雨在窗外细密地敲。茶馆里灯光低，一盏老式的铜灯透出黄得像旧照片的光。林颂把湿了半边的外套扯了扯，手指在袖口里搓着，像是不敢让手上的水滴落到桌面上。桌上茶还冒着薄薄的青气，像是时间没走远，只是换了个姿势呼吸。

门口的门环在风里轻轻摆动，老陈抬头认出他，目光先落在他湿了边的领口，又转到他脸上，像是在确认这张脸是不是自己记错了。老陈的声音粗，像是翻开久远旧账本的手指：“你回来了。”话里的音节短，没额外铺张。

林颂放下包，动作慢又精确。他没有马上回答，只把茶杯顺了顺，沿着杯沿看到了茶里映出的黑影。黑影里是他缩短了的影子。他回答，语速平稳：“九年了。”

老陈干笑了一下，端起一只杯，先喝了一口，茶喝得很像是吞下了过去：“都说了，九年是个绕不开的数。她来过几次，坐那个靠窗的位置。每天都要等雨。”老陈说完，手指敲桌，敲出了节拍，像是把记忆从心里敲出来。

窗外雨更密了。林颂的眼睛没有眨，他回想她的样子不是一瞬，而是片段相接：她把头发别在耳后时手背的微小皱纹，她不喝热茶，只吹了几下然后呼出一个长长的、像是把话软化过的气。林颂用极轻的声音，“她可有孩子？”

老陈先是一怔，手一顿，像是茶杯被抓住的手。然后他把杯子放回桌上，声音砸下去，“有。孩子留下过东西。”他伸进柜台下面，从布袋里摸出一叠褪色的信和一张小小的黑白照片。照片里是一个孩子，眼睛和林颂有一模一样的弧。照片背面有一行小字，笔迹押得不规矩：“经年。”

那一刻，茶馆里像是关上了一扇门。林颂的手指僵住，指尖碰到了纸边，纸很薄，像是能把时间切出声来。老陈用一种几乎是怜悯的口气补充：“她说过，如果你回来了，就把这些给你。她没说为什么走，只说要走一圈，看看能不能把那些年清了。”

门帘后有人笑了一声，是孩子的声音，干净却带了点冷：“你就是谁？”声音没有期待，也没有怜悯，只像一把测量人的刻度尺。林颂把照片翻到正面，他的呼吸里有雨。他抬头，窗帘被手指扯开一条缝，一个大约十五岁的女孩站在外面，头发被雨水打湿，眼里还有未干的泪痕。她说：“我叫经年。你是不是来认错人了？”

林颂的嘴动了几下，像是试图翻译一整段空白。他想到许多台词，想到一个合适的开场，却发现自己所有的语言都变成了盐，入口后只剩干涩。他只是把照片递出去，动作里有怜悯，也有无措。经年没有接，手臂交在胸前，身体缩成一个防守的弧线。

雨声里，老陈把角落的灯拧暗了些，光线压低。林颂终于说话，声音很轻，像是在把一件重物放在薄脆的桌上：“我不能把过去带回去，但——”他顿了，像是在找一个不让人窒息的缝隙，“我到这儿来，是想看你们一眼。”

经年的眼睛没闪，声音干脆：“看就看够了，不用别的。”她说完，桌下滑出一只小小的布鞋，鞋边已经磨薄，鞋舌里塞着一张皱纸。林颂的手伸过去，指尖触到那纸的一瞬，像被钝针扎了一下。纸上写着一句话，笔迹和照片背面的不同，字少而沉：“父亲，你来了就别走。”

林颂的唇动了，又没出音。雨把窗外的街灯拉成条条流光，照在经年的脸上，一半是湿，一半是冷。老陈把杯子推到一旁，茶溅出一个小圆，像是时间在桌面上留下的印。经年的嘴角抽动，像要笑又像要哭，她转身，绕过桌子离开，脚步很轻，像是在把门缝留给他一个最后的暗号。

林颂把那只布鞋抱在胸前，掌心是纸和布的摩擦声。他的视线跟着她消失在门帘后，屋里只剩下雨和铜灯的微光。灯光下一小团阴影慢慢伸长，像一个字，像一句说不完的话。他没移动，手里紧握的布鞋开始发热。他终于开口，声音在雨里被拉长：“经年。”

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