清晨的风里带着湿土和野花的味道。小禾把围裙的结又拧了一下，拇指的茧在布上擦出一条白光。屋外鸡叫断断续续，苇子间有几条小路被露水压得弯了腰。她在洗菜的盆里抬起头，眼睛里还有昨夜没有合上的疲惫。

老马的脚步先是轻，随后变得沉重，像压在沉箱上的铁皮。门口的木门吱了一声。小禾抬手挡了挡阳光，眼角有残留的菜叶。老马把一封折得急促的信塞到她手里，语气像拍桌子：

“这封是镇上寄来的，别急着扔，先看看，有字。”

他的话像砂砾，带着乡音的硬边：句尾总是拖着一块没抹干净的黏糊。他站着，双手叉在后腰上，眼睛不敢一直看她，像怕被看出什么。

信的封口用力撕开，纸边劈出细小的声响。小禾的手背有汗，字迹从信封里探出来：几个工整的印章和镇医院的抬头。她的唇动了，但没有出声。摘掉围裙边的菜叶，她把信抽出来，眼神像在擦拭一层薄雾。

韩老师从旁边的屋檐下走出来，书包的皮带还挂着泥。韩老师讲话像在读课文，句子拉得长，语气里有重量：“你慢些读，别急。这类东西，一看就知道是公文。”

小禾把信横着捧在手掌里，指尖触到的是印油干瘪的质感。她先念出开头，声音很轻，像怕惊醒什么——“关于失踪儿童线索通报……”

压住的空气突然塌了一下。风停了。鸡叫也像被剪断。老马站得更直，像被人按住了后背。他的鼻子动了两下，像在闻到即将下雨的味道。

信里有图。那是一张小小的证件照，男孩的脸被框在方寸之内。照片上男孩的头发乱了一点，眼神紧张，瞳孔里像被强光照过。小禾凑近，眼睛不自觉地去找那块她熟悉得近乎羞涩的印记——左耳根下有一道月牙状的浅疤，是她当年用剪刀不小心抠出来的。

她的胸口像被人拉了一下。血压像一根突然绷紧的绳。声音从喉咙深处挤出来，不像平常讲话的音色：“这……这不是他。”

老马撇了撇嘴，口音更重了：“你就认出来了？要不是那疤，谁认得？你当年说把那疤忘了——可现在连我这老眼都看得出来。”他伸手去指，但又缩回，指尖虚在空气里。

韩老师把眼镜往上推了一下，指尖抚摸封面，像是在衡量每一个字的重量：“官方来信，应该有登记。你别一下子往外冲——先想清楚你要的是什么。”他说这话时，声音算是缓，但语速里带着按键的规律，冷静到可以切割东西。

小禾的手在抖。她把照片翻过来，背面有一行小字，落款是三年前一个让她忘不掉的名字。那名字像针，扎进记忆里最柔软的部分。她突然记起那个夜晚：煤灯下的哭声，门外的泥水，还有一只小手指缠着她的衣角——她以为那一切都被埋进了风里。

她想起把那个孩子抱在怀里时，他在她肩头的浅疤，像一条小路。记忆像被翻动的旧衣，散出尘土味。她的嘴唇裂开，声音几乎不是她自己的：“他没了。我还以为——”

话没说完，屋外的一阵风把门角的信纸吹得咔嗒响。小禾猛地把照片按在胸口，像是按住脉搏。老马蹲下，从墙角摸出一只旧烟斗，点了一点草，吸了一口又吐出，烟雾在清冷的光里成了可见的犹豫。

韩老师盯着照片，像盯着一个问题，眼里闪出算计和怜惜同时存在的光：“如果是他，那么有人知道了他的下落。有人知道了你当年的选择。你要不要去镇上问清？”

小禾抬起头，目光稳了几分。她把照片揪了又松，像是在扯一根看不见的线。她放声笑了，笑声短促而干涩：“去。我要去看看。不是为我，是想知道，谁把他放在了别人的名字下。”

韩老师的眉一跳，像被细针刺了一下：“别冲动。去之前得准备。去之前得问清楚——”

门外，野花被晨露压弯了腰，一阵风收拢它们的香气，像被人握住。小禾把照片又摊开，阳光透过窗棂在男孩的脸上划出一条裂缝。她手指触到那道月牙疤，像触到了不该触碰的过去。

她把照片折成两半，折痕准确地从男孩的瞳孔处过去。声音从她嘴里挤出来，像把针拔开了口子：“若真是他，带着这半张照片走进镇上，哪个人敢说他不是我的？”

门在她身后轻轻关上，像一页书被放下。屋里只剩下那张半截的照片和一缕不肯散尽的野花香。小禾的影子在门框里拉长又缩短，像有人在等待答案，又像有人正准备把答案撕开。

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