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雨细到连伞也嫌多余。小茶馆的玻璃蒙着一层水雾,外面斑驳的灯光像被揉碎的硬币。苏晚坐在靠窗的方桌边,手指无意识地刻着木桌的年轮,指甲的白边像是在数着时间。
瑶推门进来,外衣还带着潮气。她把头发一边撩过耳后,动作轻到几乎没有声响;笑起来却短促,像把呼吸割成几段。她的声音不爱绕弯,词儿少,但每个字都清清楚楚地落在桌面上。
“来得早。”苏晚点头,夹了一句像是闲谈的开场白。语速缓慢,有点像试图把今晚的空气称成可控制的分量。
“我等了。”瑶把包放下,手指在包带上搓了三下,像刻密码。她说话没有停顿,像是在把话分成可以承受的小块递出来:“她今天没来学校。你说要我陪你等。”
店里的阿姨端着两杯热茶过来,方言粗犷,声音里带着街坊的嘈杂:“这天儿,等一会儿有用吗?小孩子要是想走,等再久也白等。”她把杯子放下,手背有老茧,动作快而不含同情。
茶汽在两人之间升腾,像一层薄薄的帷幕。苏晚把杯子握得更紧,茶的热传进骨头。她的眼睛盯着窗外路面,想象着女儿走过那条湿漉漉的石阶,可脑海里只有空荡。
瑶的手指在桌角画着圈。然后,一张小小的纸从她包里滑出来,落在桌上,角还微微湿着。苏晚一眼就认出来了——那是孩子用蜡笔画的轮廓,线条歪歪扭扭,颜色在雨光下晕开。
纸的另一面,是一张照片。照片里有一个背着小书包的身影,书包上有蓝色的卡通贴纸,背影熟得像家里的老墙。苏晚看到的瞬间,呼吸卡在喉咙里。她的手指开始发抖,汗从指缝往下渗。
“这是…什么时候拍的?”问话像是把胸口的铁门慢慢开启。苏晚的声音变得很小,像怕惊动什么脆弱的东西。
瑶把头低下,眸子里有光,清得让人害怕:“昨天。黄昏的时候,天桥那边。我在回家的路上看到她,离我很近,很近。”她说完,停了一会儿,像在摆放一句重要的谎言:“她没看到我。我拍了照。”
那一句“昨天”像针,刺进苏晚像土壤一样干裂的心。她突然记起失踪那晚街口的监控坏了,记不起雨下得有多大,但记得女儿的鞋带没系好。她的手指抠着照片的边,纸软得像能被撕开,背面隐隐有几个字。
瑶没有让她看太久,就把照片递过去,声音又回到了平静——不像回答,是交付:“她说,她会去找你。明天黄昏,旧货市场长街。”她的指甲在照片上压出一道细白的印子,像刻下命令。然后她抬头,眼神里忽然有了年幼的锋利,“不要让别人知道我有这张照片。”
苏晚握着照片,雨声像一把针从玻璃外面戳进来。照片的背面有一句小字,拙劣而清楚:别告诉她。最后一句话像冰被扔进热水里,瞬间冒出一圈圈的泡。瑶站起身,像没有做错事的人要离开,门外的雨把她衣角拉成一条直线。苏晚听见门在关上的瞬间,心里比门声更响。
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