雨从楼缝里挤进来，敲在阳台上的塑料盆沿着一条发黑的裂缝滴答。灯管在厨房里嗡了一声，再沉下去。林夕把手伸进那个旧木盒，指尖触到一张折得软软的纸，像是早年没有干透的信，微潮，带着旧香灰的气味。

他摘下眼镜，镜片边缘反着街灯的橙色。他的手稳。手指的关节像老木器上被打磨过的扣子。手背的青筋在微光里跳了两下，然后又安静下来。屋内只有钟和雨的节拍。林夕的声音低。短句。像把刀放回鞘里：“在这儿。”

隔壁的老周从门缝里探出头，衬着门上的煤渍。老周的口音拉长词尾，像把每个字都往地里砸：“别拿那玩意儿瞎玩了，要是吓着孩子……”他没说完，眼神已经在窗台上的水汽上游移，嘴里含着半包旧香烟。

林夕没有回答。他把纸平摊，指甲压着角落，摩挲出一片被揉皱的印迹。纸上有一个小小的手印，褪了色，像水冲过的茶渍。手印旁还有一条细线状的痕，像是用指尖拖过——不是刻意，是慌乱留下的。那条痕把视线拽到胸口，像有人把手伸进你未愈合的地方，试探。

老周顺着视线看过去，声音软了，带着从没对外人示弱的颤：“这是谁的？”

林夕抬头，眼里有灯光的碎片。他的语气变得更浅，更慢，每个字都像是从较远的地方搬来再放下：“我的。”

老周嗤笑一声，短促，带着怀疑也带着不信任：“你跟谁有这玩意儿，林夕？别跟我说你又回去那条老路了。”

林夕把纸卷回，动作像封口。屋里响起他呼吸的声音，比雨声更清晰。他记得那只手撑在窗玻璃上的形状，记得那年夏天，孩子趴在窗边，喘气把玻璃都揉糊了。他记得孩子喊他的名字，一次，两次，声音湿润，像玻璃上的水。那记忆在胸里沉了又浮，像被甩在缝隙里的潮棉。

门外的脚步声停了。是楼下的阿姨，她说话有种习惯性的婉转，像把刀子包在手帕里递来：“林夕，人不都是有夜路走的吗？你别把旧事都揣在袖子里，别人看着难受。”

林夕笑了。笑声短，像被雨切断的弦：“我不是揣，是放着。放着也有重量。”

老周抽了一口烟，吐出一圈薄雾，像从昨天一路带来的误会。他的声音粗糙，但结尾出乎意料地轻：“那手印，是不是孩子最后一次留下的证。”

林夕的手指按在纸上，指腹有一点湿。他用力，纸微微皱起，发出细小的摩擦声。声音里藏着些决定，也藏着无法说出口的歉意。他站起来，把纸塞进胸前的旧外套口袋，像把一只小动物放进怀里，生怕惊醒。

窗外的雨愈来愈急，街灯下的积水映出断断续续的倒影。老周叹气，像在放下一把锁：“你要是真想了结，就别在这里绕圈，走出去吧，别把人家吓着。”

林夕迈开脚步，鞋底在木地板上发出一种久违的响。门把在手里有点凉，他停了一瞬，回头看了看那盏还在闪的灯，像看了一眼旧时的门户。他的声音淡而坚决：“我不走进去了。我只想把东西放回应在的位置。”

老周哼了一声，像关上了最后一条退路。阿姨在门外低声念了句祈祷，声音裹着雨滴。林夕把门开了。雨瞬间拥了进来。湿气带着城市的味道，和纸上的旧香糊在一起。

他没有回头。但就在门关上的那一刻，风把窗上一团雾推开一角，露出那只小手的轮廓——不再是纸上的影子，而是真实贴在玻璃里的轮廓。林夕的手还在外套口袋里，紧了又松。他听到楼道里有东西撞击的声响，很轻，像有人在里面敲了三下，正好，像在报数。

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