雨在铁棚上敲出小鼓点，屋檐滴水像被慢慢松开的针。菊低着头，手指粗糙，面粉从指缝里掉下去，落在案板上，像是她数不清的日子。蒸笼里热气翻腾，白雾推开门缝，带着发酵的甜味。她的呼吸配着水汽，慢慢变成了节拍。

门被轻轻推开，阿二一进来，鞋底还留着路边的泥。阿二一向说话不拐弯，“昨儿那通知你没看？厂里要裁一半，听说要早点上车。”他说这话的时候，眼里没有同情，只有账本和风向。

菊把手里的面团压平，指关节上的老茧在灯光下亮出白圈。她没有立刻回答，只是把包子捧到蒸笼边，用布擦了一把额角的汗珠。那个动作像是在按住什么快要翻出来的东西。她才淡淡说：“我知道。”声音短，像把门关上。

屋里还有另一个人，陈老师，拿着一张纸，纸边被揉得软软的。他说话像在给一句命题下注脚：“这是城里的烘焙学院，奖学金面试，下个月。你这样做手艺的人，不去是浪费。”他的语调慢，像是把每个字都放进秤里称过重量。

菊抬眼。灯光从她的侧脸扫过，映出一条细线，是夜里醒着的疲惫。她抽出围裙的口袋，摸到一个小木盒，指尖停在盖沿——那是她存钱的地方，贴着旧邮票的盒子，盖上有一道被磨平的指纹。她打开，里面不止几枚铜板，还有一张皱得几乎透明的照片。

那张照片上，她和一个男孩并肩坐在河堤，笑得很大，天很亮。可男孩的脸被剪掉了，只剩下撕开的纸边像锯齿。空白处像个洞，光能从那儿穿过去。菊的手没有颤，却像被什么掌心挤住。

阿二嗤了一声，“谁他妈把人脸剪掉了？”他说话粗，但嘴角有一条隐隐的惋惜。陈老师的声线柔和下来：“这种事，过去了就过去，不是吗？”他想用学者的礼貌把伤口包起来，可那纸边的锯齿在灯下跳着影。

菊没有回答。她把照片的空白对准灯光，像是在试图从缝里看见他。她把指尖按在那张缺了脸的纸上，左手的掌心有旧疤，疤上有一小块白茧——是她去年在医院急救时留下的记号。她把照片折了一下，沿着被撕裂的线，压得更深。

外面雨声里，邻居的收音机突然冒出一段老歌，旋律里有取暖器的嗡声。菊听着，像是听见了一个从前的诺言。她把木盒关上，动作很慢。然后把那张照片从口袋里抽出来，握成一团，纸在手心发出细微的破裂声。

她站起来，穿上雨衣，脚步不急不慢。门口灯下，她没有看陈老师，也没有看阿二。她把装面粉的小铁铲柄塞进围裙，像插上一个旗号。出门前，她把照片的碎边朝外，轻轻放在门槛上。雨落下来，把纸的白边舔湿，黑色的路面像一张无声的宣判。

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