窗外雨把巷子刮得窄窄的，街灯被水洗成模糊的一团。屋子里只剩下煤气灶偶尔咔嚓的回声和蒸汽在玻璃上织成的指纹。纪南的钥匙在门口摔出一声，像是把夜晚掀起了个口子。

纪恺站在厨房，手里拧着一只干了边的茶杯，杯沿有些脱釉。他没有抬头，声音平得像被磨过——“回来了。”

纪南把外套甩在椅背上，袖口带着雨，衣服上还有烟味。他走得快，呼吸也快，像是人带着能量撞进来。眼里有红，话先于思路冒出来：“你把门关上就当我没回来？你知道我在外面什么都得受吗？”

“知道。”纪恺把杯子放回去，并不急着反驳。他把杯沿擦了一遍，擦得很慢，动作里藏着精确。厨房的灯光把他的影子拉长，像条一直网进陈年账本的线。

纪南抬头，笑里带刺：“那你就知道就够了？你就知道还要我每个月往你口袋里掏钱？”他说‘口袋’的时候咬字有意拉长，好像在提醒什么未提的账单。

纪恺终究还是放下了手中的动作，走到餐桌前，伸手从抽屉里掏出一只信封。信封的封口磨烂，边上有水渍。他把它推到纪南面前，手指没有颤。“你问的钱，不少。但这不是今天要说的事。”

纪南嗤了一声，抓起信封，指尖碰到的纸角冷得像被谁偷走了温度。他急匆匆撕开，里面叠着一张医院的腕带和一张小纸条。腕带上还有一截干了的血迹，字迹工整，是女人的笔迹：‘2018.09.13，南南。’

纪南的手瞬间僵住，喉咙里有东西在反复敲。屋子里的空气像被抽走了一半，连钟表的秒针跳也显得命里短浅。他的声音突然变薄：“这是什么？”

纪恺的眼里有光，但并不像要发作。他把椅子拉近，声音低得像在翻旧账：“你走的那天，医院来电话，说她生了。你没接。”他停了一下，像是在把往事一片片剥下来还给空气，“我把她送走了，亲戚那边。你要是回来了，我准备好了一切。”

纪南抓着纸条，手指都白了：“你说什么？你以为把她放远点我就不会找到？你以为我会——”他咬住了尾音，像被人猛地掐住了声带。脸上的血色退得干净，只有眼角泛出来的红还在颤动。

纪恺平静得让人不舒服。他没有抬声斥责，也没有忍不住哀求，只有一句话很窄很直：“你从来不等我等你。你每次都先走一步，让别人替你承担后果。”

纪南的笑变得破碎，他把小纸条展开，是个孩子的字迹，歪歪扭扭：哥哥，等我。笔画里有太多挣扎的稚嫩。他的手颤了，纸在指缝里抖成了雨。

屋外雨停了。窗玻璃上最后一颗水珠往下滑，停在玻璃边缘，像一颗脆弱的谎言还没落地。纪南的眼里忽然有东西掉下来，声音像没力的贝壳：“你为什么不等我？”

纪恺盯着那行歪字，像盯一件名贵的碎器，他没说话，嘴角有一条很细的线，既不像笑也不像哭。终于，他伸出手，把信折好，放回抽屉最深处，手指压在木头上久久没有挪开。

“我等不下去了。”他说，声音里有个沉甸甸的决定。门被纪南猛地推开，鞋在门槛上留下一圈泥印，像被旧事踩出的痕迹。门在他身后合上，隔成两段空气。纪恺站在灯光下，木桌上那只空茶杯冒着一圈很细的蒸气，蒸气里映着一行字：哥哥，等我。

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