天快黑了，楼顶的风像被磨薄的布。望远镜外，城市像炉火里压扁的纸片，远处车灯拉出一串褪色的珍珠。林舟把口袋里最后一根烟折断，灰在手指缝里抖出细末。他没有点燃，烟蒂冷着，像他现在的情绪。

架上长枪，镜筒里世界收缩成一只圆。指节轻贴扳机，动作像心跳的节拍——必须冷。阿柏靠着水泥矮墙，牙齿里夹着话，声音粗的像没磨的锈刀：“你看谁来？对面的那条巷，三个黑衣，一个红伞，估计是交易样儿。”

林舟的声音短。像钝刀切纸：“标的中等移动。十分钟内会停步。”他把呼吸压得扁平，每一次吸气都是钢丝在胸腔里拉紧。夜早了，空气里盘着湿冷的味道，像未说出口的话。

镜筒里，男人的衣领上被风吹起一角，黄伞的边沿在路灯下闪着旧黄油的亮。林舟轻转调焦轮，像用手指挑毛发。他看见夹在男人胸前的一张纸，边缘被胶带贴得歪歪扭扭。那是小孩子的画——一只蝴蝶，彩色蜡笔的笔触还没干透，中间被打穿了一个整齐的圆洞。

时间像松了弦的弓。阿柏咳出一声，笑，笑得带刺：“蝴蝶？谁签名的，文艺青年？”

林舟没有笑。镜筒里的蝴蝶下面，有两个字，用稚嫩的笔迹写着，“蝶蝶”。他的喉咙一阵干涩，像喂他自己的刀。指尖开始发麻，铁冷的锈纹在掌心里细碎开来。风把路灯下的纸屑吹动，蝴蝶的翅膀左右颤。那纸上，洞的边缘还有微微的烧黑，像一条记号。

记忆像小石子投入湖面。晚上，厨房的台灯下，小手用蜡笔画的蝴蝶，边上贴着他的名字。他记得那天孩子把画塞进他外套里，笑着说：“爸爸，你是我心里的狙击手。”那笑声现在像玻璃被轻轻敲过后留下的裂纹。

阿柏的笑意散了：“你怎么了？”声音顿了三分之一，像被抓住了尾巴。他的话里突然少了往常的调侃。

林舟放下握把，慢。每一根指头都像有自己的重量。他看着画上的洞眼，感觉它不是标靶，而是一只清楚的问号，正从纸里往外看他。脚底的水泥冷。他记得自己教过孩子把蝴蝶的翅膀画得对称，现在对称的中心有个洞。

那男人停步，掏出怀里一个小东西，黄伞下的灯光照到他的手心。是个旧音乐盒，表面磨出花样，转轴上粘着一小段布条。旋钮被风吹得冒出一声微微的吱——像机关被轻轻拧动。旋律像潮水又退回来，断在半空中。

林舟的手指颤到无法掐准呼吸的节拍。脑海里突然全是过去的细节：厨房的台灯，孩子把一只小纸蝴蝶塞进口袋，音乐盒里的旋律，名字，那个晚上他把外套扣好，答应带孩子去看焰火。他答应过的事比任务还重得多。

阿柏退了一步，声音变得低而粗：“你要干就干，别让感情乱了阵脚。”话一出口，他自己也觉得生硬。

林舟闭上了左眼。右眼的圆里，一切都要被他决定。他的呼气变慢，像把玻璃上雾擦去的手势。然后是个动作——不是扣动扳机，而是把枪托放下。轻。安静得像把一块肉从铁架上抽走。

楼顶刮来了一阵更冷的风，带着城市下水道的臭。纸蝴蝶被风卷起，从胸前滑下，在音乐盒上擦过，留下了一道薄薄的灰。它飞到了枪口的前端，忽而停住，像是被看见。

楼下，音乐盒的旋律戛然而止。林舟的手机在胸口震了一下，屏幕亮出一个名字：小蝶。阿柏的目光从惊讶回到警觉，像犯了条可笑的错。

风把纸蝴蝶吹起又落下，停在枪管上。林舟伸手，指尖颤着把那一角捏起来。上面，孩子用铅笔画的两条腿歪歪扭扭。纸比记忆还轻，但像有硬度。林舟低声说了一句，声音贴在夜里像最后一根系船的绳子：“她在等我回家。”

阿柏想说话，却被林舟举手制止。楼顶的夜像被剪了一刀，安静到能听见两个男人的呼吸错位。纸蝴蝶在他们之间颤着，像要飞进谁的掌心。

林舟把纸折好，放进怀里。那动作像把一颗子弹放回弹匣。他从腰带上解下长枪，递给阿柏，面部的线条松开，像断了弓。

他转身下楼，脚步沉到每一级台阶都像敲在心上。留下楼顶的风，和那只被枪口温住一瞬的纸蝴蝶，慢慢翻动，最后停在一侧，像个未完的句号。

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