暮色像一把脏布，压在村头的柳树上。风从沟渠里钻出来，带着泥土和炊烟的味道。自行车的铁链在石子路上咔嗒两声，嘎然而止。男人在门口站了很久，手整个一个人抖着，把车把儿扶正又放下。

门是蓬门，木板肿了边，钉子露着白头。门缝里透出一缕灯光，像老人的眼睛眯着。男人伸手，碰到绳子——不是门环，是一根早被磨细的布条，手指沾上灰。

门开了。那只手比记忆里瘦，指关节有青筋，指甲里边的一道黑线像老茧的影子。女人的脸半被灯光切成两半，皱纹里有烟蒂的灰。她没有笑，像是门本身先有了表情。

“回来了？”她问，声音不高，带一点儿吓唬人的平常。

男人的声音很短：“回来了。”

进屋像进进了老屋的胃。炉台上还放着一只没洗的碗，碗沿有茶渍。地上的帚直插在门槛旁，像被临时放下。男人的鞋带卷成一团，他弯腰系好，动作里有陌生人的笨拙。

母亲站在门口，手里夹着一把小刀。她的动作慢，像把日子一片片剥下去。那把刀在灯光下有点反光，刀背的地方刻了几个已经发黑的刻痕。

“你怎么不早说一声，”她问，话里没有责备，只有想把话塞回肚子的谨慎，“坐。”

男人不坐。他的目光不自觉地沿着门框往上爬。门框的内侧，刀刻的短横排列着，一行行，一列列。近看，刻痕里边还有灰。每道刻痕的间距并不一致，有连着的，也有隔了几天的。

他伸出手，指尖触到最上面的一条新刻痕，手背惊了。

“这是什么？”他声音低，像怕惊动什么脆弱的东西。

母亲把刀放回袖里，坐到炕沿，胳膊搭在膝盖上。她的口气变得更慢，每个字都像放过冬的柴火。

“那是你走那天起。”她说，“天冷了刀就不容易下去，雪大的时候没法刻，雨大的时候也不刻。可日子不等人。就一个刻儿，一个刻儿记着。”

男人的脸色沉下来，像窗外的天色被一块布蒙住。记忆里，他走的时候关上了门，心里想着明年夏天回来。那一年夏天没来。他说不出‘对不起’，那句话像硬币掉进了井底。

“你瞧，”母亲站起来，走到门边，摸过那一排刻痕，她的手指头粗糙，指尖有煤渣，“这都是你不在的日子。早晨起了。吃饭。夜里也睡了。每到睡前就想着，明儿刻一刀。”

她说着，把手伸进壁柜里，拿出一小包东西，递给男人。包是油纸包着，油渍把纸皱成了褶子。男人接过，纸里是一块小小的毛帽，边缘已经被磨薄，里面还夹着一张褪色的照片——他小时候，用泥巴粘的小手举着破木剑，笑得不整齐。

他的喉咙堵得想笑又想哭。照片的背面歪歪扯扯写着他自己的名字，他几乎认不出来那字是不是他写的。母亲的指甲在拍照片的瞬间把他的手背碰了一下，像是落在旧伤口上的盐。

“这些年你在城里好着呢？”她问，眼里是能把话咽下的温柔。

男人吞了口唾沫，声音裁得更窄，“……挺好。”

“那就好啊。”母亲笑了笑，笑里有火苗被风拨高的样子，“孩子，回来就好。屋里还能住。锅里还有点咸菜。”

男人闻到那碗咸菜的气味，像嗓子上压着块石。十年里，他寄的钱信没少写，但这些刻痕把他押在了门外的夜里，每一道都在说他不在的时间。

他想说很多话。想说他为城市里那些复杂的名字和合同奔波，为了让母亲过上好日子才离开的。话到了嘴边却化成一种空空的声音，像被炉火吃掉。

母亲从口袋里掏出一支竹签，挑了挑那最新的刻痕，像在测口粮的温度。屋里沉默了，只有灶上木柴轻轻的噼啪，像有人在数着日子。

她又把刀抽出来，刀刃在灯光下一闪。动作很慢，很肯定。刀口落下，墙上的一行，又多了一刀。刻痕是新鲜的，边缘还透着木的香味。男人的手指在那一刀旁颤了一下。

母亲放下刀，抬头看他，眼睛里没有责怪，只有一个简单到几乎残酷的事实。她说：“你以为家是等候室？不是。家是每一天天亮时你没有回来后，我还得把它撑起来的那把力气。”

他说不出话。屋外灯影将母亲的影子拉长，影子和刻痕一起，像一张年表，沉甸甸地压在他胸口。当他终于要开口道歉，门外一阵狗吠，把话震碎成几片。

母亲站起来，把那把刀放回最靠后的抽屉，抽屉里还有寄不出去的信，还有一个他小时候丢失的红扣子。她的手在扣子上停了好久，然后像什么都没发生似的，把门掩上。门关的时候，刚刻的那一道刀痕被灯光照得红亮，像是被点燃的一个数字。

她把门锁好，声音在门板上震了一下，然后稳稳地落下：“你走了这么久，回来了就别再走。”

男人的声音从门那边出来，像被布包着：“我不走了。”

门外的风把柳条拂到玻璃上，有一道细长的影子，从刻痕上滑过，停在那一刀上。刀痕里有灰，灰里有年轮，年轮里有他的名字。

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