雨洗过的霓虹把天台玻璃切成碎片。风从楼缝里挤进来，带着外卖袋和烧焦纸张的味道。苏霁把双手插进风衣口袋，指节咯噔地滑过一枚旧硬币。她不抬头，连呼吸也像被缝线拉长，轻到听不见。

脚步声到近处，干净。男人站在天台口，风把他的衣襟掀起几次，又放下。陆时把雨伞收好，像放一把刀。他说话不快不慢，音节规矩得像文件上的章程：“你来了。”

苏霁笑，笑得像没牙的老人：“你不是说不要来？”她的笑里有冷冻的玻璃，碎成条。

陆时把手伸进怀里，取出一个白色信封，动作很小心，像捧一只会叫的鸟。他把信封放在她脚边的矮墙上，没有碰她。声音平静：“这是你要的记忆，还是别人替你保存的版本。”

楼下，一个卖糖葫芦的杨伯抬着锅盖，朝天台看了一眼，喊得像扔骰子：“丫头，别玩火！”苏霁没有回应。她伸手，指尖先是颤了一瞬，然后稳了，像是在把一个习惯拿回家。

她撕开信封。里面有一张即影即有照片，纸还湿，边缘卷起。照片里，她弯着腰，头发被风吹进脸颊，笑得干净而放肆。她的手搭在一个男人的胸口，胳膊上有暗红一片，像被丝线勒住。男人的目光并不飘，他看着相机，里面装进了整个天台，整个雨，和她的笑。

苏霁眨了眼。世界像被电断了一秒又连上。她记不得这张脸。记不得这笑。脑袋里有个空窗，窗户吱嘎作响，却看不到外面是晴是雨。她手下的照片突然重了。

陆时把信封边摁平，慢慢抽出香烟。点火，火苗映在他侧脸上像一把刻刀。“11月三号，夜里零点二十七分。那人叫韩文。午夜福利视频在他死前一个小时拍的。”他吸了口烟，把白色烟雾绑成一个圈后放开，“你在笑，是给他，还是给别的东西？”

苏霁的声音是纸条被撕开的声音，一半湿，一半锋利：“那人死了。”

陆时点头，像读一份判决书：“是的。他死了。你离他最近。”

风把照片从她指间吹起，想把它带走。她一把抓住，像抓住一根救命的绳。杨伯在楼下的喊声变得远了，像从别的城市来的回声。苏霁的手掌下突然感觉到凉涩，不是雨，是铁锈。

她翻看照片背面，笔迹熟悉得像牙印——她的字。四个字，斜得不安：别告诉她。她的心在胸里撞出一个空腔，像有人用拳头敲。苏霁站直，声音干得像旧唱片：“为什么是我的字？”

陆时吐出一口烟，眼里没有波纹：“你写的。你写完就忘了。忘记并不等于从未发生。”话里没有责怪，只有帐本里刚划过的一行数字。

雨又大了，霓虹被刷成流泪的颜料。苏霁把照片攥成纸球，指关节发白。她想把它扔下去，让下头的城市替她决定真相。手动的时候，她停了。因为在照片的一角，有个更小的东西——一张纸条的边角，露出一抹血色，像心口被别人的手指压着。

她抬头看陆时，眸子里忽然有光像玻璃碎片被捡起。他笑了一下，笑得像是做了件礼貌的事情：“有人怕你记起来，有人怕你继续忘。现在，人都清点完了。轮到你了，苏霁。”

天台的风停了一瞬，像按住了城市的呼吸。苏霁把纸球摊开，指甲把照片割出一道白线。雨水沿着那条白线往下流，像是把答案带进了污水口。她的手指摸到湿乎乎的字迹，字迹下有她认识的温度——自己的掌纹。

她没有哭。她把照片放回信封里，动作慢到像是在埋葬什么。然后她把信封递还给陆时，声音低得像倒映在杯底的影子：“告诉我，他是怎么死的。”

陆时没有立刻回答。他把烟掐在脚边的烟灰桶里，看着火星落下，“记住这一点：城市会帮你忘，也会帮你记。你要选。”他抬头，目光像锁在门口的钥匙，“选好了，马上就要付费。”

苏霁把信封压在胸口，像压住一口急促的心。她听见自己的心跳慢慢有了节奏，像雨点敲在铁皮上的重复音。她说：“我会付。”

陆时转身下楼，像把一宗买卖安放回城市腹地。天台只剩下她和风。她打开信封最后一次，照片上的男人抬头看她，眼里有光，像夜里一盏不会灭的灯。她的手颤了一下，把照片塞进衣里。风把纸角掀起，露出背面最后一行小字——是她的笔迹，压得浅浅的，像只怕被人发现的秘密：别忘了，我还在等你。

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