山岭像一把折断的刀背着夜色，风从断崖里挤出来，带着灰土和古木的腥。叶辰站在石门前，双手紧握着一块黑色碎玉，指节白得像要裂开。碎玉在掌心里没有声响，只有热度，像有东西在里面翻动。

门后是无声。门面上刻着一行古字，字迹已经被风刮薄，但每一笔都像有人用指甲划过皮肉。叶辰蹲下，用指尖抚过那一笔，手背上的青筋像缆索一寸寸鼓起。他没有看长者，只是低声道：“这门……真的能遮天吗？”

老者靠着松树，背影佝偻。风把他的发丝撩起，像被刀割过的海草。他抬眼，瞳孔里有光，但那光是消瘦的，像熄了一半的灯笼。“遮天，不是指遮蔽天光。”他缓慢地说，声音像石头碰过。每个字落下，都像敲在叶辰的牙齿上。

“那是什么？”叶辰的声音短促，像被绳子勒住。年轻人习惯性把碎玉更捏紧，掌心里传来细小的刺痛。风把他的发梢吹到额前，他没有拂开。

老者把手伸向火炉，像不经意的动作，却让周围的空气都安静了。火焰映出他的掌心，那里有一道细长的疤，像是被谁用指甲划出。疤中央，藏着一粒微弱的光，像蛰伏的虫。

“这是我胳膊上的光。”老者说，“当年，我用它换来一扇门。换的，是你不知道的东西。”他说到这里，停住了，像怕把什么说散。

守门的壮汉咧开嘴，声音粗哑，像磨坏了的铁槽：“别听老头绕弯子，少年。门里的规矩，没你能承受的。要走就走，不必逞能。”他把肩膀靠在刀柄上，笑声里有盐分和烟灰。

叶辰没有回头。他闭了闭眼，像在听什么。风在耳边，像有人用冷刀擦过。他的唇动了动，终于开口，语气没有求，也没有恳，只有一条细线般的决绝：“我不怕承受规矩，怕的是，等我回头时，世界已不是我认识的样子。”

老者低低一声像是嘲笑，也像是叹息。他从怀里摸出一张残旧的图箋，图上画着星辰的轨迹，线条纠结成网，像蜘蛛吐丝。“遮天不是一念之间，它是把星辰的秩序撕裂，再用一片黑布缝回去。你手里的碎玉，是缝合的针。”老者把图箋拍在叶辰掌心，纸边的灰屑像尘土从未来掉落。

叶辰翻看，指尖触到一处暗写——一个名字，像被盐水侵蚀，只剩下半截：“子临。”他的喉结猛地一跳，手里的碎玉像要跳出手掌。老者看见他的变化，眼里闪过一瞬的复杂，那一瞬间，像是山上一朵枯叶突然松了枝。

壮汉突然笑得粗重，往前一步，直言不讳：“子临？哈哈，你知道那是谁？”他的笑里有点惊惧，却更像是害怕被拆穿。叶辰的眼眸突然冷下来，像刀割去了半截温度。

“我知道。”叶辰把图箋折起，力道不大，但纸折成了褶子。那褶子像一道桥，连着过去和现在。他站起身，风把他身上的尘发散，像抽走了最后一层遮掩，“子临，是我父亲。他当年把这门封上，把自己的名字埋进其中。你们以为把名字遮住，就能把人隔绝。”

老者听到“父亲”两个字，手指微微发抖，像是握住了一个没名字的痛楚。他移开目光，像是想把过去的事从眼眶里掏出。壮汉的笑声嘎然而止，眼神变得沉重，一瞬间像吞了什么苦胆。

叶辰把碎玉贴上胸口，声音低，但每个字都像锤子：“我来拿回父亲留下的东西。不是为了门，也不是为了名。是为了那天夜里，寒风里他留下的笑声——他以为把世界遮住就能护午夜福利视频。”他的指尖发白，像准备把什么东西掏出来。

老者突然伸出手，猛地一抓，动作像被孽缘牵动。他抓住叶辰的肩膀，声音像干柴上的火：“你知道那门后藏着什么吗？你要是进去，进去就出不来了。人会在里面被时间割得粉碎。”

叶辰沉默了。风把石门上的古字吹得更薄，像一层被刮掉的皮。他的手覆在碎玉上，像按住一颗跳动的心脏。片刻后，他把手移开，掌心空了，像已经放下了什么。

“那就把门撬开。”他说，语气平静，像一把已经磨好的刀。老者的手在他肩上颤了一下，像想挽留，又像放手。壮汉攥紧了刀柄，指节发白。

石门在风里沉默。叶辰转身，看向深渊，眼里有光，但那光并不耀眼，像被软布包裹。他没有回头，脚步向前。刚踏入门槛的一刻，门后突然传来一声清冷的笑，像是从很远很远的井里刨出的冰。

那笑声里有一个名字，轻得像尘埃，却敲在叶辰胸口，像一把小刀：子临。

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