院子里的灯是旧的，灯罩边缘有几道褪色的指纹。风把门前的金银花推得咯咯作响，花香湿着空气，像刚从雨里拎出来的被子。苏浅用布擦着玻璃瓶，动作慢而精确，指尖的指节有些泛白。屋内的木桌上摆着十来个瓶盖，像散落的齿轮，发出轻微的金属声。

门被推开，脚步沉。赵大城站在门槛上，肩膀上挂着一只布包，里面鼓鼓囊囊。他的脸还有路灯下的尘土，眼神却比门外的夜色更沉。他没有先说话，只站了一会儿，像把自己当作院子里的某根柱子，等着风把他固定在原位。

“回来了。”苏浅收起布，声音没有高也没有低，像拧紧的绳索。赵大城笑了一下，笑里有砂石。话短。没有套话，不道歉，也不解释。他把布包放在桌上，压出一股木香和陈年的烟味。

“这回又要做多少瓶？”他说，语气像在数东西。每一个字都砸在桌面上，震得玻璃瓶微微颤动。苏浅把目光移到他手上的老茧，那茧里嵌着一条细小的白线，像是旧伤的痕迹。她不回避，语速慢，像在裁剪一件早就看透的衣裳。“够一家人用的。”

赵大城伸手，从布包里摸出一只干净的玻璃瓶，瓶底粘着一张纸。他把瓶子放到她面前，动作停了半拍，像是衡量一个名字的重量。苏浅低头，纸片是一张小照片，边缘卷着，画面里有个孩子——满脸的细碎雀斑，笑到眼睛成了月牙。她的呼吸漏了一下。

“她是谁？”苏浅的声音不哽，但里头有刀。赵大城没有立刻回答，他摸了摸口袋，像是在找合适的词。“不是谁。是——”他停住。院子里忽然静了。只有窗外一株金银花被风掀起，花瓣轻轻拍在地上，像玻璃碎了却没有声音。

“你当年走得匆忙，忘了带走一样东西。”他终于说，字字清晰。苏浅手里的照片反光，孩子的笑像被灯光定格。她记得那晚的雨，记得水声像一只断了弦的琴，但她没记得有这样一张笑脸。空气里开始有一种咸味，像盐被磨碎。

“你为啥要……放在这儿？”她把照片往后一推，动作小到像怕惊了什么。赵大城的眼里有种很远的东西，他说得很轻，“我做的那些金银花露，都是给她的。她睡在瓶子旁，像睡在窗台上。等我醒来，她不在了。只剩下这张。”

苏浅的手颤了。声音被按成了几段短句：“你说什么？”赵大城抬头，眼眶里没有水，但有血色的块。“不是你的病。”他放下这八个字，像把一根针扎进了她的胸口。院子里的灯忽地亮了，灯光把两个人的影子拉长，重叠在桌上的瓶盖上。

纸片滑回她手里，背面有笔迹，字不拐弯，不亲切，也不怯懦，只有四个字：别等我。苏浅的喉头里像被什么抓住，疼得清晰。窗外的金银花被夜风翻了过来，花瓣落在那张照片上，像被丢弃的白纸。她知道，某些东西一旦被装进瓶子，就再也不会出声了。

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