教室里只剩下荧光灯单薄地嗡着。窗外雨点敲在走廊的玻璃上，像有人在后院重复同一句话。桌面上散着几张草稿纸，最上面是一页被红笔割过的试卷——老师在题旁写了四个字：这题超纲了。

他把纸翻过来又翻回去，手指在纸边缘来回擦过，像是在量体温。指节白了又红，甲缝里的灰让人讨厌。他的眼睛靠近字迹，呼出的气在纸上聚成一层轻雾，模糊了那四个字，像是能把它抹掉似的。

“你解这题的路子怪。”韩老师的声音还在耳朵后面，平整、收着尾音，“步骤要符合规范，不能自创定义。”他说话像在做数学公理，句子里没有温度。

阿斌在门口踢掉鞋底的泥，声音短促粗糙，“谁让你作怪，别把题往外带，题得按题来。”他说话像敲门板，没拐弯。台灯下，他的眼睛亮却不光。

他没有回阿斌，也没有回老师。他低头把那道题重新看了一遍，笔迹歪斜，证明里夹着一行自认为聪明的假设。算式推到一半，结论像悬在空中的砖，没有谁把它接上桥。

雨大了，雨线斜着在窗玻璃上划开一道道。教室里连钟声都被雨吞了，只剩下荧光灯的嗡嗡和纸页翻动的细碎声。他突然想起父亲在饭桌上的一句话：“别惹那些不见天的东西。”那话像砧板，叩在午后的肉里。

他把试卷摊平，指尖摸过老师圈出的地方。红笔在他证明旁圈了一个小半月，把他最自信的一步隔起来。圈的边缘压得纸薄了，像被刀刻过。那一圈不是批注，是封口。

“这题超纲了。”韩老师在试卷背面又写了一遍，字更严厉。他没有写错别字，却把他解题的勇气当成越界证据。教室里静得能听见纸上墨点吸水的声音——墨渗开，像血渗进布。

他的手指猛地一缩，像被烙了一下。眼里浮起一层热，但不是泪，像潮湿的灯罩被擦拭。他把那页纸折成一架纸飞机，折得生硬，指节上的力道带着颤。

走廊的灯泡吐出黄光，雨后的空气冷得能扯断嗓子。他把飞机扔出去，纸片贴着走廊的风飞了几步，碰到墙角，失了平衡，就掉进了旁边的水坑。飞机在水面上沉下去，红笔的墨渗进圈里，变作一爪黑色的花。

他蹲下，手伸过去，可没有碰到纸。水面合拢，留下一个小小的漩涡，像书页被折断的声音。雨又下了一阵，灯光晃了一下。他站起来，背脊冰冷，嘴里含着一个词，却没有说出来——“超纲”。

门被轻轻推开，韩老师站在门口，衣领上有雨点。老师看了看他，眼里没有评判，只有一种学校里生疏的疲惫。老师开口，语速慢得像在整理粉笔屑，“你有答案可以讲给我听。”

他没有马上回答。外面的雨把世界切成几截，几处灯光被拉长成条。终于，他走过去，把那张湿透的试卷从地上捡起，纸角粘了些泥，红圈里还有未干的墨点。他把纸递给老师，声音低，却整齐，“不是超纲，是我没按你的路走。”

老师的手指碰到纸，停在那圈墨边上，指尖有尘。门口的灯线在他们两人身上拉出一条很长的影子。老师的唇角动了动，像是在衡量一件不该衡量的东西。最后他说了一句，像关上什么门的声响——“那也许是你要付的钱。”

他说完，转身离开，脚步稳得让走廊里的回声也变得温顺。他站在原地，雨水顺过发梢滴到领口，纸页在口袋里软了。他把手探进口袋，摸到那四个字的背面，感到纸上还有一种干燥的褶痕——像一条未曾翻过的路。

他把那页纸紧贴胸口，呼吸一滩一滩的。走廊的尽头，灯忽明忽暗，像有人在那头等着答案。雨一直下，带走了纸飞机的形状，只留下红圈里一朵扩散开的黑。

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