海风从悬崖下卷上来，带着咸涩和铁锈味。天空像被刀割过，远处残阳把云片撕成黑金色的碎片。林澈站在岩脊上，双脚牢牢贴着潮湿的石面，手心里捏着一块冷得发疼的青石。那块石头是老梁以前丢在炉缸边的——他曾说，是给胆小鬼留的“定心丸”。

老梁的影子在夕光里短促，像旧木头的裂口。夕阳把他的脸照成两色：一半硬朗，一半像被岁月咬去的牙印。老梁抬手，指着远处的海面，声音像磨刀，“记住，别让怒气先醒。怒醒了，魂力就像没系缰的烈马。”他说话的每个字都砸在石头上，砸在林澈的胸口。

小珏蹲在一旁，脚尖不停地敲着石面，像是轻快的鼓点。她低笑，话像流水，“听你们说那么多，我倒想看他出丑——要是真掉进海里，咱们就有理由嘲笑半个月了。”话里有笑，但眼角的湿光让笑声断成了几块。

苏沐站得笔直，连呼吸都被抑成了硬线。他的语速慢，像把钱数清楚再下手，“这不是儿戏。龙魂一旦涌动，便不是谁能收回的玩意。林澈，你准备好了吗？”没有多余的温度，只有考题和分数。

林澈抬头，风把他头上的发吹得凌乱。手心的青石开始暖，像里面有只心在跳。他想把话说得稳重，结果声音只出来一半，“我……准备好了。”这句像纸片被撕开的声音，连他自己都听出裂痕。

老梁走到他面前，手指在林澈肩膀上比画——不是鼓励，更像在算账。他的指节抖了一下，袖口里抹下一条旧布，布角沾着一缕红色，像被岁月咬破的线头。没人说话，海风替他们把那点沉默拉长。

老梁忽然伸手，把那条布轻放在林澈手心，指甲缝里带着黑色的烟灰，他的声音低到像从地底挤出，“别人欠你的，师父不会替你算。但任何人，都不能比自己先走一步。”说完他转身，背影像被刀切出一条直线，冷得明白。

林澈把布握紧，布上传来一小抹汗和血的味道。他想问师父为什么会有血，想问为什么布边还有婴儿时缠脚的小纸片，但话像石子掉进深海，砸出圈又被吞下。

海浪像是为仪式准备的鼓点，一阵比一阵靠近。林澈闭上眼，四周的声音都被压缩成一条细缝：自己的呼吸，海的呼吸，别人的目光。青石在手里颤动，从里侧透出一丝淡蓝——像鱼鳞下没被晒透的光。

他吸了一口气，放手。青石碎了，像有人在夜里猛地掰断了弦。疼来了，先是指尖，像针，又像被细砂磨的肉。疼中带着一股冰冷的清晰，林澈突然看见了一个画面：母亲抱着他，下雨，脚边有一团被烧过的布块——他从小就忘了的温度在那一秒鲜活起来。

一瞬间，世界像裂开了。光从掌心迸出，像河流逆流。林澈的胸口被割出一个空隙，痛里有声音。他想喊，声音被海吞没，但在痛里，一个词清晰地浮现——“别把我留在火里。”那不是他的记忆，是别人的请求，像被谁在深夜里反复念叨的名字。

苏沐的脸色变，像被刀削下来的灰。小珏的手攥成了拳，但拳头软得像棉花。老梁突然跪下，手撑着地面，灰土在他掌心开出暗色的花。他看着林澈，声音里有一种被压抑已久的破碎，“你……不该带着这个去睡。”

光慢慢平息，掌心留下一个黑色的鳞印，像被烙过的徽章。林澈摸到冷凉的纹理，手里的疼变成了沉甸甸的名字。他抬眼，看向海平线，那儿有夜色翻卷出来的影子，像巨兽的脊背在沉睡。

老梁站起来，肩膀震了一下，像是把什么东西丢掉又接过来。他的眼里有东西闪动，但被夕光遮住，不肯落在脸上。林澈听见自己的心跳，像新生的锤子，敲在一个刚刚被打开的门上。

海风里带回一个声音，不是人的也不是兽的，像远处的礁石叹息。它低得让人发冷，直掠林澈的脊背。林澈僵住了，手上鳞印热了一瞬，像有东西在下面醒来。谁都没有说话，所有人的呼吸都停在那一刻。

然后，老梁说了一句让人翻转的词，声音里没有情绪，像判词落地：“它叫你的名字。”

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