楼道里弥着晚饭的油烟和潮湿的水泥味，灯泡吱呀着，像是随时会决定不工作。李阔靠着门框，手里拎着一只旧饭盒，听见上面一层脚步声走过。那脚步轻，像衣角擦过布板，断了又停，像有人在找什么，或者在练着同一个动作。

他等了长半分钟，脚步又回到他头顶上方，连着三下——怠慢且有节制。李阔的手指在饭盒的铁盖上摩挲，指节白了又红，眼睛盯着楼梯口一处落满灰的窗台。窗台上有一只小木桩，插着两个被磨平的字：上——面。

“你是回来拿东西，还是来捞旧事？”楼下来了个男人，声线粗糙，像未磨利的锯条。他没抬头看李阔，只把烟头在楼梯踏板上摁灭，火星飞到脚边的旧塑料袋上，立刻被黑黏住。

李阔抬眼，声音平得像雨。“来拿些东西。也…看看。”他把“也看看”咽在喉里。那句话没必要说出来，像在屋檐下立着的某种承诺。

男人叫阿二，口齿里常带着小镇口音，话短词粗。他咧嘴一笑，笑里没味道。“走，上去看看。别当风是风。”他推开楼道的小门，声音像撬锁。

上去的楼梯更窄，墙上旧报纸的印刷字眼糊成灰色的指纹。每踏一步，楼板都会反馈一个低音，像在把旧日子一层层揉回原处。李阔手里的饭盒越来越沉，像被回忆填满。

门缝下透出一股奶粉和洗衣粉混合的甜，窗外的风把这味道往里送。李阔在门前停住，手掌贴着冰冷的木门，听见门后有轻轻的布料声，和一阵几乎同步的低哼。

门被拉开，是个中年女人，眼角有细密的针线痕迹。她的声音平静，像晚饭后拧紧的纱布。“你来了。”三个字不急不慢，像把钥匙从锁里转出来。她是张妈，住在上面一层，语速细，句子像是打理过的桌布。

屋里比楼道更暗。窗子被花布挡住，只留下一条狭缝，风从缝里推着尘埃，尘埃在缝里做小小的波动。地上铺着褴褛的地毯，边缘被踩成羽毛。屋子中心放着一张木椅，椅背上挂着一件孩子的小外套，袖口被擦得发亮。

张妈的手指在椅背上摸了摸，像在确认它还存在。她没有笑，只说：“他常坐这儿，看窗外的楼顶。说上面有人。”她说“他说”时口气里带着一种防守的温柔，像拦在别人和真相之间的一层薄玻璃。

李阔走近，看到椅子下面压着一张折痕齐整的信笺。字迹稚嫩但有力，只有一句话：上面一个。那句字被人反复描摹过，墨迹在逢处加深，像被夜里摸了又摸的伤。

他把信纸翻过来，背面空白。屋里沉默了一秒，然后像破碎的盘子被谁指尖触到，一圈又一圈的声音扩散开。张妈突然把手伸进柜子，掏出一只小布鞋，布面上还有淡淡的红线。她把鞋递到李阔面前，动作颤得厉害。

“当晚我听见脚步声，或许就是那样轻，像衣角擦板。”她的声音里带了年轻时不会有的硬度。阿二靠在门框上，嘴角湿了，像笑又像哭，他只说了一句短话：“没人应该忘了那条楼梯。”

李阔弯下腰，指尖碰到布鞋，鞋里压着一张小小的纸片。纸片被折成三角，边缘发白。他抽出来，看到上面被压得印出的字，看起来像被放在桌脚下的回忆：不要上去。他的喉咙里像有东西翻了个面。

屋外的风把窗缝拉成了一个哀号的口子，屋内仿佛被一只看不见的手搅动。李阔举起头，看向天花板，那里有一个小小的修补痕迹，颜色比周围浅，像一张未被完全抹去的脸。他的手不受控，指甲在木质门框上划出一道浅浅的白痕。

张妈突然笑了，一种碎掉的笑。她把手搭在李阔的肩上，手掌凉得像冬天的窗玻璃。她的声音变得更低，像把话压进了沙子里，“他们总说上面有人，可上面谁也看不到。你知道吗，李阔，有些声响只是在等被听见。”

李阔的胸腔收紧，像被一只无形的手握住。他想说什么，却只吐出一个字：“为什么？”

张妈没有直接回答。她走到窗边，把窗布撩开一条缝，外头的楼顶被晚霞染成了破布的颜色。她指着楼顶的某个角落，指尖抖得更厉害了：“上面一个，从不回头。”她的话里有一条河，流进了房间里。

李阔盯着那角落，角落里有一只旧旧的纸鹤，翅尾被风吹得微微翻卷。突然间，他听见头顶上再一次动静，这次比之前急促，像脚步跑过木板，然后停在了他们上方的一个点上。安静像被掐住的喉咙。

阿二扶着门框挪了两步，声音粗出血丝：“你们也听见了？别装了！”他的话像把一扇旧窗猛然推开，风卷进屋里，纸鹤被吹下，落在李阔脚边，像一只白色的心脏。

纸鹤摔在地，纸尖裂开一道小口，里面夹着一张照片。照片上是个小男孩，笑得很干脆。他的眼睛被撕掉，只剩下白眼球的空洞。李阔的手停在半空，像被刀拦住了路。他看着那张没有眼睛的笑脸，房间里所有的声音同时停了。

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