缝纫机的脚踏板在午后像心跳一样，有条不紊地上下。阳光从窗棂斜进来，把尘埃切成一条条金色的线。苏瑾低着头，手里的针在薄如蝉翼的绸缎上扎出一道道秘密，指尖有冷汗，但她不抬眼。

门被推开，风把外面的噪音拽进来：吆喝声、汽车的刹车声，还有一个人走路时鞋底带起的沉重节拍。老周的帽沿先映入她的眼里，他一进门就把手搭在门框上，像警报一样把屋内的温度按住。

“小苏？”老周的声音粗硬，夹着城南的口音。他把一只纸包子摔到桌上，纸包角儿开了，露出一串珍珠——雾蒙的，像剥开了壳的眼珠。

苏瑾抬眼，眸子里没有惊喜，只有测量厚度的平静。她伸手，但指尖停在半空，像是被某种记忆卡住。

“他们说是订婚用的。”老周把话往外抛，像把烟头压到地上。“霍少爷亲自送来的，说是给你修。说你这手艺……他记得清楚。”

名字像冷水。在她胸口溅开。霍景澄。五个字像玻璃碎片，清亮且锋利。他的名字每次出现，屋里的光线都会缩短。

门外的脚步声又近了，步伐慢，稳。霍景澄进来时没有笑。衣角剪裁严谨，语速也像剪刀，干净、准确。他看了看珍珠，又看了看苏瑾，像在把两件标本放到显微镜下。

“苏小姐。”他说，声音有一种温度被过滤过的冷静，“那串珍珠需要保养。还有一件衣裳，我希望你能按图修复。时间不多。”

他的话像协议。没有请教，没有恳求。苏瑾在缝纫机前停了一秒，像是衡量要不要重新插线。她的指节白，动作慢，但每一针都押着节拍。

“如果你是来……出名的事儿。”老周嗓门压得低了，“你也别太当真。这城里的人，记性长不了。”

霍景澄看着老周，目光很平。“记性不是关键，声音是。”他放下一张照片。照片的边缘已经被时间磨圆，照片里一个女孩笑得很灿烂，笑里没有顾忌，像夏天一样放肆。

苏瑾的手抖了一下。照片在桌上发出轻微的声响，像某根弦被碰到。那一刻，她想把自己缩成针眼，不愿被任何光照到。她把头发绕到耳后，遮住左侧脸颊下方那一道薄薄的白疤。每次这样都像把自己折回去。

霍景澄没有动。他的手指沿着照片的边缘划过，像读一段旧信。“你曾经是别人镜头里的光。”他说，语气不高也不低，“我想让你再次被看见。”

这句话舔到了她的伤口。不是因为被看，而是他用“被”字。被看。像动物被拴在杆子上，供人侧目和评判。

“你要的是模特。”她终于开口，声音干净无波。“你要的不是我，是那张脸。”

霍景澄的嘴角微动，那不是笑。眼睛里闪过一丝计算，“模特罢了？我需要的，是一种记忆的延展。你能做到吗？”

老周哼了一声，像受了冷风。屋里又安静下来。只有缝纫机的踏板声像远处的海浪，拍着礁石。

苏瑾放下针，手心贴着热布，热度沿着骨头往上。她想起小时候在后台被灯光照着的景象，人群里有掌声，也有指尖的窃笑。那一次的眸光让她记住了自己的体温。

她把头发一把甩开，露出耳后白疤全本的轮廓。阳光把那道疤染成一条亮线，像旧画上新添的一笔。

霍景澄靠得更近，椅子靠背在地板上发出磨擦声。“那就从舞台开始。”他的声音变了，变得像宣判。“我出合同，出场地，出所有人——你只需回来，做你该做的事。”

苏瑾看着那道白疤，像看一面镜子里的陌生人。屋内的空气忽然浓重，像酿熟的酒。她的眼睛开始有光，但那光里夹杂着锋利。

她把照片扔回桌上，照片在桌面滑出三寸，停得很干净。“我不欠任何人舞台。”她说，句子短得像刀。

霍景澄的嘴唇颤了下，像被针扎。他咳了一声，不再说话。老周在一旁把珍珠收好，手指有点发抖。

门又被打开了，这次是外头的人群声音更近。有人笑，有人喊。苏瑾站起身，背部伸直，像把自己从过去抽出来一节。

她走到窗前，手放在玻璃上。外面的光线把她的影子拉长，影子的轮廓里，一个白疤清晰可见。她没有回头，但声音像下了钉子，“你想把我的伤当作光去卖，霍景澄。光可以照亮人，也会烧伤。”

屋里沉默了。霍景澄的眼里有一种罕见的迟疑，他伸手，指尖停在她肩上，像想触碰又怕破坏一件艺术品。

“那就别当光。”苏瑾的声音更低，“把我当人。”

霍景澄的指尖落下，像一个决定。他并没有回答，桌上的照片被微风翻起一角，露出背面的字迹：天生尤物。

字迹像刀刻在纸上，清晰，没有温度。

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