂的绳结。她弯下腰，从桌下掏出一只小布鞋。鞋面已磨薄，鞋垫里塞着一片小纸条。纸条上有几笔歪斜的字，像孩童的手。她没有先看，而是把鞋递到阎老面前，动作平静，却把整个房间的温度吊了上来。

阎老接过布鞋，指缝里带着旧墨的味道。他展开纸条，眼神一瞬凝滞，像一口被冰封的井被打了个洞。山二的手攥紧了裤缝。

纸上只写了四个字，笔迹颤得像在寒风里站着的手：“不要把她卖了。”字迹下有一道小小的印子，像指甲按下去的痕，鲜红早已渗入纸里，像被时间压干的光。

屋子里静得像陷进了一口井。林秋的指甲把布鞋的边缘掐出一道白线，她的脸色在烛光里平了又沉。她把纸条折回塞进鞋垫，眼里没有泪，也没有怒，只有一件东西慢慢升起来：名字的重量。

阎老试图讲理，声音里带着志气被磨碎的嗓音：“秋儿，规矩在先。若要抹名字，亦有条文可依——”

林秋抬头，目光像一枚冷却的针。她没有回礼数，没有让步，语气像砍刀般干净：“那你们便遵规矩去找证据。我会等。但凡一人敢在我还未找回我的名字之前，把它说成别人的——我会一点点把本堂每一块牌位撕开，直到没人敢再把名字当作交易。”

这话像一团火星掉进了香灰里。阎老的脸色先变得苍白，然后红，接着是无法掩饰的慌张。山二的牙齿在颤。但林秋的手还握着那只布鞋，像握着一枚可以点燃整个宗祠的小火种。

最后，林秋转身出门，脚步不急不缓，门在身后合上。门缝里溢出一条薄光，正好落在那摊灰烬上，像给烧焦的名单点了根新火。她的背影消失在院落的雾里，只留下一句未被说完的话，悬在冷空气里，像一把刀还温着血：“名字，我要拿回。”

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