晨雾像薄纸，贴在宫墙上。雨还没停，瓦片的水珠顺着屋檐滑落，敲在青石，敲出一条条冷静的节拍。

桌上是一方砚台，墨成了一圈晕。摄政王坐着，背脊稳得像根柱子。他的手放在案边，指节白得像瓷，没有颤抖。窗外光浅，像刀子刮过。

门口的脚步声轻却有重量。她进来时手里夹着一卷绉纸，纸边带着昨夜未干的雨水。她的声音先是迟疑，随后掉进了嗓子眼里：“王爷，奴——有件事要禀报。”

摄政王抬头，目光平静，像在看一幅旧账单。“说。”他的词短，像捡起碎金。

她把纸推到桌上，纸张在灯光下发出细小的颤。纸上是册牍，字迹并不生硬，但字里有她家族习惯的回文笔法，最后那一划，总是向左回旋。她的手指在纸边划过，像想把什么抹去。

“王爷，请求宽恕我父……求王爷明鉴。”她说话时下巴发抖，眼角有潮。她的词一组一组地堆上来，像过于沉重的盘子。

摄政王的手伸过去，不急不缓。他翻开那卷牍，指尖触过每一行字，指腹带着干凉的温度。他没有看她，声音仍旧低：“这是给谁看的，请自明。”

她的胸口猛地缩了一下。手几乎要合拢，却被桌面钉住——她看见了。那并不是一份恳求，而是一道判词。字里有她家常用的落笔，但结尾处的签名是她的篆印，压在红泥上，刀口清楚。

她的呼吸卡住了，像被人用手攥住。周围的雾突然像被吸进了风箱，屋内的灯光变薄了。她的声音被撕成碎片：“这——这是假的，不是我！我从未签过——”

摄政王抬起手，那里有一道浅浅的疤，像是被谁刻意留下的路标。他把那方印泥递给她，动作不带温度，像递一枚铜币。“字不是假的。印也不是假的。你若想证明清白，便把这印收好。你收得下吗？”

她的手颤得厉害，指尖接触到印泥，黏了一点红。那红不是血，却像被压在掌心里，转瞬把她所有的理由都染成了沉默。她抬眼，看见摄政王的眼里有一层薄冰，下面藏着很深的黑。

“王爷……”她的声音小到只剩回声。

他合上了卷牍，手背擦了擦桌面上的墨痕，像抹去一串脚印。“你来迟了。”他说。每个字像一枚锁子，咔嗒落下。

门外的雨加重了。纸上的印泥在她掌心里冷却，留下一个圆印，像小小的死亡标记。她忽然知道，无论她奔走多少次，这个印都能把她拖回那里，回到那日寒冷的院墙下。

她的手慢慢合上，掌心的印并不全本，红泥在指缝间留下斑驳。摄政王直直地站起来，衣袍擦过案角，发出细微的声响。他伸出手指，指尖点在桌上那张判词的空白处。

“还有别的请求吗？”他的声音像关门的木片，冷而决绝。

她咬着唇，抬不起头。雨声像一把锯，在两人之间来回刮。她的眼里有光，但那光被印泥染了颜色。

摄政王的指尖微动，像在按下一个按钮。灯火忽然低了一半，桌上的影子拉长，像一只沉默的手伸向她的心口。她想说什么，却只剩下两个字，轻得像羽毛——“为什么？”

他看了她一眼，回答简单而干净：“因为你来晚了。”然后他转身，背影像夜色合拢，门在他背后关上。门闩落下的声音像一颗落石，震在她胸里。

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