甲板的灯像散落的硬币，湿冷把光拉成长长的影子。她坐在救生艇旁，双手绞着一张纸质面罩的边角，指节白得刺眼。海风把淡淡的消毒水味和汽油味一起吹来，像两个熟悉的人在争辩。她没有看别处，眼皮每隔一秒轻颤一次，像在算着时间。

“这里风大，小姐。”搬运行李的男孩把手放在口袋里，声音里带着港口城里人的粗糙。他的眼睛直，有点不客气。男孩的视线在她手上停了三秒，又落到她的面罩上，像是要把疑惑吞进肚子里。她只是点了点头，嘴角没有动。

不远处，一个穿着白色制服的女招待走来，动作里有种训练出来的礼貌，声音轻得像羽毛：“需要热饮吗？女士，甲板上晚了容易着凉。”她说话绵长又绷得直。她伸出的手很温，手背的青筋像地图。

她把面罩往下移一点，留出一片暗影给自己的眼睛。她的声音低而干净：“不用。”每个字都像是抹去了一层灰。她把面罩的内侧看了看，那里粘着一缕小小的蓝色丝带，几乎看不见，像是被记忆遗忘的东西。

“那是什么？”男孩没耐心了，伸手想摸。女招待轻咳一声，像要收回放出的羽毛。她不躲也不阻止。她的手指在丝带上来回摩挲，像是在读一封旧信。

海面上有船舶灯的回音，像节拍器。她的呼吸慢下来，像被人调了低速。她把头轻靠在救生艇的橡胶边缘，橡胶的咸味压过了海风的苦。记忆不是一下子来的，它像潮水，先是在脚踝处温柔，然后猛地卷上来。

一个小男孩绕过栏杆，走近。不到七岁，鼻梁上还有晒出的雀斑。他盯着她的面罩，忽然脱口而出：“你戴的像我妈妈以前戴的。她说过她会把脸藏起来，怕别人认出她。”声音稚嫩，但没有任何怜悯。周围的人愣住——孩子的话像针扎进了棉被。

她的手颤了，那一丝蓝色的丝带被拽直，指尖沾了海风里的咸。她低声问：“你妈妈叫什么名字？”问题像扔出的一枚小石头，溅起细小却清脆的水花。

“小舟。”孩子说，声音里有条路，直接通向远方。“她会回来说，‘妈妈不见了，别哭。’但她没回，只有这船回来了。”话尾落下的时候，甲板上的笑声像断线的风筝，飘得稀碎。

女招待坐到她对面，手里端着热可可，杯沿冒着雾。她的语速慢，像在整理盒子：“有时候人以为藏起来就是救自己。可时间会把你裹起来，像潮水。”她把杯子递过去，眼里有灯光的反射，没有怜悯，也没有指责。

她的手在杯子边缘停住，忽然想起那晚小舟把头发编成三股，系上那根蓝色丝带，说要给她当信物。她闭了闭眼，胸口的旧痛像生锈的门轴，吱呀一声。海风撕了她一下，她的面罩在风里掀了一瞬，露出一条浅浅的痕，那是时间刻的细纹，不是伤疤，但眼神里带着同样的疲惫。

甲板另一端传来孩子的笑声，紧接着是一个女声，喊着名字。声音像一条熟悉的绳子，突然被扯住。她的身体一僵，像入水前的静止。她把面罩抓得更紧，指甲在纸上划出一道细浅的白痕。

“你是谁？”男孩忽然问，语气里有一种无畏的锋利。她看他一眼，像看一面镜子，镜子里映出的是另一个时代的自己。她低得几乎听不见：“我只是个过客。”

脚步声靠近，是甲板下的通道，有个孩子的声音，嗓音里带着惊喜：“妈妈？你在外面吗？”她的名字像被雨点敲在窗上，清脆而不可逆。她的手猛地收紧，那条蓝色丝带突然滑落，掉进了她掌心，冷冷的。她没有回答。风把她的外套翻开，面罩在她指间像个不肯说话的证物。

她站起来，甲板在她脚下轻轻晃了一下。海面上，灯的影子被拉长成刀。她把面罩捏成一团，放回口袋，像把一件丢了很久的东西重新包好。孩子的声音又一次喊着，“妈妈。”这一次，离得更近了。

她的视线穿过甲板的栏杆，望向一扇半开的舱门。那里有个小小的影子，像是要突破船体的缝隙。她没有转身去看孩子，也没有回答。她的手指在口袋里摸到了那根丝带，指尖凉得像冻住的时间。

风停了一瞬，海像被人按住了脖子。她抬起头，面罩还在，影子却暴露了她的颈项。小男孩在她身后咯咯笑了一声，像丢了什么重要的东西。她把手伸进口袋，丝带在指间绕了一圈，最后落成一条细小的弧线。甲板上只剩下船的引擎低沉的喘息和一个未说出口的名字，那名字像海里丢失的硬币，沉下来，再也看不见。

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