走廊的光像被撕开的纸。脚下的木板发出一阵又一阵干瘪的响。空气里有煮汤后留下的油腻味，又混着铁锈。炭治郎把手放在刀柄上，指尖感觉到细小的震动，像看不见的心跳。

他停下，听见远处有孩子的哼声，近得像隔着一扇纸门。那声音——是他记忆里妹者的旋律，却被拉长，像被拉扯过的丝线。炭治郎的眉头动了动。他没有喊，声音会被吃掉。他靠近，脚步轻慢，像在摸索一根温度。

纸门被推开了一条缝。里面是个小房间，榻榻米上散落着碎布和一只小小的木屐，木屐的边缘被啃出齿印。房间中心有一把椅子，椅子上放着一个玩偶，扣着一片人皮做的布偶脸。玩偶的缝线里，露出一只小小的，亮着血光的玻璃珠子般的眼。

“不要走近。”声音从玩偶口里冒出来，低而湿，像墙角的霉。它模仿出母亲做饭时常用的口气，连那句停顿都学得恰到好处。炭治郎的身体往后一沉，手指皱紧刀柄。胸口像被一只手按住，呼吸难以拉深。

他没有说话。不是因为害怕，而是因为知道每个字都会变成陷阱。声音继续，换了一个调子，粗糙的，一字一句像用石头削出来：“你一定会回头的吧，炭治郎？”那名字被拉长，像把刀口在他心上拽了一下。炭治郎的嘴角抽动，眼里有湿光闪过，但他只用了很平的声音回答：“我在找祢焰。”

“祢焰？”声音笑了，笑里有木屑摩擦纸门的声音，“我也喜欢看孩子睡觉时的脸。”它的话里没有温度。椅子动了一下，玩偶的头转向炭治郎，缝合处发出细碎的声响。

他的手抬得稳了。呼吸法开始像钟摆，慢而准。第一式。刀自腰起。光线切出一道白。

短。快。没有挥洒的豪情，只有指标性的精确。刀锋过，玩偶的脸裂成两半，里面不是填充棉，而是一张又一张人皮，堆叠着像剁下的面团。每一张都缝着不同的笑。那一刻，声音像潮水退去，露出干净的，极冷的寂静。

他弯下身，刀尖抵住那只木屐，血沿缝隙渗出，香里混着婴儿的奶味。炭治郎把玩偶翻过，看见其中一张人皮上用小心的字迹写着一个名字——“小花”。这名字像指尖刺的一下。他记不起这名字出现在他生命里的任何地方，却在胸口留下一个空洞，像有人在那儿放了一枚冰凉的硬币。

“你在找妹妹。”房间的另一端有个影子爬出来，声音换成了男人的粗口，像砂纸擦过。它说得没有玩偶那样温柔，更多的是饥饿和计算。影子边走边笑，笑声里有别人的呼吸。他没有停下，步伐不稳，像习惯性往深处靠的野兽。

炭治郎起身。刀在手里像延伸出的脊。他的声音低到近乎贴着木地板：“她不伤人。”

“那就好了。”影子伸手，掌心露出一块小小的布，布上绣着熟悉的图案——是他母亲曾经穿过的日式围裙的花样。那一瞬间，他的眼里有东西崩裂了。记忆像老钟忽然断了齿，一个画面，母亲在厨房的背影，围裙被热油溅到一小块，他记得自己当时没哭，只是拿了凉布。现在布被一只黑影递来，边角沾着血，像是在核对他是否记得曾经流过的温度。

他抬起刀。短句。更快。影子被割出一道光。它的声音瞬间碎成了零散的音节，像被风撕碎的旧信纸。血洒湿了榻榻米，像把房间里的所有记忆都冲刷成了赤色。

刀停下时，房间恢复了可怕的安静。炭治郎的呼吸还在。木屐旁，玩偶的眼珠掉了出来，滚到他的脚边，向他眨了一下。那一瞬，他觉得比刚才任何时候都要清醒，清醒到疼。

他没有坐下，一步一步走向纸门。外面的走廊更长了，像被拉开的喉咙。门缝里传来一声小小的，确认的呼唤——不是人，也不是风，而像从自己心里抽出的碎片。那个声音叫了一个名字，是他的名字后的另一个音节。炭治郎的手在门把上停了一下。他感觉到口袋里那枚小小的蝴蝶结——不知何时滑进来——在指尖发凉。

他把门推开。走廊尽头的影子里，有一个黑影在等。他听到自己的名字从那影子后面回声般反射出来，声音里夹着妹妹的呼吸。炭治郎向前迈了一步，木板在脚下吱了一下。影子没有动。它说：“回来吧，炭治郎。她在等你。”

他看见了盒子——那只平日里装着妹妹的竹箱，盖子半开，里面却空空如也。空气里跃动着一丝干燥的纤维味，像旧信被点燃前的余温。炭治郎的喉头一紧，手指在刀柄上画了一个方向。他知道声音是圈套，但知道不代表能逃脱。关节里有火，眼里有路。

他踏出最后一步。门在背后合上了声响，像一次宣判。他听到自己的呼吸里多了一层别人呼吸的温度。影子在前面笑，笑声里带着她——也带着别人的名字。那笑响得很近，近得像有人在他耳边拨动了一根弦，而弦的另一端，正缠着那个他最不敢松手的名字。

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