雨把老槐树的年轮洗得透亮，雨滴在木头上跳出一圈圈灰褐色的涟漪。烂柯处的棋盘还横着，四周长满细碎的苔藓，像是有人恰好抽走了周围的时间，棋盘本身却闲着刺眼的空白。

穆然把衣袖挽到肘上，指尖还残留着泥土的温度。他蹲下，手贴着木纹，像是确认某个老朋友是否还活着。指腹沿着一处方格划过，碰到了一个黑子，冰凉，表面有一道极浅的纹理，像是被小刀刻过的发丝。

“这儿还有人来过。”粗哑的声音从背后飘来。陆肇把头巾一甩，雨珠从他的络腮胡上滑落。他弯腰，手掌拍了拍棋盘旁边的木凳，声音短促。话语里带着南边小镇的口音，像是干柴里的火星。

穆然没有立刻答话，只是把黑子翻过来。黑子底下，粘着一缕细而颤的发，黑亮而柔软。光线斜着照上来，他看到发丝旁还有一点暗红，像极了被风干的墨。

“这是谁的发？”陆肇眯着眼，指甲抠了抠掌心的茧。“啊？你还愣着干嘛，有话就说。”他的话攒在喉里，像是要砸下去的石子。

穆然把发缕捻在手指间，指关节微微发白。他抬头，目光触到不远处一人站着，衣襟半开，雨水把发梢贴在耳后。乔烟的声音像是从井底捞出的水，细而冷静：“她的发。你听着，穆公子——”她顿了顿，像是搜词，“她不曾离去。有人把她安放在棋里，像是放一枚祭品。”

陆肇哼了一声，嘴角抽动，“祭品？这话说得像鬼故事。谁会把人放进棋子里？”他说着，手指无意识地在口袋里摸出一支烟，用力一掐，烟蒂被雨点压得熄了。

乔烟没有看他，她低头看着那黑子，眼睛里有光在动。她伸出手，准确无误地把黑子翻到一面，指尖碰触处穆然的手也微微一颤。那一刻，雨像是漏掉节拍，世界里只剩木头和两个靠得太近的手。

“她认得你的手势。”乔烟说得很轻，声音里没有比喻，也不想抚平。穆然愣住，手里的黑子似乎更重了。陆肇刚想发问，眉头却先塌了下去，语气里带着不敢置信的粗哑：“认得手势？这怎么可能。”

穆然的喉结滚动，他想起许多过去的局面：灯下的棋影，母亲在门口的侧脸，妻子伸出手递过来那枚已经磨圆的黑子。他记得那晚她笑着把棋子放进他掌心，指尖温热，像是约定。那笑容从此散了。他从未质问过离别的理由；他只是学会了把缺口藏在袖口里。

他抬脚踢开一滩积水，水花溅在棋盘的边角，发出轻脆的声响。穆然终于把黑子贴在耳边，闭着眼，像是听一种很久远的呼吸。雨点打在他脸上，带着凉意，但他的眼底却涨得烫。

“她不是不告而别。”乔烟的唇动得缓慢，每一句像是削过锋利的竹片，“她在这局棋里走着，直到不能再走。有人给她下了局，叫做别离。有人把她的名字刻在黑子里，像是在宣判。”

这一句没有挂彩的声音像是一根针，扎进了穆然胸口的软肉。他的手指不自觉地弯曲，指节钝痛。他想反驳，想用往常的沉默去填补空洞，但嘴里却只出了一个名词：“谁？”

乔烟的目光像火星，她没有立刻回答。雨越下越急，风把棋盘上的几枚白子吹得斜了。陆肇忽然跨前一步，拳头攥紧，声音像是艰难从泥里拔出来：“若要找人，就别在这儿做鬼话。说清楚！”

乔烟倚着树干，指节白得像纸，冷静到不再有余力示弱。她伸出手，把那缕发缠在一根细石上，看了一眼穆然，才说出两个字：“父亲。”

这两个字像冬夜里的一把火，瞬间把剩下的空气烧成灰。穆然的视线碎成了好几块，陆肇的鼻息粗重，乔烟闭了闭眼，仿佛用力想把自己从声音里抽出来。树叶在风中颤颤巍巍，雨点敲在木头上，像是世界在数呼吸。

穆然记忆里最后一幕，回到多年之前：父亲在昏黄灯下，手里夹着黑子，问他要不要再下一局。那一次，他没答。眼前的黑子像个放大的回声，像是父亲最后递出的手，扣着一个不能说出口的结。

他把黑子猛地捏碎，指甲刺进皮肉，血珠和雨水一起滴在棋盘上。那滴血落下的瞬间，像是敲在每一段沉默里，没有回声，只有被压碎的温度。

乔烟没有推开，也没有退后。她弯身，拾起散落的碎片，轻声说：“局还没完，穆然。”

雨中，棋盘的一个角被冲出一个不全本的字。穆然抬头，目光平静到可怕，他的声音像是地心翻动：“那就继续下。”

黑子从他指间坠落，敲在木头上，发出一声低沉，像是时间裂开的一道缝。雨沿着缝往里流，悄无声息地把答案淹没。

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