竹门外的风像剪刀，夜色被割出一条条冷。柳巧跟在女红房的妇人后头，木屐在青石上敲出规矩的节拍。她的手里攥着一小袋东西，袖口的线头被磨得发亮。院里没有狗叫，只有远处灯笼摇晃时布匹相互摩擦的细响，像有人在轻声算账。

庄氏站在门口，宽袖贴着胸口，眼里有算卦人惯用的无波。她的声音像刻板的锣：“进去吧。照常礼数，不可越礼。”话落，眼角瞟向柳巧，像看一件物件的价签。柳巧点头，答得短促，像把气憋在喉里：“知道了。”

床帐里灯光温得像蜜，褥子上绣着一只闭着眼的凤。柳巧被安排在正中，体态要恭但不卑。她把小袋收得更紧了，指尖压着一撮微凉的东西，胸口却像压了一块石头。门外的脚步停了，灯一递，男人进来时眼里是热的金属。

他站在床边，静得像新刻的碑。一句寒暄也没，先是扫了她一眼，从头到脚，像验收一匹布。声音低，字干净：“叫什么？”

柳巧抬头，眼里藏着从小练来的听话：“柳巧。”她说得像背名字，像背他的账本。男人点点头，像确认一件事实，又像在把事实放回抽屉里锁上。他伸手，动作慢而果断，要她把左手露来。

她脱了左手的薄绢，手腕上有一道淡淡的印记——不是纹身，也不是针疤，是被金线勒起的小半月，旧日铜牌留下的形状。男人的食指贴上去，指尖一抖，脸色突然像天翻过来。床帐外的风声绞作一段，连灯笼的影子都僵住了。

“这是……”男子的声音清了又浓，像刀砍水——少了温度多了重量。柳巧没有回避，她把小袋递过去，袋子里是一只小小的珍珠耳坠，坠上还夹着一缕已被岁月逼成黄的发丝。她的声音低，但每个字都割出边角：“阿月给我的。她临走时把它塞我手里，说——若有朝一日，沈家有人要她，我就替她来。”

庄氏的手猛地攥紧门框，指节发白，像抓着自己的名字。男人的眼睛回到柳巧脸上，慢慢放大，他的瞳里像沉下了石子。沉默里有东西移位，一块旧事被轻声推开。柳巧把手抽回来，衣袖下滑出一条血色的丝带，带子上用细针绣着一个名字：江月。

床帐这一刻像被抽去空气，呼吸被迫紧凑。男人的声音收紧，齿音像锁：“江月？”他伸出手，指尖颤得厉害，却不肯碰那绣字。柳巧的眼神冷得像缝好的针脚：“她不是病死的。”她说得慢，像把一条要说出口的河放下闸门，“她在后院喊过，叫你回头。没人回头。她把头发挽在你们那盏最亮的灯下，喊自己丢了名字，要你们把名字还给她。”

庄氏的脸色彻底变了，像布被扯褶子。男人闭上眼，指甲在掌心里刻出细长的白线。床帐里的灯一晃，他又睁开，眼里有东西决堤般滑落，但不是泪。他把那枚珍珠抬到鼻子下，闻了一下；没有香味，只有旧事的灰。他把珍珠悄悄放回小袋，手指扣住柳巧的手腕，力度不大，但像是把两个人的命一并掐紧。

“你来替她，”他低得几乎不可闻，“不只是替一夜。”他的声音在床帐外炸开很远很细的响，像藏在暗处的钟被敲响。柳巧没有抽手。窗口的风把门帘拽成一条刀口，月光顺着缝隙照进来，在地上落成一排小小的白点，像被点名的罪名。她抬头，声音里是尘埃和刀锋合起来的清冷：“我来，是要把她的名字要回去。”男人的手硬了一下，像握住了一个不能说出口的誓言。

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