雨在旧街的瓦片上打出细碎的节奏，像有人在屋檐下慢慢撬开一个睡熟的锁。林舟站在楼道口，手里拎着一只糊了边的纸杯，杯里是刚从街角摊买回来的豆浆。他的手停了三秒，豆浆的热气在冷空气里散成薄纱。他没有回头看，只是听见了一声短促的、几乎被雨吞掉的叫声——像孩子在喉咙里压着的字。

那只猫从楼道昏暗的角落里爬出来，背被雨浸得贴着脊梁，毛色杂成一块灰，然而眼睛极亮，一蓝一绿，里面藏着不合时宜的警觉。它走得小心，脚步在水洼里留下细小的涟漪，最后蹲在林舟脚边，用头轻轻顶了顶他的鞋面。林舟弯腰，手指摸到一团湿冷的生命，指节僵得像木头。

“这猫又来了？”楼上传来熟悉的粗嗓子，像是把旧板栗壳咬碎的人。老张把伞靠在门框上，伞尖抖落水珠，动作粗糙得有节奏。他的语言像针，一字一顿：“别抱它，身上带病。要管就先爬楼去找人。”

林舟没有立即回答。他摸到猫项圈处，一条细帆布带，半边已经被泥糊住。带上缝着一块小小的布标，布标上有淡褪了的刺绣：三个字，布线糊成团，勉强还能认出“舟”字。林舟的手微微一抖，像是有人从背后敲了一下他的肋骨。

老张喘了口气，雨声把他的语速推得更快：“这小东西——谁家的？这天跑出来，别惹麻烦，小猫招人嫌。”他蹲下，眼睛贴近猫的脸，像检查一包被打烂的烟蒂，粗糙又直接，“没见过刺绣的项圈也好看。”

林舟把手缩回，坐在台阶上，豆浆的热气在掌心模糊掉。楼道里有干洗店遗留下的旧报纸，报纸角落有被雨打散的油墨斑，像没干的墨拒绝与世界合上眼。他记得那天离开家的时候，女儿把一只小布鞋塞到他口袋里，说“爸爸，带着，别忘了小舟。”那一句话现在像一枚小石子，沉在他的胸口，谁也没听见他放出声音来。

“小舟？”老张的嗓音里带着试探，像是在问邻居家的门牌号。他又挠了挠头，声音突然放低：“你别想多了，人都走了几年了，有些东西就是忘了。”

林舟看向楼下的院子，那里有个旧秋千，秋千被雨打湿，绳子湿得发黑。绳子下边，半埋在落叶里，一个小布鞋角露着线头，泥巴还粘着鞋底。猫突然竖直了耳朵，脚步变得更急，它绕过林舟，径直钻向秋千，像是认得一条被风吹散的路。林舟站起来，纸杯掉在台阶上，豆浆溅出一片白点，像失衡的星子，迅速消散在水泥缝里。

猫坐在秋千下，前爪搭在那只小鞋上，抬头看着林舟，眼睛里没有猫的狡黠，只有等待。等候的姿态并不主动，像一封沉默的信，被邮局忘记了，冷在夜里。林舟伸手把鞋揪出来，鞋里有一块被洗得发软的布屑，布屑上有稀薄的笔迹，“别忘——”两字只剩一半，另一半被磨成空。

老张在身后嘟囔着不耐烦，楼道里的灯闪了两下，这是老旧电路在做最后的礼貌提示。林舟把布屑举在嘴边嗅了一下，能闻到陈年的奶香和洗衣粉的淡味，还有某种时间才有的温度。雨停了，街面上反出路灯，像一条条眠着的河。林舟的胸口开始有收缩感，像是有人往外拉开一道门，但他还是没开口。

猫在他脚边蹭了蹭，发出一声低低的咕噜，像是把等待压成一块声音。林舟把布屑夹进手里，手指抬的时候颤得更厉害，他看见自己过去的影子在门口慢慢扩大，又缩回。最后，他把布屑放进裤兜，转身朝那扇从未上锁却很久没人开的旧门走去。门上的漆被水冲成条纹，门铃是个黄铜钮，按下去时，声音像沉在喉咙的名字，断了。

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