灯坏了。屋里只剩壁炉一簇黄焰，像被风甩了一下的旧毛毯，喘着细碎的声。灰烬在铁铲边缘堆成一条浅浅的河，风从门缝钻进来，带着外面街市的油烟和某个遥远厨房的甜腻。

我跪下，膝盖碰到石板，凉意沿着裤管爬上来。抹布合章放在靠窗的旧茶箱上，铁皮罐的边缘生了锈，罐盖上贴着一排歪歪扭扭的字：抹布合章·岁月。每一块抹布都被并排卷好，像等待出场的旧演员，边角处有被时间磨薄的掌纹。

他在火边坐着，背影比我记忆里矮了一截。手指细瘦，关节隆起像错位的算盘珠。他抽烟的动作不急不慢，夹着烟屁股用指甲抠着罐子的盖子。抬头，声音低，像带着灰尘的床板吱——“看就看，别动那些旧东西。”

我伸手，触到一块蓝色的抹布。质地粗，有牛奶渍的边角已经褪成透明。指尖碰出一片硬邦邦的干痂，像是某个下午干掉的酱。抹布里缝着一张小小的纸条，字是歪的，像孩童学写：小芳，1998。胸口一震，像被手指轻轻掐了一下。

“小芳？”我问，声音不像话筒，是从喉咙里轮出来的。烟圈在他口鼻之间慢慢破碎。

“她的。”他把烟掐在火边的铁钳上，声音仍旧干裂，“总要留点。忘不了的东西，总得放处所。”

外头有人在叫卖，嗓门粗。邻居阿莲探头进来，围裙上粘着面粉，“你们又开始翻旧账？这屋里是仓库吗，能不能整干净？”她的口音像砂纸，语速利索，话里带笑又带刺。

阿莲的脚步声把我拉回。纸条被我慢慢摊开，纸正中央是童稚的涂画：两个圆圈的眼睛，牙齿像锯齿。背后压着一撮头发，发梢已经卷曲，像被谁用力拧过的细线。我忽然明白了抹布为什么收章成册——不是为了清洁，而是把每一次擦拭，每一次结束，都裹成一个小小的纪念。

火炉的黄焰舔过铁铲，发出干脆的声音。我把那撮头发从纸里抽出来，发根处还有一片白色的残留，像未褪的贴纸。我记得那年夏天她在门槛上摔过，脸上的那道划痕，一直刷着药，用的是一块有红点的抹布。我的手指滑过那抹布的边缘，指甲里带出一条黑线。

“他保存的是伤。”阿莲突然靠近，眼里有点亮，“不是回忆，是证据。”她的话像一把刀，简单却精准。屋里的空气顿时塌下去，像玻璃杯被重重放回托盘。

我想把那张纸条撕掉，想把那撮头发揉碎丢进火里。但手指迟疑，握着的动作像握着一根生锈的针。老人在火边笑出一个来，笑声里没有轻松，“烧了就好了。烧了就不疼。”

我把纸和头发放在铁铲上。火儿舔住了纸角，先是安静，再是一下吞没。纸里的笑脸开始崩开，黑色沿着笑眼蔓延，像墨水泼到水里。烟味钻进鼻腔，像刀刃。那抹蓝色的布在火光里闪了一下，边角起了个小小的白色泡。

他低声说：“别让她知道。”

这句话像冰针，插在我胸口最软的地方。我看着火里半张笑脸，半颗牙齿，和那撮在灰里松散的头发——仿佛被人放在炉子上，等着被彻底忘却。门外的风继续推着街市的叫卖，屋里的火却静得像在打盹。我把双手摩挲成一个碗，想把剩下的温度留住。火舌像舌头，舔过纸，舔过布，也舔过我不肯说出口的一句名字。

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