雨在瓦片上敲出不安的节拍，屋檐下的风把薄雾撕成碎片。方肃坐在训练室里，手里是一只没用的木梳，指节白得像刚剥开的豆子。外面的灯火被拉长，屋内只剩炉火的软响和旧书页叠在一起的气味。

脚步来了。先是湿鞋摩挲的声音，接着是那种熟悉到恼人的拖拽声——像他许多年徒弟走路的样子。方肃没有站起，只把目光从木梳移到门口的衣角低垂处。

门开了。门缝里带进来一片冷。那人停在门口，雨珠在帽檐上滴落，落在木地板上弹起小小的响声。声音里有种不容置疑的平静，像把刀放下时的从容。

“回来了。”方肃说，像陈述天气。语气里带着多年不变的惯性。

她脱下斗篷，动作果断又利落。短短几步，把斗篷摊到案上，露出里面绣着金丝的衬衣。金丝在烛火下不耀眼，却一寸寸展露出权力的温度。她的外衣虽然破碎，但领口里有一条窄窄的丝带，丝带上缝着细小的纹章。方肃的手指在空气里僵了半拍。

“师父。”她唤，一字一顿。声音像寒铁打磨过的刃，清脆而不多言。与她少年时含糊的尾音全然不同，像换了一个人的嗓音。

方肃强笑一声，笑里有条他说不清的涩味：“饭还热。”他站起身，动作慢，像怕惊动了什么。屋子里沉默下来，只有火焰吸了一口气。

侍从从门外闯进来，粗哑道：“回来的这位，怎副奇装？连泥都带进来。”他把雨珠甩在门槛，声音中有南方口音的拉长，“是皇城的那位吗？”

女子低头，从袖子里抽出一个小木雕，递给方肃。木头的漆面斑驳，是一匹没有画眼的马。方肃的手抖了一下，像触到了旧时的伤口。他记得，二十年前深冬，他在这间屋里亲手刻下这匹马，给一个哭着说名字被忘了的孩子擦干泪水后送出门去。那孩子的手很小，掌心里还有泥。

“你还记得？”女子的眼里没有热度，只有精确的询问，像在校对一份账薄。她把帽子推到脑后，额角的发丝湿着，贴在皮肤上像生物的冷意。

方肃的声音低得像从井底传来：“记得。”

她笑了。这笑不是年轻人玩笑的轻浮，而是一种微小的、被压得很深的证明。她把木马放在桌上，用指尖点了点那条丝带，声音变得更短：“那年你说，世上会有人认得这件东西。这话倒是没错。”

侍从嗓子里挤出一句：“可朝里——”

她抬手，指尖在空气中画了一点。那一瞬，房间的光线像被一只无形的手掀开，烛芯突然抽长了影子。她的语气像命令，也像告白：“朕不需要朝里有人来认，师父。朕来，是要让你记住你欠我的一件小事。”

方肃的呼吸卡住。木马冷得像被遗忘的冬夜。他慌乱地想起当年的叮嘱，想起那个在雪地里追着他跑的小影子。记忆像被撕开的布，一圈一圈露出生肉。

她把手放在桌面上，手背上有一道很浅的疤，几乎被雨水冲淡，但在烛光下仍清晰。她的声音再次落下，短而冷峻：“明日午时，皇城南门。朕要你上朝。”

方肃愣住，舌头像被什么阻住了。屋里所有的呼吸都抽成一根弦。外面的雨停了，屋檐滴答的水声也像停届。方肃看到那条小木马，就像看到二十年前那个把他当做唯一去处的孩子，现在把他当成可以派遣的工具。

她站起，雨水从衣边落下，在地板上划出一道黑线。她转身，帽檐下的眼神像夜色，一闪而过却留下深深的影。她走到门口，停了一下，回头薄声道：“师父，你还有选择。”

方肃的手攥着木马，掌心最后一点温度被抽走。门外的夜色把她吞没。门合上时，屋里只剩下那个小小的木马，静得像一张判决书。一句未答，像咽下一块冰，冷彻入骨。

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