梯子在土里吱吱作响，脚步声像钝器敲在胸口。风没有到这口井里来，只有烛焰慢慢舔着黑色的空气，发出细碎的光。土壁上有手掌的擦痕，像被什么人反复摸过。阿牛用背靠着湿冷的砖，嘴里冒着白气，一手扶着灯，一手摸着墙，声音短而粗：“走慢点，别把这玩意儿惊着了。”

周博士抬头，脸色在烛光下像纸一样薄，声音平静但字字掷地有声：“不要碰木器表面。先取样，记录，再移动。”他的话不像命令，更像逻辑在呼吸。老童只在阴影里吐了一口痰，眼角的皱纹像刃：“先找缝，走套路。”

空气里有金属的酸味和旧人的汗。小泽的手指在棺沿摸索，指腹触到一处漆面——光滑，带着一层脆脆的物质。灯光摇了下，他的手微微一颤，嘴里发出小声的嘶——像是惊，但又无力。阿牛伸出一根厚指，干脆利落地刮了一下，白色的粉末在指缝间崩裂。老童蹲下，鼻尖几乎贴着棺口，轻声道：“乳香。久年的煤灰混着某种草香，说明……有人祭过。”

发现像潮水，慢慢推进。周博士从布包里掏出硝纸，沿着棺盖的缝贴了一圈，动作细致到手心的脉络都显露出来。他说话带着习惯性的分句：“先封气。封住任何可能流动的。”他的语速像测量仪器，清晰、缜密。阿牛咂嘴，笑入喉：“你这玩意儿，怕是怕把鬼吓跑。”

抬动的瞬间，木声像旧门的呻吟，慢。大家把劲儿往后靠，肩膀同时用力，棺盖慢慢露出一指宽的缝。空气像被针挑破，窜出一股冷，带着腥和一种黏人的甜。小泽低声咕哝：“这味儿……像死猪棚。”他话未完，声音忽然停住，整个人僵了一下。

缝里先露出的是丝绸。那丝绸褪了色，像被烟熏成灰，但边缘仍旧缝着红线。周博士的手伸进去，指尖碰到一张旧照片——照片被封在透明的薄膜里，灰尘下露出一张孩子的脸。孩子的眼神没有高光，像被压平了。周博士抽回手，脸上第一次有了抖动，像是被人从背后轻推。

阿牛不信邪，用刀尖撬——刀落在一块硬物上，清脆的回响在地下室里炸开。木屑撒落，带着古老的光。棺缝被撬开到半尺，空气里又多了一种声音：软软的，像布在摩擦，又像皮肉互相搓擦。

这声音把人的呼吸切短了。老童的眉毛下拧成了褶，声音变得低而粗：“别动。”他伸出手，拂去缝隙上一撮旋成的黑发。那发丝里夹着一颗牙，牙齿小而尖。阿牛伸手要抓，手背上的青筋跳了跳。

小泽忍不住嘶声说：“这不是人的牙。”他的话像被卡在喉咙，字句带着孩子式的惊惧。周博士却伸手去掰开最后的一角，指甲在木头上刮出湿润的摩擦声。灯影在他的脸上拉长。就在那一刻，棺里面响起一种预期之外的声音——有东西在翻动，像是刚从枯叶里挣扎出的虫。

那声音下，草席被掀起，露出一只小小的手掌。手掌枯瘦，指甲黑得像烧过的竹炭，但指尖竟然紧紧箍住了一根人的手指。被箍住的是阿牛的左手。阿牛咒了一句，拔力的动作里有真疼，眼睛里闪着火光，粗声喊：“放开！”

没人动作。周博士的眼神从工具转向那只手，僵住。老童抽出一把旧匕首，刀锋在烛光里发出一条冷线。小泽的嘴唇颤抖，像被人扯着。他看见那只手的指节微微用力，指腹下露出一圈圈干裂的红肉，像是在咬住什么。

阿牛低头，看着指关节与指缝间粘着黑色的线。那不是线，是细小的齿印。陈旧的齿印。阿牛抬手，一瞬间，脸变了，一种不属于他自己的恐惧从胸腔里爬出。他突然静了，像是被针刺穿。然后，他慢慢笑出声来，笑里没有快乐，只有惊骇和讨价还价：“谁……谁把这东西装进去了？”

棺里没答话。但那只手的拇指忽然用力一挤，像是要把阿牛的拇指吞进去。阿牛的指尖传来一阵冷，随后是一股黏滑的阻力。他的眼里瞬间变得干净，像被洗过，声音颤抖：“好冷……真的在咬我。”

灯光忽明忽暗，木屑在空中飘落。周博士的手停在半空，像一句结了尾的注释。老童的刀划过空气，但未落。地下室里只剩下几个人的呼吸和那只死手的节奏。最后，棺盖下传来一声轻笑，轻得像布擦过布，像有人在很远的房间里咳了一声，却又近得让每个人的脊背发凉。

笑声沉入土里，回荡在每一块砖之后。阿牛的手被紧紧咬着，血沿着指缝慢慢渗出，红亮得像新的漆。周博士的嘴唇动了动，最后只吐出三个字，像判决也像邀请：“别停。”

棺盖下的布撩起一角，露出不是人的嘴。嘴里嵌着小小的牙齿，整齐而密章，像一条牙串。那张嘴慢慢张开，唇边沾着淡淡的陈腥。它不发出声音，但有气息贴上了阿牛的手背，像是一个呼吸。空气里，所有人的心同时被一只无形的手攥住。

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