雨停得像人突然收了手，屋檐滴下的水珠一颗颗落在斜阳客栈的木阶，敲出零碎的节拍。阿逍倚着门框，肩上的破斗笠还滴着雨，他的手指在竹笛上绕了两圈，声音并不想弹出旋律，只是在指尖来回磨。院子里炊烟软软的，香气里带着晒干豆瓣的糊味，像旧事被翻得一半。
门牙处，一条红布带被钉子无情地钩住，湿了又干，褪了色，边缘齐齐的像被人剪过。阿逍蹲下，手指探过去，布带发出沙沙的声音。他抬头。院里一个粗壮的男人抬着砍刀从厨房探出头，看到他，像是看见了忘账的客人。
“又回来了？”男人把砍刀搭在肩上，声音短促，带着南边乡音，“不上点儿客，来这儿耍什么。”
阿逍笑得轻，笑里却不贴牙，“我走了一阵子，风小了，回来晒晒。”他伸手把布带抽了下来，动作像剥棉花，慢而细。那布带里有一枚小木鱼，老得木色发亮，绳结磨得圆光。阿逍的指腹触到木鱼的边角，像触到旧疤。
“你别摆谱。”粗汉子撇嘴，走开去烧火，锅里水咕噜作声。旁边茶桌上，一个戴着眼镜的书生合上卷轴，抬手拭了拭嘴角的烟灰，语气平缓，“逍遥不是不可以随意，但心可不能随遇而安。你这走法，会让人记起事来。”
阿逍递过木鱼，边递边瞥向院外。风把油纸伞上的水珠撩到路面，路上带着泥的脚印稀稀落落。院门外，人影一晃，薄薄的黑衣人在门框后站定，像是把自己藏在门缝里。他们的眼神不言却满是算计。
那人影走出，女人。她的步子里藏着小心，衣角缝着补丁，眉眼里有脾气也有疲惫。阿逍站起，脚跟在木阶上发出轻响。她看了他一眼，眼里先是惊，然后像被慢慢量过的账本，盖上了印章。
“荣儿。”阿逍把名字轻轻吐出，像递一个熟悉的物件给风。
荣儿没有回笑。她的声音不高，却割着空气，“你仍旧会叫我这个名，不管我改了多少。”她的每个词都像挑过的石头，平稳却沉重。
“名字是我的事，不是你们的账本。”阿逍靠着栏杆，肩膀放松，但目光不让步，“奶姥给的破布带，怎么落你这儿了？”
荣儿的手背抖了一下。她伸过去把木鱼拿在手里，像是拿着一件会烫伤的器物，指缝泛白。她看了很久。终于，话从她的牙缝里磨出来，“嫁了，是为了换钱给我哥哥治病。你走的时候我就知道，要有人留下钱做活命的事。”
阿逍的笑凉了一半，风把门前的落叶刮起，带出一声细碎。院里书生抬眼，像是衡量什么，声音里有春秋的味道，“荣儿所做的，不过是代价的一部分。世道常是如此，人要活，就得把一部分自己剥下来换别人的面子。”
阿逍盯着那枚木鱼，指尖无意识地摩挲。木鱼背面有一行微小的刻字，久远得像被时间抚平。他把木鱼翻过来，木纹里带着潮渍，刻字被磨得断断续续。风把字里未磨的一个笔划拂开，露出一个生硬的名字——“小凤”。
他的心像被手从里边捏了一下。小凤，是他妹妹，在他记忆里总是滾着泥巴跑回家，把小木鱼系在辫子上，说要带着它去看远山。那个名字像一块忘在枕下的石子，平时摸不到，今夜却高高顶在胸口。
院外瞬间静了。门口靠着的黑衣人站直，胳膊微微向后一引，露出胸口。那里挂着一枚类似的小木鱼，阳光斜斜地照在木头上，把它的边缘照出硬亮。更奇怪的是，木鱼背后，也有刻字。阿逍看得清清楚楚，牙齿像被什物碰了一下，他的手指僵住，像被钉。
那枚挂在黑衣人胸口的木鱼，背面刻着的，不是别人，而是他的妹妹的名：小凤。
风穿过门缝，把布带掀起，露出布底黏着的一段干枯的血痕。阿逍忽然觉得四周的声音都远了，只有心脏，在胸腔里生出回声。黑衣人的眼里滑过一瞬不易察觉的快感，像一把刀在石上刮出火花。
阿逍的手压在竹笛上，指节发白，声音像碎石撞在碗里，“你是谁？”他问，声音里没有轻佻，也没有笑。“你把她的东西...”他话没说完，舌头像被泥堵住。
黑衣人笑了。笑里没有温度，只是抖开一张世故的面容，“那不是你的事了，逍遥。河水已经把一切洗干净了。”
阿逍看着那枚木鱼，背面刻着小凤的名字，像被人用指甲划破的纸。他的嘴角像是被拔动了一下，动了，喉头攥成了一个结。风又起，把门缝里那条红布带扬得直直的，仿佛要把所有藏着的东西都甩到光里。
他能想到的最后一件事，是在他还小的时候，把小木鱼绕进妹妹辫子的那一刻。她抬头冲他笑，嘴里念着一个不知哪儿学来的词，像在祈祷：“别回头。”
现在，那句话像一只手，攥住他的后颈。他听见自己的呼吸短促，听见院里锅里水的一两声咕嘟，听见书生把卷轴压回案上，像是把一个结稳稳系好。黑衣人把手搭在腰间，木鱼撞着布袍，发出清脆的响声，像是敲在他的骨头上。
阿逍站直，眼神里有东西冷却成棱。他没有再看荣儿，而是盯着那枚木鱼，盯着刻字边缘的缺口，像是在辨别这世上最后一丝秩序。他的拳头收紧，竹笛在掌心里折出一条白光。
“别回头。”他把那句话重新放进自己的嘴里，这一次不是哄人的玩笑，而是宣判。院门外的黑衣人笑得更浓了，笑声里藏着刀刃。
风在门口停了，像听见了什么，像在等一件该发生的事。阿逍的脚步很慢，像放下了一个决定，像在走向河的岸边。他跨出一步，脚下的木阶发出索然无息的断裂声，声音很轻，但像刀，横在所有人的胸口。
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