雨从屋檐直落，像细碎的铅笔，敲在昏黄的灯罩上，敲在顾清欢的肩膀上，敲出一圈圈湿的暗影。他站在窄巷口，刀柄贴着腰间，手指在湿皮带上转来转去，动作简短利落。巷子尽头有扇斑驳的木门，门缝里漏出微弱的灯光，像是心跳里一小片亮着的恐惧。

门前的地面上，水洼里倒着路灯。顾清欢弯下身，用一根指尖挑起水面上的一点纸屑，是孩子的画纸——彩色的蜗牛已经褪了颜色，边角被踩皱。雨点在纸上又开出一圈圈，像未说出口的名字。

门开得比他预想的慢，先是一道缝，缝里露出一张眼睛。那人眼里有疲惫，也有戒备。她的声音低，带着南方人特有的回旋："来者何人？"说话的节奏像把针慢慢拧入布里。

顾清欢没有正面回答。他把刀柄轻推了一下，声音细若裂缝："我来取人。"四个字像石子掉进水里，激起另一圈涟漪。

门里的人咳了一声，身后传来两句粗哑的方言："别耍花样，女人，开门看看。"粗人声音短促，像敲击铁条。门终于完全开了，一个中年男子探出半张脸，鼻梁上布着几道浅浅的刀疤。他的眼神在顾清欢身上打量，嘴里塞着半句俚话："又是府里的旧事？"

顾清欢的目光落在男子腰间的铜扣上，那铜扣暗沉，边缘有磨损。他想起多年前自己家里的那件旧褂子，胸前的铜扣也是这样斑驳。记忆像雨一样被洗刷，露出一条又一条旧伤。

屋内的女人走出一步，灯光把她的脸照成纸样的白。她的手里抱着一件小衣，布料还带着湿气。她说话时声音更细："你来做什么，顾阿欢？"她叫他的名字，像在试探，也像在核对一件旧账。语气里有试探，有倦怠，留着余温。

顾清欢的手在刀柄上多按了几下，像在按一个老式锁的键。他的声音平静但短："带走一个人。"不再多说。他看到女人眼角有一条细小的纹路，像被烟火烤出来的线，那是他记得的那条，夜里孩子抱着她的时候，常会把头抵在那条线下。

门后的空气里忽然有声音——小小的，像被雨打碎的玻璃片，断断续续。一个孩子的笑，先是一声含糊的哼，然后是一个字，清清楚楚："爹。"那一声像针刺入顾清欢胸口。雨声突然远了，世界里只剩下那一个字在空隙里反复回荡。

粗人听见，瞪大眼睛，手里的火折子掉进水洼，溅起一圈水花。他的声音变了，像被抽去了铁皮："这—这怎么可能——"话没说完，又被女人拉住，她脸色瞬时塌了下去，指甲把掌心掐出白印。她的嘴唇动了一下，像在念一首旧歌。

顾清欢没有立刻进去。他在门口站着，雨把外套打成一片黑，刀在腰间像是一部分骨头。孩子的叫声在屋子里重来一次，短，惊，柔，像一把抛出的勾。他闭了闭眼，视线穿过雨，穿过时间，最后停在自己手背那道老旧的疤痕上——那疤是他当年为了逃离所换的代价。

门里的人屏住了呼吸。外面的世界继续下雨，雨丝在灯光里拉长，像一张张微小的弦。顾清欢终于跨出一步，刀随动一寸。他的声音只剩一滴："如果她还认我，我就不走。"话落，他伸手推开门，门后的灯光一瞬炸开，孩子的影子在墙上颤成两半。

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