桌上的莲灯摇得不稳，光在金碗边上跳。客人笑得大，笑声像布帘子被一股风拽起又压下，压得院子一阵沉寂。沈老把扇子夹在膝上，指肚用力，甲缘发白，声音像磨过的绸：“把钱数清了。”

阿福嗓门粗，嘴里嚼着话，手里却比话快：一摞银票翻到桌面，边角发出薄薄的纸声，“老爷，今儿一落，是两刻半。银子不算错。”他眼里有亮，像捡到鱼骨的人忽然看到肉。

沈素坐在屏风后，不动声色。她把杯中的茶抿了一口，温度把后脑勺一点点烫醒。她听得每一张纸落在桌上的声音，像生米掉进缸里，回声里越堆越沉。她指尖按着绣帕，手心却抬了一点，像要把那声音拉出来看。

客人谈笑间提起远处新开的庄园，话头里全是地皮的丈数和人丁的利息。周知提笔记录，字句平稳，像在给账本写年轮。沈素的眉尾微动，像没人注意的风，掀起一片细碎的灰。

“小姐可曾在那箱里放了些旧物？”阿福忽地问，声音里不带酒，可每个字都像敲进木头。沈老抬眼，视线像一把秤，“放的都是家当。你去看看。”

阿福笑着挪过去，笑容里有自信，也有点儿小心。箱板开了，风从缝里钻进来，带着冬日的腥味和油灯的旧胶香。箱里是缠得整齐的布，绸子上露出一角青花瓷，和一个小小的木盒。

木盒的扣子生了锈，像人的指节，粗糙。阿福拽开盖，一堆东西露出：碎银、几枚玉佩、一个缩小的红绸包。沈素不由自主地站起，脚尖在地砖上划出细微的砂石声。

她把手伸进去，摸到了那块玉。冰。像早晨的雨。玉下面，是折叠成方的小纸，边角泛黄，边缘糊了些油。她的手指抖了一下，纸被抽了出来，展开时纸的褶皱像老井的涟漪。

字很小，墨已脱。她认得那笔触。像夜灯下抹来的烟。上头写的是名字——“素儿”。下面还有三行，最末一行，字迹压得深，像有人咬牙写出：“抵债期三年，未归者身价归主。”

阿福的笑声在那一刻断成两截。沈老的手板落在桌面，指节深陷木纹，像是把木头劈开了一道缝。他的声音干了，像老井撒尽了水：“这不过是古老规矩。”

沈素的视线没有离开那纸。院里的琴声突然停，瓷碗里的汤面泛起一个圆圈，像被谁的指尖碰过。她脑里像被什么扯了一下：母亲走过厨房，留下的手印还在油布上，指节间夹着的那股苦涩，是她小时候学不会的味道。

她慢慢把纸对折，像折一把匕首。声音温而低：“这是买卖。卖得是一个人的日子。”她的声音不高，但落在桌上的银票上，发出金属的回音。客人们的笑渐渐停──有人低头，有人换了话题，像换了船桅。

阿福结巴着想辩解，话被沈老一把捂住。沈老的眼里竟露出了一丝匆忙的光，像被灯光照见的老屋檩条，裂了。沈素把那张纸收进袖里，手背贴着冷意，像一枚刀片伸向胸口。

窗外，街角的锣鼓声又起，声音近了，近得像家门被敲开的节拍。沈素站得笔直，像一根绷紧的弦。她合上箱盖，扣子落下的声音像一枚硬币掉进深井，消失得干净。

她转身，走到门沿，灯光把她的影子拉长，像一条被碾过的纸。她没有回头。但口里含着最后一句话，像给自己念的账：“三年之后，如果有人来讨赎身，记得把名字念清楚。”

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