雨沿着瓦檐滴下，敲在青石阶上，声响细碎像被分散的心事。乐可站在门口，手里的行李袋湿了一角，布料吸着雨，散出一股熟悉又陌生的陈味。她停了三秒，像是给自己一个借口，再不进也行；然后把手伸过去，按住门环，指节攥成白。

门开时，屋子里是盐和酱油的味道混着尘。光线窄，厨房那盏老式白炽灯发出倦怠的黄，拍在桌面上的油渍上。桌边坐着一张老椅子，椅子上放着一只针线盒，针眼里翻着色丝。她的脚在门槛刮出低低的刺耳声，像是在跟回忆争地位。

“回来了？”声音从桌后传来，是邻居胡阿大，他的声线粗，字句里带着乡音，像磨过砂的木头。胡阿大站起，背影宽厚，手臂上有皱褶像树皮。“怎么又这么晚，雨这么大，别冻着。”

乐可没有立刻回答。她把行李放下，手掌压着布的潮凉，像压住一团想离开的东西。她的声音小，节奏短促：“我……回来看下。”

胡阿大抿了口茶，唇边沾了茶渍，他笑得没什么笑意：“看下什么？人是你爸的惯例还是这院子？”他的话里不绕弯，像把门口那把钥匙一甩开，冷不丁就扎进皮肉里。

厨房的抽屉里，她找到了一个薄铁盒，盖面上磨出光。指甲掠过盒缘，发出尖锐的响声，她把盒子拎到灯下，手在灯光里投出长长的影子。打开盒子，里面是一叠信，一条带子，还有一张褪色的照片。照片上的小女孩穿着花裙子，笑得牙缝里都是月亮；背面用粗糙的字写着三个字——“乐可。”

可以听见她的呼吸。很快，很浅。她的手指触到照片边角，照片下塞着一小张医院的腕带，字迹被摩擦得模糊不清。乐可把腕带贴在掌心，像贴着一片玻璃，她的指尖颤得微不可察。

胡阿大凑上来，他的视线在信和照片上转了一圈，嘴里吐出两个字：“她的。”声音里夹着天平突然倾斜的金属声。乐可的眼睛僵住，像被冰块敲薄了表面。

她抽出一封信，封蜡已碎，字迹歪扭又规整。信里没有太多解释，只说了三句话：留下的人替你照看；有事来找胡阿大；别回头。末尾是一行小字，像被压扁的誓言——“我把她还回来了。”

那一刻，厨房的气氛像漏了气的气球，静得可以听见楼上老木地板收缩的咯吱声。乐可的舌头在口腔里翻动，像寻找一个被遗落的名字。她抬头看向窗外，雨把街灯拉成模糊的长条，像一条被剪断的路。

“谁写的？”她问，声音里有干裂。胡阿大没有立刻回答，他摸了摸下巴，指节的毛孔里钻着雨珠。“你知道的，那年谁也别想当裁判，都是秤砣砣上。”他说话粗糙，却带着一层不动声色的谨慎。

乐可把信折好，收进胸口的口袋，像把一粒石子放进了心脏。她走到门框边，手指沿着门框的刻痕滑下，那是小时候用小刀留下的名字，被雨打得浅浅。指尖触到那道划痕，疼得她沉默良久。

楼上传来一阵脚步，轻，像踏薄纸。乐可听着，嘴里念不出话。楼上传来一道低低的声音，不像谁，而像房子本身：“她在阁楼里。”

她的肩膀一松，整个人都像被一根线拉直又断了。胡阿大也愣住，杯子在他手里震出声音。他的眼里突然有了别样的重量——不是惊，是确认。

乐可转身，抬脚踏上楼梯。每一个台阶都发出不同的音，短的，长的，回响在胸腔。走到阁楼门前，她的手停了。门缝里透出一点灯光，像有人在里面等答案。她闭了闭眼，把手放在门把上，指纹贴着冷铁，手心汗湿。

她用力把门推开，灯光刺进眼里，照出了一个空的摇篮。摇篮里没有布娃娃，只有一张褪色的日历，日子被撕到那个夏天的第九页——那页上有人用铅笔划了一圈，下面写着一个名字：乐可。

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