屋檐下的雪在灯光里软成了绒。顾娇藏脱了外袍，袖口还挂着几粒刚落的雪粉。她的手在衣襟上擦了又擦，像在整理一件不愿出现褶子的记忆。屋里热，炉火抽出一股老木头的味道，和一种她无法立刻辨认的淡香混在一起。

小豆从厨房探出头，瞥了瞥门口。她的嗓门粗，话却软：“娘，您回来了？少爷还没回，屋里有人来过。”她放下碗筷，手背的老茧还泛着油光。

顾娇藏没有应声。脚步轻，像怕惊了一盏未央的灯。她走到书桌前，指尖在旧纸上游走，摸到了一封折得稠密的信。信角被烟熏成褐色，边缘贴着一层孩子用力捻出的蜡笔屑。她抽出信，字是歪的，像学写字时握笔的手。

“给爸爸。”信的顶端用颤抖的笔画了三道弧，下面是一幅小人和一栋房子的图画。小人嘴巴画成宽宽的一条，旁边用拼音写着一个名字：LUXING。顾娇藏的手指僵在纸上，指甲下的雪粉被热气融开，渗出一圈淡淡的透明。

屋门推开，陆行站在门槛上，肩膀还带着夜色的湿。声音低而硬，他的语速像砍柴的刀，一刀一刀：“你还没睡？”

顾娇藏抬头，眼里是被炉火拉长了的影子，她把信合上，动作缓慢：“有人来过。留下了东西。”她把信放回匣子，手指在木盖上绕了一圈，像按着一处跳动的脉。

陆行走近，气味里有冷酒和烟草。他的声音换成更短的句子：“是谁？”

小豆在一旁噗嗤笑出声，脸上有不好意思的红：“孩子写的，少爷，人家说是你的小孩总会想爸爸——”她的话戛然而止，看见桌上的鞋，一双小小的布鞋半露在暗处，舌头上沾着奶糖似的甜腻。

那一瞬，屋子静。顾娇藏伸手摸到那只布鞋，指腹压出布纤维里的一条细沟。她没有把鞋举起来，而是把它按回原处，像把一粒刺轻轻埋回人皮里。陆行站着，脸不显怒色，像被冷水浇过的人，镇定得滑腻。

“不要闹。”他的话短，像街角的风筝线被人割断。接着，他的手伸往桌上那封信，动作快，像想把时间也一并撕去。顾娇藏的手在他手腕上停了一下，指节发白。

“这孩子会叫你爸爸。”她说，声音很轻，像是从很远的井里捞出来的碟子声。她每个字的落音里都带着秤砣，慢慢沉下。

陆行的眼里闪过一丝惊惧，随后像被抹平。他笑起来，笑得像破布：“你多想了，都是误会。”

顾娇藏没有反驳。她抽出信来，把那几行歪字平摊在灯下，灯光像一把刀，从字里割过来割过去。她的手指突然颤了，一点鲜红沿着指尖爬出，滴在纸上，在那“爸爸”二字上开出一朵小小的五角花。

陆行看到血，瞳孔里的温度忽然低了。他伸手去拭，但顾娇藏先把信合上，指尖在他的掌心留下一抹寒凉。她的声音清晰且冷：“别把孩子也当成误会。”

门外，雪落声稠密。小豆的呼吸里带着怯懦，炉火像一个喘息的心，在房间里跳动。陆行的手抽回，他的肩膀落下一点，像结了冰的帆，僵在那里。

顾娇藏站起身，步子缓慢而决绝。她没有把信交给他，也没有撕毁。桌上的小鞋在灯影下投出两个孤独的影子，一长一短，像是借着别人的呼吸而活的人造影。

她走到门边，回头看了一眼。那一眼没有恳求，也没有怨怼，只有计算。然后她把门打开，雪的声音冷进来，带着孩子的蜡笔味。

门开着，陆行站在屋里，灯光在他的背影上落成一片褪色的金。他低声说了一句，像自言自语：“你这是要走？”

顾娇藏没有回答。她的脚步缓慢，鞋底压出雪的印记，一步一步延向外头的夜色。最后她回头，把匣子推到门槛上，让那里留着一个不倒的证据。门在她身后合上，雪声立刻把两个人隔成两种温度。

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