雪在屋檐上沉成了白色的指甲，滴落又凝成小小的透明冰坠。木门被推开时，风像一只有脾气的手，拂过寺庙的最后一盏灯。门框上粘着旧灰，门槛上的脚印一顺一顺，像某种迟到的计数器。

他进来时不急不慢，裹着黑色斗篷。斗篷边缘结着霜，走过地板发出细碎的裂音。帽檐下，脸色白得像未解的纸，眼睛却并不冰——是潮湿的深，像融化在洞口的雪。

阿满站在角落，手里握着一把破旧的渔网，嘴里嘟囔着方言。声音粗，像碎石碾过铁板：“回来了？你这身冷，凶神恶煞的，莫不是又去跟山鬼讨情了？”他笑，但笑里有刃，像是在摸一把老刀的牙齿。

圣子没有笑。他缓缓摘下手套，动作很慢，好像每一寸皮肉都在盘点欠下的债。手指细长，指甲里带着青色的冷。他把手搭在台面上，手背上有一道缝，缝里黑色的线头微微翘起，像被雪钉住的旧伤。

阿满的笑噎住。音节变短，像被雪堵了喉咙：“你这缝——谁给你缝的？”话里不是问候，是要把那缝撕开看清楚的欲望。

圣子抬头，眼里有光，却不靠近任何人的温度。“是我自己缝的。”声音柔，像撬动冰层的铲子。屋里安静下来，炉火跳动着，像在等着有人说完最后一句咒。

主持的声音来了，像一根冷金属棒敲在木桶上，条理分明：“回来便好。雪国等着你。祭期将近，你要在钟声前站在祭坛之上。”他折着袍袖，手指有老茧，像被经卷磨出硬茧的水滴。

圣子没有答话。他将手贴向祭坛的冰面。冰很薄，结了白霜，表面像是有节律的呼吸。手心伸下去时，木头似乎记起了往日的热度。压下去的瞬间，冰裂了一道缝，声响细长，像一根玻璃弦被弹拨。

裂纹下，露出了一张小小的面容——并非雕像，也不是画，而是冻得像一片湿纸的婴儿布。布上缝着一行字，字里带着被牙咬过的字迹。阿满凑近，手在外套口袋里颤了半晌，指关节白了。

主持低下头，声音忽然变低，像地下水忽然跑到屋檐下：“这是谁的？”

圣子慢慢笑，笑里没有温度，但像锋利的镜子映出别人的脸。他把手从布上挪开，指尖带出一滴融化的水，水里映出阿满的面孔，和那一夜他抱着空襟回家的影子。

“你的女儿，”他说，字轻得像摔落的雪粒，却准确无误地砸在每个人的胸口，“她在雪里唱歌，我把歌带回来了。”

阿满的手猛地抽回，网尖扎进掌心，血在指缝里开了花。屋子里只剩下裂冰的回声和血的温度。主持的眼皮跳了一下，像古老经文里不允许的空白。

圣子低头，视线穿过裂缝，像要穿透冰层到更深的黑。他取下那布，布里的字被雪水冲得模糊，但在最边缘处，仍有一行细小的注记——不是名字，而是时间，准确到小时。

阿满吸气，像被冬天的门扉猛地关上。刹那间他的声音崩塌，变成了孩子的哭腔：“那夜——我记得，我记得她还在屋里唱。”

圣子站直，周围的空气仿佛被提起，冷得有形状。他把布折好，小心翼翼地像在处理一具脆弱的遗骸，然后抬头，眼里有一种几乎是人的期待。“她的歌不该被雪埋。我要在明日的第七声钟响时，把歌放回山巅。你，会来吗？”

阿满闭上眼，拳头攥得像要把记忆捏碎。他的声音从喉咙里挤出来，是最简单也最暴烈的一句话：“你若再带走一个，就别再回来了。”

圣子含了一下笑意，笑意里盛着冰的锋：“我不带走。只是还歌一程。”他说完，脚步不急不缓地离开。门合上的那一刻，冻气像有了重量，压在每个人的胸口。裂开的冰上，留下一行淡淡的字迹——不是人写的，而像雪自己留下的印记：将要到来的钟声，和一个会被唤醒的名字。

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