屋里只点了两盏油灯，光线像吝啬的手指，刮着木桌的边缘。雨从檐角坠下，敲在檐板上发出碎碎的声响，像人心里难以按住的节拍。沈陌把茶杯放回碟里，杯缘在灯下发出薄薄的一圈光，像是被针挑过。

青娘坐在角落，肩膀僵着，手心里绷着一团看不见的线。她脸上没有泥土，只有被压过的干净。眼睛里有被藏进脑后的风声，偶尔在瞳仁边缘打个圈又躲回去。她咬着下唇，牙印清晰可见。

“你要真有本事，就让她说出卖她的那个人。”陈掌柜的声音里带着商人的算计，话里有绵却藏着钩。他的语速平稳，句句像算账，把每个字当作重量细致衡量。

阿将站得很直，肩上的披风没整理好。粗哑的嗓音像磨刀，“别耍花样。小娘子被人抓过，分明是人命关天。”他的话短，一股硬劲贴在句尾，好像能把不平直接撕开。

沈陌看了看屋顶，雨声让他的心跳慢了一拍。他伸手，微微抬起茶杯边缘，用拇指在木质把手上磨了两下。动作里没有示威，也没有怯意，只像是在整理一个陈旧的念头。他说话的时候很平，像是讲一个天气预报，没起伏，但每个音位落下都有重量：“看她的眼。”

青娘的眼皮颤了一下，像是被指令轻触。她的手指绷紧，指甲切进掌心，留下一条线。嘴唇抖了两下，吐出一个词——“爸爸”。屋里安静得像被罩住，连雨都像被人按了手。

陈掌柜笑了，笑里带着调侃：“谁家的小儿，谁家的小儿——莫要耍这套，为何不叫真话出来？”他把手指敲在桌子上，像是在数钞票的边角。

沈陌没有立刻回答。他把杯中的茶提到鼻尖，深吸一口，让茶的热丝在鼻腔里散开。然后他缓缓放下杯，像放下一把刀。他的声音没有高低：“再看一遍她眼里的夜。”

青娘的呼吸变得规则，像被一只温软的手按住。她的唇动，像有人在纸上轻轻划线。慢慢地，她把头抬起来，眼神里多了一种陌生的明晰。那明晰冷得像刀背。她指着坐在门槛上的一个男人，指尖微微发白，指着的时候手还在抖，却没有错。

“是他。”她的声音薄而干，像风穿过玻璃的裂缝。屋里静了一秒，像一只倒计时的钟。阿将的拳头收不住地绷起，掌柜的纸张般脸色抽动，眼里闪过狼狈的光。

那男人的袖口有土，手上还带着货物的气味。他像被火惊着，嘴唇动了半天，忽然说：“不——不可能，我只是…”他结巴，语言像烂桥，支撑不住。喉结高高浮起，像要把一个名字吐出来却咽回去。

青娘的嘴角抽动了一下，露出一个没有笑的弧度。她把手伸到胸前，指尖碰到一处旧疤，像是确认某个存在。然后她低声，像在交代一条墓志铭：“他叫杨琛，卖在北市码头，换了两次名字，第三次说是远路运粮，我在箱底等他数了三夜。”

这句话像热碗里的汤洒在地下，溅起一圈黏人的凉。陈掌柜脸上褶子抽成刀口，手松到桌面，指节发白。阿将一步跨过去，拳眼半撑在男人胸前，但没有打下去，只是托着一个决断。

男人的眼里开始涌潮，声音变得低而急：“她是货，不是人。我不过—”他咬住最后一个字，像掐住了呼吸。桌上的灯影在他脸上摇动，像是要把他的表情剥开来。

沈陌把视线收回来，像是把一枚钉子从墙上拔出。他没有说法官常用的那种审判话语，也没有劝架人的软语。他把茶杯推到青娘面前，声音轻到像纸风：“你记得下一件事，记得回家的路。”

青娘听见了这句话，眼里忽然滑过一丝不敢置信的光。她的脸颊一阵抽搐，最后像散了的泥土，一半塌，一半留着未干的轮廓。她的嘴唇抿成一条线，唇边沾着雨水和未泯的恐惧。

刚要收场，青娘忽然把目光移到沈陌身上。她的眼神像穿过木门，见到了别处的东西。声音里多出了一种刺痛——不属于现在的恐惧，而是旧日的名字：“沈远。”屋里所有的声音刹那冻结。陈掌柜的笑容裂成两半，阿将的手松了，男人的眼泪像破堤的河流，一下子决定了他是狼还是人。

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