窗外雨细，像被旧布擦过的玻璃。厨房的灯黄得有点脏，光在桌面上拉出长长的指纹。钟走得慢，盘子里还剩半碗冷了的粥，蒸汽停在空中像没来得及说完的话。

她坐在台灯下，笔在作业本里来回磨着，笔尖在纸上留下一排整齐的数字。袖口被缝过两次，针脚不齐，白色的线头探着。她的下巴横着，背脊像柱子一样直，手每次停笔都会抖一下，但很快又稳住。

门开了。脚步先是轻，后来重。外套在门把上拖出一声懒音，夹克带着公共汽车的油味和烟味混成暖风扑进来。男人脱下外套，手指尖有老茧，指甲里藏着黑影。

“回来了。”他把声音放在门口的空隙里，像在留票。那声音有点干，像没早上磨开的锈。

她没有抬头，笔停在“×”旁。短短的“嗯”像一块平板，敲在桌面。锅里水咕咕一声，像答应也像不屑。

他走到冰箱前，灯光照出冰箱门上小小的磁贴——孩子画的房子，被一笔黑线打断。指尖摸到那条黑线，微微用力，像想把它抹掉。手却滑到一张发黄的便签，便签上是他写的字：今天不回，别等我。字迹歪了，边缘有咖啡渍。

她合上本子，把本子像合上柜门那样干脆地推到一边，声音冷。“你什么时候回的？”语速慢，像把石头扔进水里看涟漪。

“刚回。”他把便签折好，放在口袋里。动作机械，像记忆里会有的老习惯。他想说些缓和的话，舌头却打滑。“我——公司临时留人。”他的方言保留在尾音里，粗硬。

她翻抽屉，抽出一页试卷，红笔圈成一个小海洋。她把试卷摊在他面前，字字清冷：“这次期中。家长会，三号，下午三点。你答应过的。”

他抓住试卷的边纸，纸边刺进手心。电话在口袋里震了两下，他看了看屏幕，没接。手指在试卷上划了一道，像试图把圈圈擦掉。声音比门外的雨还小：“我——我记得。”

她把手伸进外套口袋，摸出一小片薄纸，慢条斯理地展开。是他以前写的便签，角上更黑更旧。她把便签贴到台灯旁的玻璃上，灯光穿过纸，咖啡渍像暗色的河流。她动了动唇：“你教我写字，是为了写借口吗？”

他像被打散的瓷器，坐下，身体上有碎裂的声音。手指沿着桌面滑到那张旧的照片，照片里是沙滩、海水和他握着一个穿红裙的小女孩。照片弯了角，海风像漏在纸里的冷。他伸手指着那地方，声音里终于有了裂缝：“那天——我记得。”

她站起身，裙摆擦过椅背，声音平静无波：“明天早上八点，学校门口。我会在门口，不会等你，也不会回头看。”说完，她把门打开了一条缝。外头雨停了，一片湿空气把光擦得更亮。

门缝里有冷气吹进来，像刀，也像别的东西。男人把她放在桌上的便签捡起来，字迹在灯下又竖又歪。他伸手去关门，手指只碰到了门的边框，停住。她转身的时候，肩膀微微一抖，像抽了口气，但没回头。

门在一声轻响后合上，留下一张纸在他掌心，两行字，字小得像被强迫的声音：别等我，等自己。他把纸折成两半，像压住一颗砭骨。厨房的灯下，男人的影子长，影子里有两个重叠的人：一个曾经的承诺，一个正在离开的背影。

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