暮色像刀，削在草原的脊背上。风带着潮湿的土和羊毛的气味，拂过牧言的脸，卷起他衣袖上的尘。他停了脚步，双手拢着缝得粗糙的小木笛，像在护着一件薄脆的东西。羊群在远处低声磨蹭，声音像是守夜人的咳嗽。

废弃的神坛半倒着，石像的鼻子被打碎，口中堆着灰。木板上刻着的字被风刮得参差，只有一个字还清晰——“母”。牧言的手指在字痕上摩挲，指节发白。他的视线慢慢移到神坛旁，一只小鞋静静地卧着，鞋面裂开，里面塞着一撮黄色的毛线。

“这地方，风都不敢常来。”老韩的声音像磨铁，粗糙又直接。他跨过碎石，脚步重得像在打点名。老韩的手里拽着一根烟杆，烟头在夜色里亮着，像一只小小的灯。

牧言没有回头。他把笛子贴近胸口，像是怕那木头会听见他心里的声音。眼皮跳了一下，右眉微微上挑，像是疼。他张了张嘴，最后只是说了三个字：“她......”声音薄得几乎被风吞了。

“是谁？”老韩问。话一出，他站得更直，像是找着一根拐棍可以倚。

“她叫莲。”牧言很轻，像是在念一个过期的账单。他的语速不快，但每个字都贴着齿，生出冷意。“离开前留了这东西。”他把手伸进破布包，拉出那只小鞋。指尖碰到鞋底，像碰到旧日的疼。

远处有人喘着步子走来，身影瘦长，肩背带着卷好的布卷。章儒的步子不急，像是每走一步都确认下一个念头。他的声音干净，带着书卷的音律：“神坛上曾供过的是祈雨的像，后来换成了祭母的。风说了很多事，字里行间，常常是留不住人的。”

牧言抬头看他，目光里藏着一种先发现秘密又怕被证实的颤抖。章儒闻言，叹了口气，把布卷放到石阶上，打开，一张折得边角都发脆的纸露出来。纸上字不多，墨迹斑驳。牧言凑过去，指尖几乎要贴上字。第一行是他的名字。

他读不出每个字的来由，但那行字像极了他舌尖上能回味的苦。下边，是莲的笔迹。她的字歪歪扭扭，像是在被雨洇过的羽毛——“别回头。”三个字，切开夜色。

老韩咧嘴笑，笑里却没有光：“人走了，话还留。鬼也能谎你。忘了吧，孩子。”

牧言的手在颤。他把纸折好，放进袖里，动作精确得像切开一块腥味重的肉而不让汁流出来。他的嘴角动了两下，像在吞下一口苦胆。“我没问过要忘。”他说，话短，像被刀刃割过。

风又起，卷起纸边，卷起草叶，卷起一股冰凉。他忽然从破布包里掏出那根小笛，笛孔里藏着一撮发丝，已经硬得像稻草。牧言的指尖覆盖着这撮发丝，像是在按住什么不让它飞走。

他将笛靠在唇边，吹出一声。声音柔软，带着湿。像是小屋里剩下的最后一点温度，像是母亲在油灯下低声的数落。声响落下，草群静了，连远处的一只乌鹊都收起了喙。

章儒闭上眼，像是听见了书页翻动。他开口，音调平静但字句里有个弯：“古籍上说，若祭物与祭主有血脉相连，笛声能唤回遗落的影。”

牧言的唇角猛地一僵。风把纸吹出袖口，纸翻了个面，露出背面一行小字。字比前面那几行更瘦弱，像是写的时候手在发抖。牧言的瞳孔一下子收紧，像铁丝勒进皮肉——上面写着他父亲的名字。

在那一刻，老韩的烟掉了两下，燃起的灰飞快掉在石板上。他的声音里出现了不该有的犹豫：“你……你爹不是死在北崖吗？”

牧言的手背发白。他没有回答。风从山谷里回来了，带着冰冷的嗓音，像是在叫回什么被放走的人。牧言站起身，背影瘦峻，在黄昏里拉长。笛子静静地贴在他胸口，像一块心脏。

“如果他没死，”章儒低声说，“那你欠的，不止是一段忘却。”

牧言笑了，那个笑没有出声。笑里有一个人的名字被咬碎了，听起来像是命令也像是请求。他一步一步朝山脊走去，脚下的石子像在回忆旧日的脆响。

当他走到山脊，背对着众人，他突然停下，风把他的发丝吹开，露出颈边一个旧疤。疤下，有一道新鲜的印记——有人昨天用刀刻过，刀口深而利，像刻下的是一句誓言。牧言把手伸到脖子，指尖触到那处新旧交错的痛，低声说了一句，声音被风撕成两半：“我回去找他。”

话音落下，四周像被按了暂停键。夜色收紧，像一张嘴合上。老韩哼了一声，章儒的眼里是书页未翻完的一行。风里带着一个人的喘息，从山后传来，短促而有节奏。牧言的肩膀抖了下，像是放下了什么，也像是搬起了什么。

那喘息停住，随后有人低低说了一句，几乎贴在牧言耳边，但声音来自远处的脊背：“别回头，别回去。”

牧言没有回头。他的手指在笛上圈了个淡淡的动作，像是摩挲一个旧伤的边缘。然后他踏出第一步，黑影把他吞进了夜，带着一声未完的笛音，和一个还有回声的名字——“莲。”

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