屋檐下的雨声像旧小说的伴奏，一遍又一遍。梅坐在厨房的塑料椅上，手里翻着一摞纸，指尖有些湿。纸都是不同的——账单的折角，孩子作业本的一页，药盒的说明书，报纸上的半张剪影。每一页都被折成了飞机，尖尖的鼻子朝外，像是在等待某个起飞的信号。

父亲靠着门框，烟没掐透，灰慢慢往下掉。他吸了口，声音干涩：“别翻了。乱动什么。”

梅没有立刻回答。她把一架纸飞机放到窗台，雨点打在玻璃上，纸影在光里抖了两下。她有她自己的节奏，手指慢而确定，像在把时间一页页撕回原处。

隔壁的阿亮走进来，脚步带着泥，口音粗犷：“你妈以前折这玩意儿，像是乐子。午夜福利视频还打赌谁飞得远。”他把胸口的雨水甩掉，笑声里有点急促，“你可别笑，真有意思。”

梅看他一眼，笑不出来。“她不是在玩。”她把一架飞机打开，纸上有斑斑的小字，笔迹斜斜的，像临睡前写的日记。字里没有大的事件，只有一条一条的时间：每天下午七点，坐在窗边等，看看门外的路；十一月三日，桥上见陌生男子；一月二十六日，买了两张糖葫芦；五月五日，把信放进邮筒。字越往后越短，有的只是一个词。

父亲的手指乱动烟盒，眼神飘到桌上的一只小铁盒。梅的手停在最后一架。纸的折痕在指间发出细小的声音。她拂开最后一层，露出一个小票根，纸已经发脆，字迹被雨水冲得有些模糊。

“车票？”阿亮挑了挑眉。

梅把票平放在手心。上面印着一个城市名和一个时间——那是她记忆里第一次离开家的那天，清晨的那班车。她记得那天母亲站在门口，手里没有行李，只是递给她一个小包，里面有几颗药丸和一个便签。“保重。”便签字迹颤抖。

她翻过去，票根的背面被折得像是藏了什么。那里贴着一张小纸条，母亲的笔迹，短短两行：如果你走了，就不要回头。下面还有一个小字，“我来了。”

时间像被针刺破的气球，声音急促。父亲的肩膀微颤，像想把胸口的气压出声来。他往外走几步，嘴里咕哝着，声音不大也不清楚：“她那人，做事不明不白的。”

梅的视线掉到窗外。雨把街道冲成一条灰色的光带。每一辆车灯都像是别人的眼，遥远而冷淡。她记得母亲曾在夜里把纸飞机一架一架扔到院子里，说着“送出去吧，别带着怨。”那时候小狗会疯跑，抓起纸屑在嘴里嗞啦一口，尖叫。

阿亮吞了一下，声音突然低了：“你妈是不是……真想走？”

梅没有回答。他们都安静下来，只有雨和铁锅里剩的水声。她把票根放回飞机里，又折好。动作缓，像在把某种罪恶重新缝合。

她从口袋里摸出一只旧打火机，点着，火舌晃了晃。光落在纸的边缘，影子重重叠叠。她斜了父亲一眼：“她来了，还是没来，已经不重要了。重要的是她等过。”

父亲抽出烟，手抖得更厉害了，烟头在指缝里蜷成小小的光点。他忽然把手伸过去，尽力想抓住什么，像是在抓住一个看不见的喉结。“等过就等过。”他低声，像在对自己说，但声音里有裂缝。

梅站起身，把所有的纸飞机摆在桌上，一字排开。它们的尖端朝向窗外，像是准备出发的队列。窗外的雨停了，光线顿时变得清冷。梅伸手，把最后一架的尖角轻轻撕开，露出里面一页没有折过的白纸，空白得刺眼。

她的指甲在白纸上留下一个淡淡的痕迹。然后，她把票根取出来，摊开放在上面，字迹在光下慢慢清晰。梅把纸对折，又对折，最后用指尖把它压得更薄。她没有说话，声音被房间里突然来的静默吞没。

父亲向她走来，步子沉。距离近了，他停住，鼻头有未散的烟气。两个人就这样站着，一老一少，围着一堆纸，像祭台。梅将票根放到父亲手心。纸在他掌心里颤抖，仿佛要落成灰。

父亲的手指松了。纸飞出指缝，落在桌上，像一片不能回去的叶。空气里有一种冷，像是窗外夜色提前溜进来。阿亮的轻笑突然显得刺耳，他后退一步，脚踩到一架飞机，纸尖裂开。

纸片像鸟一样散开。梅弯下腰，捧起一片落地的纸，里面有一行字，是母亲多年未提过的名字。她的声音出乎她自己：“他叫林舟。”

父亲的表情僵住了，像被水突兀冰住的塘面。阿亮的手停在半空，说不出话。屋子里只剩下纸轻擦桌面的声音和心跳，连雨也在外面等着，隔着玻璃，沉默。

梅把那架飞机的尖端对准窗外，然后用力一吹。它解体。纸片散到空中，粘在窗玻璃上，像被钉住的信。她没有转身，就这样站着，看着窗外的黑里出现了一条小小的路，路的尽头有个模糊的桥影。

她低下头，嘴里像是在背一首旧诗，却是她从来没读过的句子：“她等的，不是归来的人，是一个能让她别再等的答案。”

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