门帘被人指节拨开，指尖带着油和香的混合气息。门内是昏黄的灯，灯影在地上摇晃，像是水面上失去节律的呼吸。我把外衣的雨滴抖在门口，雨声像一只不会停的手，敲在檐瓦上，敲在我还没来的心跳上。

迎我的不是笑脸，而是一种职业性的等待。阿洛把手搭在柜台上，指关节白，一声不声地打量我。她的声音是磨刀的声音，短而锋利：“写几行的？”

我把笔记本翻到空白页，笔尖叫了一声。言简意赅是我的标准，审美也是我的刀。答案脱口而出，带着习惯的冷静：“一章。”

阿洛耷拉嘴，像放下了一把旧刀，“一章一章算的清。不是花钱的问题，是时间。”她把人往里面推，推得不动声色。门里是更深的暗色，绣着羽毛的帷幔后面，低矮的平台上铺着绸毯。

“她叫娜露。”阿洛低声说，声音里有一层不是对客人的保护，而是对自家人的账本。娜露从帷幔后探出头来，额前碎发粘着灯油。她的眼睛不是人的眼睛——瞳孔像两片墨鱼，吞掉了灯光又吐出冷静。

娜露说话的方式像是把字放进水里再捞出来。她的每个词都湿润，收得很紧，“你要看什么？”她的中文不多，带着异族音节的粘连，但字里行间有种让人不敢随意用力的脆弱。

我在台子上放下笔记本，手指碰过绸缎，触感是潮的。台上有茶杯，茶里有沉静的桐叶。屋里没有乐声，只有呼吸和织物相摩的轻声。我问：“第一印象是什么？”

娜露举起手指，像托着一只看不见的球，“安全。像——像回过一次梦。”她笑得小心翼翼，像怕忘了怎么笑。她的声音里没有讨好，有的是按了制度的温度。

门外有人咳，声音粗哑。一个中年男人推门进来，肚皮在雨湿的衣裳下滚动，他的口气里带着廉价酒和铁器的味道，眼睛呲着不耐烦：“拿一盏。”他的话像砸地的板砖，粗糙。

阿洛不搭理他。她眼角的皱纹一转，像是计算器在跳数字，声音变短，像刀口：“别闹。娜露在做客。”男人愣了一下，嘴里嘟囔两句，像丢了什么东西，又被另一个规矩拽住。

我把笔记本合上，起身走到帷幔那儿。娜露退了一步，手背无意识地摩挲着腰间的丝带。她的指尖白得像瓷。我看见丝带上有一点褪色的绣线，像被岁月咬过的牙印。

手伸得近了，像是被某种力量牵着。那一刻，房间里所有的声音都后退。我的手指碰到绣线，绣线结处是一小块补丁，补丁下露出一个字——我记得那字。它不是别人的名字，而是我母亲给我唱过的曲子里唯一会念的名。

时间像是被切成片。灯的光猛然变窄，雨声变得清晰得刺耳。我回想起小时候床头那条被褥角落里消褪的粉色丝带，想到母亲在半夜里把它捏得发白的手。记忆像裂缝，一点一点亮出底下的东西。

娜露看着我的手，又看着我的脸，微微一笑，笑里有一种不属于这间屋子的凉意，“那是你要的评价吗？还是——别的？”她把话放在桌上，像递一把刀，锋面朝我。

我想说不是，想说我只是来写稿子，想说职业与私人可以分开。话卡在血管里，出不来。外面的雨像是知道了什么，越下越密，像針。我把手里的丝带攥紧，绣线割进掌心。

阿洛用力合上了帷幔。帷幔合的那一声，像是锁上了碰不得的史书。门外的人叹了一口粗气，房里的人都听见了。我的笔记本还开着，白页上空着，我却在纸上画出一条裂痕，像无声的碑。

“写吧。”阿洛的声音从背后传来，低而干净，“但记住，别让私人来写职业的账。”

我抬头看向娜露。她把丝带放回腰间，动作缓慢，像是在把某种东西放回到应该受伤的地方。她的嘴角动了动，像是想说什么，最终只留下了一个词——“梦想”——像硬币落进井里，回声沉得看不见底。

我走出房间，雨迎上来。街灯把水珠拉长成线。口袋里，绣线带着我小时候的名字，在夜色里顽固地跳动。它比任何评价都要沉重。

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