厨房里热浪从铁锅沿上爬起来，窗外的光斜成一条条灰色。桌上是一碟凉了的咸菜，一只瓷碗里还有半碗豆汤。母亲坐在凳子上，手指熟练地剥着土豆皮，指甲缝里隐约有些黑。她剥得很快，手肘靠着桌角，肩膀像被钉住了一样不动。

儿子站在门口，衣领还带着外面冷风的皱褶。他在门框上搓了搓手，声音慢而干：“妈……医院说，我得做个手术。”

母亲没有抬头。她的手停了一瞬，指尖夹着一片薄薄的皮，像是听见了一个陈年熟悉的名字。随后她又开始剥，声音和刀刃摩擦土豆皮的声音合成一条不招人注意的线：“什么时候知道的？”

“上周。”他说，话像小心的石头，放到桌上，生怕碰碎什么。“化验说需要马上动……费用很高。”

门外传来脚步声，隔壁张大爷推门进来，嘴里懒洋洋地甩着方言：“你这孩子，城里人就是爱拖。咋不早告诉人呐？”说着，他在门口蹭了蹭衣服，语气粗糙却带着一点急躁的关心。

母亲把剥好的皮堆成一小堆，伸手去那只旧木抽屉——抽屉里摞着皱巴巴的收据和一只小铁盒。她拧开铁盒，里面是些旧硬币、几张被揉得发软的票据和一张折成小方的纸。她把纸摊开，纸上是他八岁时的笔迹：横歪歪写着“别哭”。字迹被岁月蹭出翘边，但辨得清楚。

儿子的喉结动了。他手指轻碰那张纸，像碰到一枚冰凉的硬币。话到嘴边却咽下去了，他蹲下身，盯着母亲那已布满老茧的手背，那里有一道淡淡的手术疤痕，像河床的旧线。

“这些年我都攒着。”母亲的声音低而平，她把几枚硬币推到他手心，又从抽屉里抽出一张发黄的退休证，手指在证件边缘磨了一下，像是在磨去某种疼痛，“不够就跟张大爷借，别做傻事。”

张大爷咳了一声，干嗓子里是一阵突兀的笑：“我给你先凑两百，晚上你娘吃了闭口。行了，别耽误时间。”

儿子想推开那只硬币，他想说他会去贷款，会用积蓄，会自己承担。话到了嘴边，声音变回了孩子气：“妈，我可以自己来。”

她终于抬头，眼角有一条细细的红线。她看他的时间，比看那张纸要久。她的嘴唇压成一条线，像抿着一口苦茶，随后又笑了一下——笑得像在刺痛自己：“你别跟妈客气。你回城去治病，别让人知道你妈穷样儿。”

她站起来，动作突然间变得笨重。外头天空开始下微雨，雨点打在窗台上，敲出细小的匕首声。母亲穿上那件旧外套，外套袖口被补过好几处，线头松散。她背着那件外套走到门口，回头把那张写着“别哭”的纸塞到他的掌心里，塞得很准，像塞进了一个早就等着的位置。

门在他们之间合上了。门缝里挤出一线光，照在儿子手心——纸的边儿被磨得透明，纸上那句歪歪扭扭的字像是从别的时代飘来的声音。雨水拍在木门上，声音像有人在点算着时间。

他终于听见自己的呼吸。手里的纸在指缝间起了皱。他抬头望着门的背影，背影里有肩膀的弧度，也有她刚才把硬币推到他手心时手指的刺胀。门扣上了。屋里只剩下那碗半凉的豆汤，汽锅里的蒸汽已散成一抹油渍般的白。

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