夜市像一只张牙的兽，牙缝里冒出蒸汽和腥味。灯笼甩动，影子在布帘上抖成鳞片。乐可站在摊前，手里拽着一条湿帛，指节发白，指甲缝里还沾着泥。她的眼神很静，像把东西收了好久的箱子，轻轻合上。

摊位上躺着一团蜷缩的毛。毛间露出半张脸，鼻子像小鹿，睫毛却长得奇不成样。卖主是个粗汉，脖子上挂着破铜铃铛，嘴里含着烟卷，他的声音像擦过铁皮：“这不是随便的贱兽，别给面子了。五两起，没人抢就走人。”

乐可没看钱袋。她伸手，摸上那团毛，动作缓慢，像是在翻一本旧书，指尖挑起一缕柔软。兽的呼吸贴着她的掌心，发出细小的漏气声。寒光里，乐可的脸上动了一下笑意，短得像刀刻：“我要它。”

粗汉愣了，眉毛往上一挑，烟圈掉到地上：“你？姑娘，五两起——别拿脸来做价钱。”他一拍桌面，银碟晃得噼啪作响，边上的人都回头看，嗓门像铁锤撞击。

旁边有个自称“先生”的人挤上来，衣袖干净，声音里带着规矩的停顿：“这个品种稀罕，若要入手，至少八两。”他的话像信笺，字字叠得工整。乐可的手没有收回来，她的手背有一道浅浅的刀疤，在灯下断续闪着白光。

她看着那只兽，眼神里忽然开出一件旧物的轮廓。记忆像潮水，不吵不闹地涌——母亲在炉边吹熄最后一丝火苗，手指在她额头上画过一个不全本的符。小时候的曲子，只有那一段，像被钩在心上的针眼。她低声说：“它会叫那首歌。”话语短，像扳断一根箭矢。

粗汉笑出粗哑的音来：“姑娘，这世道，谁会为了歌买兽？八两，十两，数到三为止——”

乐可以为微笑，但笑里没有热度，她把包袱推到摊前，摊布摩擦声像小石子滚落。她掀开包袱，露出一条破旧的围巾，围巾的边角绣着一朵斑驳的花。那朵花的线迹被时间揪出一段暗红，像刚愈合的口子。粗汉的目光停在那花上，先是一闪，然后不自然地移开。

“十两。”学者的声音像最后一块垫脚石，稳得让人窒息。人群开始往后退，像潮水退去露出暗礁。乐可没有换口气，低头把兽抱到胸前，它的呼吸贴着她锁骨，薄薄的毛绒仿若海浪轻拍。它嘶哑地叫了一声，声音里竟有一段颤音——像是被人半夜哼出的旧曲。

那一刻，摊子周围静得出奇。乐可的手指在兽的耳根轻轻一抚，动作极其熟练，像是在抚一件活着的信物。兽的眼睛慢慢睁开，眼白里有一丝暗红。它看她的方式不完全像兽，像是在寻找一个名字，像是在翻看一张破旧的面孔。

乐可忽然把围巾摊开，花的暗红在灯下像一滴干血。她的声音冷而短：“不是买，是留下。”粗汉的手指僵在空气里，学者咽了口气，像是吞下一把砂。

兽又叫了一声，那声音里有一个音节，清得像被刀切过的布：“——可。”所有的喧哗像被针刺破，瞬间收缩成一条细小的针眼。人群里有人倒吸一口冷气，乐可的胸腔也是一阵突兀的疼，像被谁在心口钉了一枚小钉。

乐可垂下眼，眼角没泪，但眼里有盐的味道。她抱紧那团毛，像抱着一个刚找到的旧命。灯笼摇晃，一只布帘被风掀起，揭出市场一角的黑暗：在那里，一道年轻的身影静静地站着，手里握着一枚形状古怪的铁片。风吹过，铁片在空中发出低哑的响声，像在回答那句被唤起的名字。

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