芦苇带着露水的声音，从河堤滑下，像有人在低头说悄悄话。天还未亮，薄雾一层一层，像不肯散去的旧事。司命的手指在篾篮的边缘敲了两下，敲出一个不耐烦的节拍，然后又缩回掌心，像是在压住什么要跳出来的东西。

他走得慢，脚步里有些重量，像每一步都在计算丢失的天数。风从背后扒拉起衣襟，露出脖子上那枚细小的骨坠，坠上刻着的九道细裂让人看不清纹样。有人从船舱里喊一声，声音粗得像碎石，喊话里只剩下名字：老吴，又没捕到。

老吴下船，两手拎着湿帆，嘴里一边吐着烟沫一边数落天气。他的字句短，像砍柴时的斧头，直接而不绕弯。“再这么雾，咱们回去。别当傻子在这儿等个没影的东西。”说完，他又瞄了瞄司命脖子上的坠子，眼里闪过一丝别样的光。

司命没有应，只是把篮子放在一块青苔覆盖的石头上，篮里包着一床旧布，布角露出几根白羽。他的手指在羽毛上绕了一圈，动作轻若不愿惊动什么。嘴里却冒出一句自嘲的话，声音细长：“不是香了。”

老吴笑，笑里带着嘲讽也带着不屑：“谁会把香挂在岸边等你？你这人，真会闹心。”他的话像碎石掉进水里，溅起一圈圆圈，最后散成沉默。

雾更厚了，世界像被一只大手揉皱。芦苇之间突然传来一种干涩的响动，不像风，像被拔出的东西。司命抬头，目光穿过湿雾，落在河心那排竖着的细木桩上。每个桩顶上，都绑着一只白色的小东西，像白布，也像被剥了皮的羽毛。

他的呼吸停了一拍。手指在篮子边缘牢了又松，像握不住的事。老吴顺着他的视线望去，先是皱眉，随后愣住，嘴里吐出一个词：“九……”

近了，能看清了。那些所谓白布，是九只小鹭的残骸，羽毛还湿，眼睛被东西钉着，瞳孔被黑线穿过。每只胸前都系着一枚小物，有石片，有铜环，也有一圈一圈编的小纸。司命俯身，手伸过去，指尖碰到一枚冷冷的金属——是戒指。

戒指很小，细纹早被磨去一半。司命的手指停在那里，像被针刺了一下。戒指里藏着发黄的发丝，发丝的末端被微微染成暗褐。那是母亲的头发圈。记忆如绳被拉断，嗡然作响。九只鹭的胸前，其他人的东西也一个个露出，连最常见的——那一块刻着“司”的小铜牌——也被束在其中。

老吴喊出声，声音浑厚却带颤：“谁干的？谁他妈……”他晃了晃仅剩的烟袋，想找个借口发怒，却突然把怒气咽回喉咙，像被什麽硬生生堵住。

司命把戒指扣在掌心，指尖上传来凉意，像从骨头里钻出的冷。回忆像潮水，没等他招呼就决堤：母亲在炉边哼的曲调、小时候偷偷塞戒指进他掌心的温度、夜半母亲被喊出门的脚步声。那些平静的日子像被一只隐形的手撕成了布片。

他抬头望向河对岸，雾里有人影缓缓移动。影子像条黑线，拖着不急不慢的步子。那人停在岸边，背对着他们，声音吹出，低而干净：“司命，带着她们回去吧。”

司命的手猛地一紧，指节白了。篮里那床旧布被他拉开，露出一截小袖，袖口处缝着红色的绣线，绣着一个熟悉的字——“非”。他知道这针线不是他会用的工艺；那是有人用来记密码的方式。记忆里母亲的手掌又出现，抚过他的发，轻声催眠般说：“不要让人记住午夜福利视频。”

雾像被刀切开一条缝，岸那边的身影慢慢转头，有光从侧面撕开一点脸庞。这张脸薄而没表情，像被削过的石头。嘴唇一动，像是尝了什么苦：“你没资格问为什么，只能记住名字。记得够久，就能换回一点体温。”

司命突然笑了，笑得短促而累：“换回体温。”他说这话时，声音像从很深的井里拔出来的铁器。老吴在他身后僵住，手里的帆绳滑落一半，啪嗒着落到石上。风里带来一股焦味，远处传来焚草的气息。

那人又说了一句，更低：“他们把香偷了，你把名字丢了。”话音落，手一挥，雾里又沉入了一层，像什么都没发生过。岸上留下的是九只小尸和一圈尚未闭合的寂静。司命弯下腰，把那枚刻着“司”的铜牌扣回口袋，手心里的戒指冰得刺痛。

他站起，声音平静得像结束了一场交易：“把她们葬在岸边，记住每一个名字。”他的嘴角没有笑意。老吴的嘴里喃喃，那是祈祷也像咒。司命把篮子背好，步子朝河堤走去，每一步都压着一种说不出的决绝。

就在要埋下一只鹭时，泥土里露出一枚小小的青光。司命蹲下，指尖拨开湿泥，发现是一枚破碎的瓷片，瓷里画着的，是一个孩子的眼睛。那眼睛被焚过，边缘黑了，像被拷问过。司命的心猛地收紧，一种从未有过的清醒窜上来——有人在等他回去，有东西从他身后看着他的口袋。

他抬头，望向雾的深处，风把那句话又带了过来，像刀口贴在耳边：“记住名字，别让香回来。”司命的嘴唇合拢，像关上一道门。他把瓷片夹在袖里，脚步没有回头。河堤的雾像一张薄网，刚被他穿透，后面传来的脚步声却越来越近，像有人在数他的步数。

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