山顶的风像刀。黑色的屋檐下，雪被风刮成了碎片，落在青石阶上发出细碎的响。姜苍站在庙门之外，手臂自然垂下，右手握着剑柄，剑鞘的缝里挤出了一条白色霜痕。没有转头，他的肩膀微微挪了一下，像是在测量风力。

“师兄，这里有脚印。”牛断蹲在台阶边，裤腿被雪打湿，手指戳了一下半明半隐的泥印，粗声粗气：“两个人，速度不慢。走得急，像是找死似的。”

姜苍仍不看他，只轻长出一口气。声音冷，简单成刀刃切过布帛：“追。”

太虚子从门内走出来，袍袖里带出一阵檀香。老人步子慢，眼神却快得让人不舒服，他站在两人身后，像一块观着潮汐的礁石：“不必冒然。此处有布置。听到钟声了吗？每一次钟响，都像是人心的一次翻动。”

话音落，远处古钟二声，由低到高，像是压在胸口的一根弦被拉紧。姜苍眯起眼，风把雪刮进了他的眼角，凉得像针。他的下巴微动了一下，像是在按住记忆里的某个念头。

他们沿着过道走到禅堂前，门半掩。牛断一脚踹开门，门轴发出刺耳的响。屋内的光线暗得像被揉碎的墨，地上是一圈干涸的血渍，呈扇形扩散至柱脚，血边的雪变成了灰白。

姜苍的手瞬间紧了。不是豪烈式的怒，而是像弹簧被拉开的片刻。空气里混着烛油和铁锈的味道，他走近，俯身看那片血，与他掌心相对的距离不到三尺。他忽然停住，指尖碰到一个小东西——木质的小鱼形坠子，边缘被咬得一处缺口。

牛断的笑声粗糙：“哈，这不就是——传说中那个娃儿的坠儿？谁把他揪出来的，今晚就等着瞧好戏。”

太虚子的脸色变了。他的声音像水滴入井：“若是他所想，便不同寻常。姜兄，你可认得？”

姜苍闭眼。闭上眼时，寺外的风声像被一只手按住了，他的世界只剩下一点旧日的光：一个孩子在屋檐下把玩那只木鱼，咯咯笑着，缝衣针般细的笑声穿进他的胸。眼皮下，血的颜色从黑褐淡成了某种温度。他的手突然握紧，木鱼在指间发出细微的裂响。

他睁开眼，眼里没有泪，也不需泪。说话像是把刀递出去：“是谁？”

门口出现一个人，墨色长袍，面上带着薄薄的面纱，声音像生了锈的铜铃，缓慢而有节奏：“这你要问对人。欠你的，不止这一件。欠你的，今天会一件件还回去。”

牛断闻言手一抖，握住刀柄，话里带着火星：“滚开！别耍花样，出来受死！”

墨衣人没有动，他放下了面纱的一角，一枚小小的木鱼垂在胸前，阳光透过屋脊的缝隙，正好照在那缺口上。那缺口像一颗被摘下的星，把屋里的光切成了碎片。姜苍的视线像被针扎了一下，他的手竟不自觉地去摸口袋，那里本应是空的。

沉默里，太虚子把手按在拐杖上，声音压得更低：“若这是囊中物证，便无从辩驳。但你要记住，痛与复仇，是两把不同的剑。”

姜苍无视教诲。他跨前一步，脚下的雪发出嗞地响，像某种决然的音符。他的声音短，像斩断的树枝：“告诉我，你把他带到哪里去了。名字，地点。现在。”

墨衣人笑了，笑里有温度，也有刀锋：“名字我说了便成得罪。地点？在你永远不愿回去的山谷里。”他顿了顿，声音缩成一根细线：“你以为一个小木鱼能牵动一条命？你以为你不是被设计的一环？”

说完，他慢慢抬手，指尖带着雪屑，仿佛在擦拭什么看不见的尘埃。姜苍的瞳孔像被什么东西沉甸甸地砸了一下，心口的那个地方突然疼，像老伤被翻搅。

屋外的钟声再响，一声而止。整个山顶像被抽走了空气。姜苍抬剑，剑尖落在血边的雪上，发出清冷的声响，像一根断了呼吸的弦。

他低声说了一句，声音既不宽恕也不期待别人宽恕：“带路。”

墨衣人微微笑，眼角的皱褶多了一层淡淡的褶光：“很好。我带。你来，是为了复仇，还是为了看清自己？”

姜苍伸手把木鱼紧紧攥在掌心，指缝里的血色从雪反照出微亮。他不回答。风把他的长发打乱，雪在剑刃上溅起一圈细小的光。

他们同时转身，向山谷的方向走去。最后，太虚子在门槛上停了一下，喃喃：“人心，终是不肯安放的墓。”门在他们身后合上，声音像一只被关上的手掌，重。屋内的血渍，连着木鱼的缺口，像一枚精确的时钟，滴答着，等着被转到下一秒。

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